Виталий Останин - Пророк

Всё, что попадало в Сеть, навсегда оставалось в ней. Каждая фраза или реакция, которую неосторожный человек решил доверить безжизненному, по его мнению, хранилищу. Каждый поисковый запрос, каждая фотография, видео, гневный пост в блоге и доброжелательный комментарий к нему же. Их можно было удалить, но они всё равно оставляли в Сети следы своего присутствия.

На этом Алмаз строил свою стратегию поиска похищенного племянника князя и не спешил впадать в отчаяние, не добившись каких бы то ни было результатов за месяц. Рано или поздно, но рыбка блеснёт хвостом, и тут уж он не оплошает – подсечёт мерзавку! К тому же не только поиск информации по Антошину занимал его мысли. Ещё была просьба Глеба, застрявшего в Хабаровске с этим своим расследованием. Странные убийства, совершаемые полумифическим видящим с непонятной целью.

– Лови, – одними губами произнёс он и вставил ссылку в окошко “Почтаря”. Нажал “отправить” и едва заметно улыбнулся статусу “доставлено”, который спустя всего лишь пару секунд сменился на “прочитано”.

Глеб не спал, а ведь второй час ночи за окном. Наверняка сидел над документами, ломая голову над задачей, казалось бы, не имеющей решения. Зачем человек Экхарта убивает совершенно не связанных друг с другом людей? Какие у него цели? Почему был убит ведущий учёный в Хабаровске, и как это может угрожать дальневосточным княжествам?

Доверие сразу трёх владетелей – та ещё вещь.

“Серьёзно?”

Самойлов – умница. Сразу ухватил суть. И задал только один вопрос – не решил ли его приятель пошутить таким образом. Не то чтобы Алмаз имел обыкновение так поступать, да ещё и заполночь, но информация и правда была слишком невероятной.

“Я проверил. Всё именно так”, – отстучал он ответ с одной из двух клавиатур, стоящих на столе.

Долгое время окошко мессенджера на мониторе сообщало Юсупову, что его собеседник набирает текст. Не меньше минуты, наверное. Когда же “Почтарь” разродился всего одним словом, Алмаз понял, что Глеб набирал и стирал сообщение много раз.

“КАК?”

Ответить на такой вопрос было не просто. Татарин трижды нажал на символ точки, нажал “отправить” и повернул голову в сторону второго монитора. На котором был открыта страница новостного портала “ROMA”. Раздел светской хроники сообщал подробности жизни знати и бомонда Вечного города, пестрел фотографиями и скандальными заголовками. На одном из снимков, стоя к камере вполоборота, красовался пропавший боярин Антошин.

Заметка была посвящена не ему, он скорее случайно попал в кадр жадного до сенсаций журналиста, спешившего получить изображение сползшего лифа знойной красотки, спускавшейся по лестнице театра. Тонкое красное платье обнажило совершенное полукружье груди с тёмным и крупным соском дамы, чьё имя хотя и стояло в заголовке статьи, но выветрилось из головы Алмаза моментально. Стоило ему только увидеть на заднем плане объект поисков.

Игорь Антошин, казалось, не изменился за этот месяц. И на пленника, коим его представлял весь благовещенский двор, не походил нисколько. Тщательно уложенные волосы, дорогой костюм тёмно-синего цвета, расстёгнутый воротник белой сорочки, лёгкая улыбка на лице. Правая рука в кадр не попала, закрытая выдающейся грудью “как её там” женщины, а левая покоилась на плече спутницы. Миловидной шатенки в зелёном вечернем платье.

Его, значит, ищут, а он по театрам шляется! В Риме! Свободный и довольный жизнью, судя по фотографии! Как?

Первой мыслью Алмаза было, что он наткнулся на дезинформацию. Специально созданный коллаж, направленный на то, чтобы сбить с толку поисковые партии. Запутать, пустить их по ложному следу. Но спустя несколько минут, за которые программа убедительно подтвердила подлинность фотографии, эту догадку пришлось отбросить. Да и зачем бы похитителями Игоря давать ложный след, если на верный никто так ещё и не встал?

Вывод, каким бы горьким он не был, мог быть только один. Похитители, а это с высокой степенью вероятности, были паписты, как-то смогли убедить Антошина принять их сторону.

Компьютер издал мелодичный свист, сообщая о входящем сообщении. Алмаз повернулся в сторону монитора, на котором был открыто окно “Почтаря”, увидел реплику Глеба и грустно усмехнулся.

“Этого не может быть!”

Следователь в Хабаровске сейчас проходил все стадии, уже пережитые татарином. Первым было удивление, теперь вот пришёл черёд отрицания, а следом, вероятно, будет…

“Предатель!”

…гнев на человека, которого он считал своим другом.

“Не спеши с выводами”.

“А как ещё это можно объяснить?”

“Я не знаю”.

“Ну а чего тогда – не спеши! Очевидно всё!”

“На первый взгляд”.

“На второй и третий тоже!”

“Его могли заставить…”

“Ты на рожу его глянь! Похоже, что его заставили?”

“Это может быть игрой”.

“Алмаз!”

“Просто рассматриваю варианты”.

“Да нет никаких вариантов!”

“Может и так”.

“Князю уже докладывал?”

“Десять минут, как нашёл. Сперва тебе скинул. Думал вместе помозгуем, что это может быть”.

“Что тут мозговать? Звони, а то он потом тебя на берегу Амура прикопает”.

“Спасибо, а то я не в курсе. Отбой, пошёл докладывать”.

“Давай. Вот же сука!”

Никуда Алмаз не пошёл. Поднял со стола чёрный брусок телефона, набрал номер княжеского референта и недолго слушал гудки. Затем раздался щелчок защищённого соединения, и ничуть не сонный голос произнёс:

– Слушаю.

– Алмаз Юсупов говорит, сетевая безопасность жандармерии.

– Говорите.

– Информация лично для князя. По поводу Игоря Антошина. Есть след.

– Секунду, – на другом конце линии что-то ещё раз щёлкнуло, после чего референта уточнил: – Вы по домашнему адресу, господин Юсупов, или на службе?

В голосе не было ни тени удивления, будто каждый день звонят люди и сообщают, что нашли племянника князя. Спокойствие и безукоризненная вежливость. Даже обращение “господин”, которое простолюдин, вроде Алмаза, крайне редко мог услышать от одарённого, пусть бы и невысокого ранга.

– По домашнему.

– Машина выехала, собирайтесь. Князь примет вас незамедлительно.

– Ясно.

Не торопясь, но и не затягивая, Алмаз скопировал всю информацию на свой ноутбук, попутно отправив её по адресу референта, который ему для такого случая оставили, выключил питание компьютеров и вышел из кабинета – так он гордо именовал закуток в чулане, выделенный ему под рабочее место дома. Чмокнул спящую супругу, сообщая ей о намерении уйти.

– Куда ты?

– Служба, моя.

Она мгновенно проснулась, пронзила его проницательным взглядом чёрных глаз, от которых он до сих пор не мог ничего скрыть.

– Нашёл его.

Не вопрос – уверенность. Она никогда не сомневалась, что именно он встанет на след похищенного боярина.