Кирилл Павлов - Откровения культиста настоящей жизни

Его зовут Станислав Пётр. Поляк наверное, не знаю.
Он мой сотрудник, я, как правило, его делами занимаю.
Я подошёл, мы поклонились по очереди друг другу,
Он рассказал, что вчера весь день ходили по кругу,

Всё не могут никак отлить одну деталь.
Говорит: «У нас заказ на святой Грааль».
Я говорю: «Вчера же был священный крест?»
Он пошутил: «Ну на это уже просто нету мест!»

Мы посмеялись. Он курил ядреную самокрутку,
Я вдыхал пары ужасных стен и смотрел на его куртку.
«Ты вновь пытаешься найти людей из толпы?»
«Да. Но что на моём месте сделал бы ты?»

«Не знаю. Ходил бы, думал об отраве,
Написал бы книгу о добром нраве,
Да слыл бы уж таков.
Сей мир не может быть инов».

«Здесь лучше, чем на Разбитого моста?»
«Лучше. Поверь мне – неспроста».
«Здесь тихо, скучно. Вот бы переехать в район Созвучный!»
«Там много идиотов и раздора, езжай-ка лучше в город Тучный».

«Там то же, что у нас».
«Зато картины радуют глаз!»
«Послушай, я хочу веселья, радости и счастья!»
«Что ж, прости, но ты везде найдёшь ненастья».

«И почему же?»
«Я был во всех домах реального пространства. Всё так похоже,
Только парочка отличий.
Но это, думаю, скорей обычай».

Мы посидели, поболтали и за работу снова встали,
Грааль нам надо выдать из синей стали.
Я не работаю руками, я руковожу и рву губами,
Маска моя скрывает лицо. Как растерзаю вас? Гадайте сами!

Все переделали сто раз —
Не получается у нас!
Я плюнул и сказал: «Все по домам!»
Пусть бог инерции распределит их сам!

Дружище Пётр тоже вышел и пропал вдалеке.
Я бы хотел утонуть в этой вот реке,
Но, полно, пора идти обратно к Разбитому мосту.
Я доверю этот путь своему ужасному хвосту.

Разбитый мост – лишь для тех, кто тут живёт и жизни не видал.
Безумцев целый рой. Один тупой, другой – нахал,
Спокойно может какой-то бомж вам в глотку впиться сразу.
Я рекомендую таких давить, чтобы убить заразу!

Меня здесь все боятся, словно льва.
Завидят – и слышна лишь мольба.
Здесь нет законов, даже прав,
Таков наш высший нрав.

Я ненавижу эти улицы, усеянные красной пылью,
Да лучше я на этот город лаву вылью!
Но знаю я одну простую истину:
На этой улице я кого угодно выпихну.

Обычно по углам тут пьяницы и дармоеды,
Однако я-то знаю, что скрыто за монетами.
В душе моей царит огонь сомнения,
Но я обязан сбросить цепи унижения!

За переулок, через чёрный люк, в подвал, где светится всё белым.
Я разум свой передержал и, вероятно, оказался смелым.
Простая комната, посреди неё мужчина за столом:
Потёрта куртка, желта рубашка и причёска веслом.

Что я творю?
Я предаю свою семью!
Я предаю уставы мира, в котором я живу!
Пожалуй, лучше варианта нет. Пора бы встать с сиденья, на котором я сижу.

«Чего пожаловал, приятель?» —
Сказал он, улыбаясь, конфликтов зачинатель.
«Ты знаешь сам. Я говорил с тобой об этом в течение двух лет».
«Я вижу. Пожалуй, я исполню твой загадочный памфлет.

Но учти: всему своё лишь время, и обратной дороги нет».