Макс Нежин - Потерянный в бездне

На лестничном пролёте мелькает силуэт. Пальцы сжимают рукоять до боли в костяшках.

— Здравствуйте.

Ему лет двадцать. Темные аккуратно зачесанные налево волосы. Тёмно-красные униформа, золотая надпись «Жак-Дони». Студент на подработке, скорее всего.

— Ваша пицца, — не дождавшись от меня вежливости он протягивает большую коробку.

— Как там погода?

Он на секунду задумывается.

— Снег. Огромные такие хлопья.

Снег. Хлопья?

— Вы легко одеты.

— На машине. Я на машине, — он естественным жестом стряхивает выжившую снежинку с плеча.

— А фонарик?

— Ой. Простите, — он испуганно, торопливо лезет в карман пиджака. — Вот.

Я могу сейчас совершить совсем безумный поступок. Совсем безумный поступок. Я могу пойти за ним. Или даже — с ним.

— Вы куда сейчас?

Он удивляется.

В смысле?

— После меня куда потом?

Смеётся. Понятно — мой вопрос забавен.

— У меня полна машина заказов.

— Не подбросите?

Удивляется еще сильнее.

Разводит руками:

— Не могу. Правила. Пассажиров нельзя. Да и места там нет.

— Ясно.

Я не готов сдаваться.

— Но подождите. Я всё равно с вами.

На этот раз он пугается.

— Нет, нет, — успокаиваю я его. — Я только до улицы. Хочу посмотреть на снег.

— Ясно, — выдыхает. Наверное, среди клиентов встречаются и неадекваты.

Смотрит на мой домашний наряд.

— Я прямо так. На минуту. Давно не видел снега.

Чёрт, как же давно я не видел снега. Может быть даже… никогда.

Он едва заметно улыбается. Одними губами — решил что я пошутил про «давно не видел снега». Вообще-то удивляться такому он не должен — слишком много сейчас таких, как я, для кого курьер единственная весточка от мира вокруг.

Сторонится пропуская меня вперёд, но приглашения я не принимаю. Я буду идти сзади. Совсем близко, но сзади.

* * *

Я знал что это случится. Как именно — нет, но это уже детали.

Юркий курьер перебирающий натренированными ногами ступени впереди меня просто исчез. Исчез в темноте.

Без следа.

Без следа и эха.

А я остался — разглядывая через уголок между лестничными пролётами свет от огромной луны другого мира.

* * *

Я сделаю это. Я должен был сделать это сразу. Сразу после того как увидел кольцо… здесь. Я не проверил это потому боялся сойти с ума.

Снова спускаюсь через сумрак. Какой это уже по счёту раз? Четвёртый? Вроде даже пятый.

На этот раз я уже не прячусь. Даже не прячу свои шаги.

Тварь сидит на пороге, прямо под аркой. Он сидит ко мне спиной и не шевелится. Спит?

На всякий касаюсь мочки уха. Нет, не будет никакого интерфейса — я уже проверил это. Это не игра.

Что это — я пока не знаю, но точно не игра.

Опускаю руку вниз и дотрагиваюсь указательным пальцем до ладони.

Так, там в игре я кастую баллисту.

С легким, приятным уху, скрежетом нового, хорошо смазанного, механизма она появляется из воздуха под моими ногами.

Тварь слышит это скрежет, вздрагивает и поворачивает свою голову в мою сторону.

Я могу добежать до двери — если не случится сейчас то на что я надеюсь. И нож в руке я сжимаю оставляя для себя шанс добежать.

То, что я вижу баллисту, то, что она появилась в этом странном мире — это еще ничего не значит. Что произойдёт дальше — вот главное сейчас.

Огромная чёрная крылатая тварь прыгает. Прыгает на меня. Вернее, пытается прыгнуть, но не успевает. Три стрелы, три близняшки стрелы протыкают её, отбрасывая назад. Отбрасывая под свет огромной луны.

* * *

Это реальный мир.

Даже не стоит сомневаться в этом. И умереть в этом мире я могу только один раз. Никаких респов и никаких сохранений не будет.

Реальный — совсем не означает что я знаю как он устроен. И совсем не означает что когда-нибудь пойму как он устроен.

Я не знаю как это работает. Я не знаю как работает виртуальная баллиста в этом мире, но она работает и, пожалуй, сегодня — это единственное что мне нужно знать обо всём этом.

А все остальные ответы я могу найти.

Если, конечно, решусь их искать.

* * *

Я знаю что мне делать.

Не всё и не навсегда, но пока — знаю.

Та тварь внизу — она жива. Баллиста ранила её. Я видел кровь, совсем немного крови. Баллиста ранила её и отвлекала пока я бежал обратно.

Если я правильно понял правила — у баллисты пока слишком мало урона для того мира. Нет, не так — у МЕНЯ пока слишком мало урона для того чтобы выходить в тот мир. Если я хочу искать ответы — а я хочу искать ответы — то высовываться мне пока рано.

Придётся стать сильнее. Гораздо сильнее. Оружие, нормальный шмот — теперь это всё имеет слишком большое значение.

Скилы — мне нужно будет внимательно отнестись к ним. Может быть от каких-то даже отказаться, и взять другие — более полезные.

Класс…

Я подумаю — может быть и его придется менять. Стоит это удовольствие сто золотых. Немало, но моя жизнь, моя реальная жизнь стоит гораздо дороже.

А ещё я собираюсь найти страницу под номером «3».

Риты нет.

Я разумен и не слишком надеялся…

Чёрт, не ври себе, Джек. Ты очень даже надеялся на то, что она будет ждать тебя в лагере Красной Реки Домини вечно. И здесь же состарится и умрёт выплакав все слёзы… по тебе.

— Девушка, — объясняю я на пальцах хмурому охраннику на входе в лагерь. — Красивая. Баронесса.

Качает головой.

— Тут шнурок такой, тёмно-красный, — показываю я на себе, — волосы вот так и так…

— Нет, — он снова качает головой.

Он не первый кого я мучаю в этом лагере. Последний. Самый хмурый и поэтому я оставил его на потом.

Вызываю чёрта.

Он сначала оглядывается, затем всматривается в мои глаза.

— Ты вернулся?

— Да.

— Отлично, потирает ладони. — А много времени прошло? Год? Два? Только не говори что пять!

— Неделя. Прошла неделя… или чуть больше.

— Отлично. Значит я не слишком состарился в ожидании. Марго где?

Снова начинает озираться.

— Нет её. Ищу.

— Давай вместе искать. У того спрашивал? — он показывает на хмурого охранника неподалёку… того самого. Последнюю надежду.

— Нет, — вру я.

Виртуальному чёрту никакими законами врать не запрещается.

— Чувак, — говорит чёрт заглядывая охраннику в глаза, — красотку тут не видел? Ты же всё видишь, признавайся.

— Здесь много красоток, — отзывается тот хмуро.

— Ни одной не вижу, — Симпа разводит руками. — Марго зовут. А еще Баронесса. А еще… тьфу, Рита.

— Нет. Отвали.

— Я тебе денег дам, — предлагает чёрт. — Мой босс…

Он показывает на меня.

— Мой босс тебе отвалит столько что ты в местном трактире поимеешь самых дорогих шлюх.

— Здесь нет трактира и поиметь здесь я смогу только собаку сержанта.

Это кажется невозможным, но охранник становится еще более хмурым. Лишь бы не умер от плохого настроения здесь и сейчас.