Виктор Храмов - Сегодня - позавчера 4

Сталин, Берия? И им я до конца - не доверяю. Тем более - Кельшу. Все они - честные, достойные мужи. Но, они - при престоле. И "играют" меня исходя из интересов "общего блага". Если трудовому народу нужна будет моя смерть в извращённой форме - глазом не моргнут. Потом - нажрутся водяры. Выть будут. Но - они на службе интересов общества. Они - уже не люди. Функционеры. Отличные "проводники" воли народа. И воли партии. Как им доверять?

Соратники мои? Кто? Кадет, Прохор и остальные? Они - больше "питомцы". О них самих надо заботиться, самим сопли подтирать и жизни учить. Даже прошаренного Брасеня.

Жена? Человек приставленный ко мне Берией? Пусть, полюбившая меня, честная, порядочная, красивая, умная, но...! Она - человек этой эпохи. Она - даже не поймёт меня.

Один я. Один.

- Знаешь, как переводится слово "монарх"? - вдруг спросил меня старшина.

И, хотя я не открывал глаз, делая вид, что сплю, он спросил. Меня - никого больше не было. Я - лежал. Старшина что-то сосредоточенно строгал моим ножом.

- Как? - равнодушно спросил я. Но, насторожился. Само это слово, само понятие - под запретом. К чему ты это?

- "Моно" - один, "ар" - огонь, разум, "х" - хранить. В данном случаи - "высший по силе разум". Умнейший. Потому - всегда один.

Если бы я не лежал - упал бы! Как? Твою мать, как?

Я вскочил, уставился в спину уходящего старшины. К столу была приставлена АВС, на столе лежала разгрузка с магазинами к винтовке в карманах, мой нож и фигурка деревянного медведя, что в задумчивости сидел на задних лапах в позе лотоса.

Больше старшину никто не видел - его перевели в другое подразделение. В какое - "не положено". Война, секретность.

А нас - пополнили новыми провинившимися смертниками и - в бой. На передовую. Которая всё плотнее обжимала город на великой реке Волга и носивший имя Сталина.

Пригороды Сталинграда. Немцам - некуда отступать. Поэтому - никакой стратегии. Занять территорию можно только зачистив её. С боем. Только - тактика. Никакого манёвра. Огонь и рывок! Только - пехота и пушки. Даже танки на этой сильно пересечённой местности - малополезны. Тут КВ-2 бы хорошо помог. Но, данная штурмовая модификация танка КВ кончилась ещё летом 41-го. И возобновлять производство - никто не будет. Остальные танки - бесполезны. Особенно горьковские лёгкие танки. Если 76-мм пушки слабо справлялись со своими задачами, то Т-70 и Т-60 были просто мишенями. А противотанковых средств у немцев - хватало.

Об этом я думал, "ковыряя" пальцем пробоину в лобовой броне КВ-1С. Мизинец с трудом засовывался. Не то что диаметр пробоины мал, он правда - мал. Сколько от того, что броня в месте пробития "потекла". Явно различимые следы буйства высоких температур. Будто автогеном поработали.

- Бронепрожигающим, - со знанием дела проскрипел ротный.

- Нет таких, - вздохнул я, - вымысел это. Броня пробивается, не прожигается.

- Видишь - оплавилось. Прожигается, - ткнул ротный, хотя мой мизинец и так - в дырке.

- Это подкалиберный. Сердечник из тугоплавкого тяжёлого металла. Диаметр видишь как мал? Он - тонкий. Но, тяжёлый. Скорость начальная - бешенная. И сила удара - аж броня раскалилась и поплыла. А вот и трещины. Кинетическая энергия мгновенно высвободилась, перешла в тепловую, аж броня "подтаяла".

И вдруг мне пришла мысль. Так неожиданно и такая горькая, что я замер, как молнией ударенный.

- Ты, это, институтами своими не выпячивай, - проскрипел ротный, - эй, ты чё?

- Так, неприятно себя осознавать придурком с дипломом в кармане.

