Алексей Ивакин - Время возвращаться домой [СИ]

- Даже не думаю. Где тут у вас таксомоторы? Тебя домой надо отвезти, ты устала.

- Я не...

Не успела она возмутиться, как он вывел ее на узкую улочку, по которой туда-сюда неслись автомобили, и махнул рукой. Тут же взвизгнул тормозами один из них:

- Командир, нам... Адрес какой?

Лиза сказала адрес.

- Это Перово, что ли? Две штуки.

- Одна, тут же недалеко, - включил одессита Волков.

- А не заблюет? - строго посмотрел шофёр на Лизу.

- Нет, она плачет.

- Плачет, блюет... Ладно, поехали. Штука двести. Но если салон испачкаете - две.

- Не вопрос. Не вопрос? - посмотрел он на Лизу и сунул руку в карман. Вроде, должно хватить.

Она молча кивнула и...

И уснула прямо на руках.

Таксист время от времени поглядывал на парочку, видимо, стараясь понять - насколько буйными окажутся пассажиры? После клубных тусовок разные садятся. И упитые водкой, и упоротые наркотой, но чаще и то и другое одновременно. И ведут себя... Одни в окно блюют, другие прямо тут же трахаться начинают, третьи какую-то пургу несут. Один раз такой нарик с подругой, дебильно хихикая, прямо на ходу выскочили из машины. Хорошо, водитель притормаживал перед светофором. Дебилы... А эти, вроде бы, спокойные. Хотя... Таксист машинально провел рукой по куртке - хоть и жарко, зато травматик во внутреннем кармане.

- Повтори, какой адрес?

- Э... - растерялся Волков. - Лиз, какой у нас... У тебя адрес?

Не открывая глаз, но громко и внятно девушка сказала:

- Зеленый.

- Что? - не понял Волков. - Почему зеленый?

Таксист хихикнул:

- Проспект, наверное, Зеленый. У них там, в Перово, есть такой. А номер дома?

- Лиз, какой номер дома?

- Синий... - опять внятно ответила Лизавета.

Водитель обернулся и с любопытством посмотрел на парочку:

- Понятно. Она тебя сняла и домой везет. Адрес сказать не успела. Буди давай, а то высажу на вашем Зеленом в самом начале.

- Ничего она с меня не снимала, - возмутился Волков. - Вы везите, везите, я покажу дорогу.

- Был, что ли там?

- Да вчера. Или сегодня? Запутался уже, - сказал Волков и подумал, что начинает превращаться в какого-то вурдалака, который света боится.

- Москва никогда не спит, потому и запутаться немудрено. А дорогу не надо показывать. Надо адрес помнить. Навигатор бы показал.

- Навигатор?

- Ну да. А что такого?

Волков почесал подбородок:

- Это у вас специальная служба такая есть? Показывают куда проехать? И круглосуточно? Удобно. Москва большой такой стала, без карты немудрено и заблудиться.

- Парень! Ты из какой дыры приехал?

- С Одессы я, - обиделся на "дыру" Волков.

- У вас там что, все такие - с прибабахом? Был я там у вас, правда, еще при Советской власти. Вроде нормальные люди были, юморные, конечно, но...

- Да не, - Волков понял, что сморозил очередную глупость. Только какую именно - не сообразил.

- Не водитель, что ли? - спросил таксист.

- Не... - Волков умолчал, что имеет права шофера третьего класса. Замучаешься объяснять, что сидел только за рулем полуторки. Да и зачем?

- Девки у вас там замечательные были. Особенно медички. Небось, тоже скурвились, как эти? - таксист презрительно кивнул на спящую Лизу.

- Она не скурвилась! Просто... Просто устала.

- Пить да блядовать они устали. А больше ничего и не умеют.

- Товарищ таксист, я вас попрошу так о женщине не говорить! - взвился было Волков.

