Макс Нежин - Потерянный в бездне

Чёрт вдруг останавливается.

Похоже, ждёт меня.

Догоняю.

— Шляпу не потеряй. Придерживай, — первым делом советует глядя как ветер треплет поля моего головного убора. — А ведь они боятся.

Он кивает на толпу бандитов.

— Боятся?

— Да. Моста боятся. Толпятся кучкой, а на мост ступить трусят.

Может и так. Тогда нам легко будет убегать… а еще легче убивать их. Стрелять из арбалета — с середины моста он должен достать врагов.

Впрочем — вряд ли всё так просто. Скорее всего, есть какой-то подвох.

Вот и середина моста. Очень сильно хочется прямо сейчас попробовать устроить небольшую артподготовку, но тогда любые переговоры будут сорваны.

От высоты, ветра и болтанки меня начинает немного подташнивать. Интересно, если Рита была здесь — как ей эта прогулка над пропастью зашла?

Всё. Вот мы и на дистанции для «поболтать».

Человек двадцать. Одеты — кто во что горазд. Оружие — самое разное. Луки, пистолеты и арбалеты — тоже имеются. Значит, вариант с дальним обстрелом отпадает. Странно что они подпустили нас так близко.

— Привет! — говорю я. — Мы с миром.

— А мы — нет, — говорит самой большой, одноногий и одноглазый. Очень похож на Флинта из «Острова сокровищ».

Неужели — сам Вернон?

— Ты Вернон? — спрашиваю на всякий случай.

— Вернон?! — одноногий запрокидывает голову и чуть не потеряв свой стеклянный глаз громко хохочет.

Он хохочет, а я жду когда успокоится.

— Ты недостоин видеть нашего великого господина, тварь!

Оказывается, когда тебя обзывают тварью — это не слишком приятно

Проглатываю — мир дороже. Чёрт тоже молчит — проникся важностью момента.

— Девушка. Здесь могла проходить девушка. Несколько дней назад.

— Где здесь? — не понимает меня одноногий и одноглазый.

— По мосту.

Он задумывается. Наверное, вспоминает.

Я жду.

Чёрт ждёт.

По сути — мне хватит его ответа. Если Рита прошла через мост — значит нужно уточнить как именно она это сделала… и попробовать сделать то же самое. Если не прошла — значит идём к Скале Название Которой Я Уже Успел Забыть.

— Ты наверное новичок, — спрашивает вместо ответа одноногий.

Честно говоря мне сейчас не до разговоров по душам. Ответил бы и всё.

— А что?

— Только новички и дураки могут задавать вопросы, ответы, на которые им никто не даст. Так кто ты?

— Новичок, — выбираю я меньшее из зол. — Так что с девушкой? Нам просто нужно знать — была она здесь или нет. Это всё.

— Это всё? — уточняет одноногий вглядываясь в меня.

— Да.

— Точно?

— Да.

— Обещаешь?

Троллит гад.

— Послушай, дружище, — вступает в зашедшую в тупик беседу Симпа. — Я тебя уважаю. И тебя, и всех твоих братьев по правому делу. Я такой же чёрный в душе как и вы. И такой же кровожадный. Я своего босса с трудом терплю и когда-нибудь задушу во сне. Мы с тобой братья. Дай нам пройти и я всем всю жизнь буду рассказывать о том, какой ты великолепный.

«Великолепный» — это главный козырь сейчас, да.

— Пятьдесят монет. И что-нибудь из вещей твоего босса. Что-нибудь что нам понравится. Это по-братски.

Однако. Условия не намного лучше чем на барже. А если они захотят мой чудесный арбалет — то и похуже даже.

Неужели придётся прыгать со скалы.

— То есть девушки не было здесь? Или вы просто не помните? — пробую я зайти чуть с другой стороны.

— Была, — ухмыляется одноногий, — втирала какую-то дичь. Полетела вниз.

Он показывает на бездну под нашими ногами.

Ясно. Рита всё же была здесь. А потом пошла к скале.

А еще — если судить по жаргону — в теле одноногого реальный человек…

Наверное…

Ни в чём уже нельзя быть уверенным.

— А как она выглядела? — пробую я уточнить. Вдруг прокатит.

— У нас есть прошлогоднее варенье — хочешь намажем тебе губы? — предлагает одноглазый.

— Нет. Спасибо. Это лишнее. У нас всё. Спасибо.

— Зато у нас не всё, — говорит ухмыляясь тип похожий на Флинта из «Острова сокровищ» и кровожадно машет рукой.

* * *

Идти по мосту было страшно.

Бежать обратно, цепляясь за верёвки стрелами торчащими из твоего тела — совсем нет. Просто очень сильно хочется выжить.

Симпа самоотверженно и молча мчится сзади, прикрывая меня своим маленьким телом. Иногда вскрикивает — когда получает в спину очередную стрелу. Иногда ругается — получая их несколько за раз.

Пули противно свистят рядом, болты пытаются выбить бесполезный сейчас арбалет из рук, а ветер… ветер просто хочет сбросить нас в кровавую воду внизу.

— Беги быстрее! — зло пихает меня в спину чёрт. — Больно же.

Больно?

Он знает что такое боль?

Здесь же нет боли.

Может шутит?

— Сука, больно! — орёт он и пихает меня еще сильнее.

На пару секунд останавливаюсь и выдергиваю стрелы. Две из ноги, три из бока. Последнюю, из спины, заботливо, несмотря на злость, вытаскивает Симпа.

Снова бегу.

Половина моста — теперь до нас долетают лишь редкие пули. А попадают самые меткие.

Еще несколько спасительных шагов и сажусь — надо перевести дыхание.

— Я же говорил — они трусят на мост заходить, — чёрт тоже плюхается рядом вытирая несуществующий пот со лба.

— Только давай не засиживаться — вдруг набегут, — добавляет он тут же, с беспокойством глядя на бандитов.

— Тебе правда было больно? — спрашиваю я, со страхом ожидая ответа.

Поворачивается.

— Да, — смотрит мне в глаза

— И как это?

— Что?

— Боль?

— Боль это боль, Джек. Ты разве не знаешь что такое боль?

* * *

Скала.

Скала как скала.

Только высокая слишком. Мы плетёмся наверх изматывающе долго. Отдыхаем. Присаживаемся и отдыхаем. Устаёт даже чёрт — что весьма странно.

Забравшись на вершину долго молча смотрим вниз. Смотреть туда тревожно… почти так же, как смотреть с верхнего этажа откуда-нибудь в Москва-Сити через разбитое стекло.

— А почему облака под нами? — ошалело интересуется чёрт.

— Потому что хотят посмотреть как мы будем падать в воду.

— Я не буду прыгать, — он мотает головой. — Ты просто отзови меня. А потом призови. Уже на том берегу.

Это не очень честно и мне хочется сказать ему об этом, сказать прямо, но я молчу. Но молчу недолго.

— Ты будешь прыгать, — твёрдо говорю я. — Вторым, после меня, но будешь.

— Почему? Зачем?

— Мне не нужен трусливый соратник.

— Я не соратник. Я раб. А раб может быть трусливым.

— Заткнись. Ты следующий.

Делаю решительный шаг, почти прыгаю, но в последний момент зачем-то разрешаю себе подумать.

Подумать о высоте.

В глазах сразу начинает кружиться и я приседаю.

— Подтолкнуть? — интересуется Симпа.

— Себя подтолкни.

Прыгаю.

Нет смысла бояться — это же игра. И боли здесь нет. Совсем.

Кровавая вода летит мне навстречу со скоростью метеорита и… убивает.