Ротный улыбнулся и пошёл довольный. Почему я придурок? А потому что только сейчас до меня дошло, что гаусс-пушка Баси - не много мелких дырок, а много сильных взрывов! Пусть диаметр шарика - мал. При попадании в материал не обладающий плотностью - человеческое тело, например, правда - много мелких, сквозных дырок. А вот при ударе в броню танка - взрыв. Там же скорости - космические! Километры в секунду! Не надо было так изгаляться. Надо было их просто перестрелять! Вот я дурень!

- Не имеет значения, - заявил Лошадь, пожимая плечами, - выброси мусор.

Бойцы роты подходили к танку, смотрели. Кто жал плечами, кто - смотрел с интересом.

Лошадь теперь - не мой напарник. Он теперь - подносчик патронов в расчёте Невзорова - пулемётчика с ДП. Лошадь - 3 номер в расчёте ручного пулемёта. Как у собаки 5 нога. И - хер бы с ним.

Я теперь - вольный стрелок. Типа, снайпер без прицела - я же его и разбил, когда пинал прибалта. Или как пулемётчик с ручным пулемётом, из которого можно вести автоматический огонь, но недолго и только в упор - отдача так отводит ствол, что не перебороть. Одним словом - чемодан без ручки.

Это если рассматривать те роли, что мне ротный определил. Я же считаю, что АВС - аналог СВТ - самозарядной винтовки. Только ещё более капризная. И я - просто стрелок, не способный упасть в полный рост или уронить винтовку. Она же, как хрустальная ваза. Явно не АК, что можно с крыши на асфальт, в грязную лужу кинуть, передёрнуть и стрелять.

Рота - меняет позицию. Значит - пойдём в атаку. На штурм. На то и есть штрафники - чтобы первыми пройти до окопов врага, расчистив своими ногами и телами дорогу другим ротам.

Пригороды. Немцы уцепились за мехдвор и руины одного из посёлков. Наступление измочаленных батальонов - забуксовало. И тут пришли мы. Теперь - всё будет ништяк! Обязательно! Потому что прошли мы полчаса назад мимо разворачивающихся батарей 122-мм гаубиц М-30. Вещь! А ты говоришь - штрафники. Пушки пробивают оборону. Пушки - не штыки. Штыки - выковыривают застрявших, забитых огнём батарей недобитков, как зубочистка выковыривает застрявшее волокно мяса из зубов.

Так - в идеале. Как в реале - увидим. Пожрать бы. Вот и запах свежего хлеба об этом моему желудку напоминает.

Проходим тылы передовых батальонов. Бросается в глаза - высокий моральный дух. Всё то же, что и всегда - грязь, хлам, мусор, гильзы, ящики, рванье, тряпьё, раненные, убитые. Но, глаза у людей - блестят. Нет того отчаяния, что было при отступлении. Теперь мы - жмём!

Ах, вот почему столько раненных в бинтах - медсанбат. Запомним. Это - важные сведения. Важнее только расположение кухни и нужника. Потому что тут - не голо поле. Не хотелось бы залечь в вонючую мину.

Вот и наша кухня. Достаю котелок. Трофейный. Не румынский, немецкий. У меня и две фляги. Наша и трофейная. В трофейной - спирт. Я, вообще - зажиточный штрафник. Автоматическая винтовка, нож-тесак, кожаная портупея, разгрузка, ранец за плечами. Не сидор, как у всех, а - ранец с кожаной крышкой. Сапоги - справные, белый масккостюм, чехол на каске. Прицел пулемёта - как одноглазый бинокль. Для смертников-однодневок - неслыханные, да и ненужные богатства. Раскулачивать пора.

Ветеран роты. Дольше меня только ротный в этой Шурочке. Даже последний его Бульдог слёг в госпиталь - воспаление лёгких схватил. Бывает же. Ещё и помрёт без боя. Обидно. А что, сейчас воспаление лёгких - смертельная болезнь. Антибиотиков-то - ещё нет.