Тот хмыкнул и включил радио. Какой-то нервный диктор сообщал о начавшемся процессе над каким-то бывшим губернатором каких-то белых...

- Да хрен с ним, - переключил канал таксист. - Надеюсь, новый тридцать седьмой начался.

А из радио под негромкие аккорды гитары усталый голос запел:

- Очень хочется в Советский Союз, очень хочется снова и снова...

- Это что? - спросил Волков, ткнув пальцем в радиоприемник. - В смысле, кто поет?

- "Наше Радио". А кто поет - не знаю.

- Да уж слышу, что наше...

Дальше ехали молча, только Волков приглядывался, стараясь узнать окрестности Лизиного дома. И ему это удалось. Еще бы. Командир Красной армии, все-таки. С визуальной памятью все в порядке.

Из смешных штанов Волков выгреб всю наличность. Не хватало сотни. Таксист молча ждал. Волков еще пошарил по карманам. Нашел горсть мелочи, начал пересчитывать.

- Да ты в сумке у нее посмотри! - не выдержал таксист.

- Это нехорошо, - ответил Волков.

- Что не хорошо? Мне тут до утра стоять, что ли?

Мелочи хватило как раз. Еще и пара червонцев осталось. Лейтенант протянул горсть таксисту.

Тот поморщился, но деньги взял:

- Нищеброды, блин... Пробухают все, потом копеечки у мамы с папой просят.

- У меня нет мамы. Помогите мне девушку из машины выгрузить.

- Вот еще, - фыркнул водитель. - Сам свою блядь на руках носи.

Волков вскипел и, едва удерживая себя в руках, прошипел:

- В Советский Союз вам хочется? А что вам там делать-то? Так же будете хамить всем? Вам какая разница, где жить?

- Да пошел ты! Умный, что ли? Ты, типа, в Советском Союзе живешь? Да? Оглянись! Какой, на хуй, Союз? Вокруг сраная Рашка!

- Надо же. Я и не сомневался, что вокруг вас сраная Рашка. А вокруг меня - Советский Союз. Понял?

Волков вышел из авто, обошел его и, открыв вторую дверь, кое-как вытащил почти бездыханное тело Лизаветы. Потом как куль забросил его на плечи и, пригнувшись, сказал в окно таксисту:

- Советский Союз с тебя начинается. Там где ты - там и Союз. Или вот это вот... Тьфу! Хочется им... Заколебали!

От досады Волков сплюнул под ноги и зашагал к лавочке возле подъезда.

Таксист же хмыкнул опять и долгим взглядом проводил странного парня из Одессы. Надо же... "Советский Союз с тебя начинается..." И, вроде, трезвый... Ладно, ехать пора.

Через несколько минут странный пассажир стерся из памяти таксиста - всех помнить мозгов не хватит. Но эти фразы какой-то смутной тревогой поселились в его душе.

А Волков тоже забыл о таксисте. Он уложил Лизу на лавочке, не обращая внимания на протестующее мычание. Сам же сел на бордюр и закурил. Время от времени он поглядывал на лежащую девушку, контролируя, чтобы та не свалилась на асфальт. А так пытался разглядеть небо. Неба не было. Была какая-то желто-черная хмарь, огромной полусферой накрывшая гигантский город. По хмари этой иногда пробегали синие всполохи тонких молний рекламы и чрезвычайных мигалок. То ли "Скорая" ехала на помощь, то ли в очередном гадюшнике включили свой светомет.

Да, этот мир болен.

И его надо лечить.

Но болен он какой-то придуманной болью. Фантомной. Как будто этим людям отрезали часть души и они по этой душе тоскуют, заливая тоску беготней и спиртом.

И как это лечить фантом? Временем? Разве время это универсальный лекарь? Лечит не время, лечит забвение. Но если ты потеряешь память, то будешь ли ты здоровым? Если ты потерял ногу, стоит ли отрезать голову, чтобы не болела рана? Вопросы, вопросы... Кто даст ответы?