Аль Беркем - Другой Урал

Спуск закончился на небольшой поляне с двумя копнами сена и сто тридцать первым ЗиЛом, возле которого стоял молодой, держась за ручку приоткрытой водительской дверцы. Я обнаружил, что молодой в коричневом пиджаке и серо-зеленом турецком свитере с вышивкой на груди - до этого я не замечал, кто в чем одет. Старик тоже носил пиджак, только серый, в более светлую серую полоску, на груди старика я заметил орденские планки, где среди обычных юбилейных побрякушек были и уважаемые всеми награды - "Отвага", "Звездочка" и "Слава", однако на фронтовика дед совсем не тянул.

– Утыр, бишенче. - пригласил меня в кабину дед, забравшись первым.

Я хлопнул дверцей, молодой умело дернул с места, и зилок, переваливаясь, начал спускаться со склона. По грунтовке за полчаса мы добрались до нормальной дороги, которая через несколько километров пересеклась с какой-то до боли знакомой оживленной трассой, оказавшейся дорогой между Кыштымом и Каслями - получается, я был практически дома. На перекрестке, вымазанный по уши, облепленный хвоей и с пучками травы в бампере стоял мой Черный Юнкерс. Я офонарел - как?! Точно помню, не приезжал я сюда, точно. Да и ни в каком помрачении не брошу его на обочине трассы, хоть после литра, хоть после двух. Однако - вот он, стоит. Без задней мысли - ключей-то нет, выскакиваю, и к нему. За спиной тут же раздается зиловский пердеж - надо же, уехали! А я думал, довезут хоть докуда-нибудь - мне ж эвакуатор нужен, машина-то закрыта. Ручку догадался дернуть минут через пять.

Дверь, распахиваясь, чмокнула уплотнителями и я плюхнулся на свое место. Ключи в замке. Аккумулятор в порядке. Да все в порядке, только на счетчике почти четыре левых сотни, и не пил я вчера ни с кем - не пью я, уже года как четыре-пятый.

Летать Экое засаленное дурами словцо, даже взять-то в руки боязно. Так и кажется, что тут же влипнешь всей пятерней в нечто сопливо-типа трагическое-карамельное и до икоты фальшивое. Когда его слышишь, или, не приведи Господь, встречаешь в тексте - срабатывает вбитый девичьей патокой рефлекс - махать руками и блажить дурниной:

"На хуй, на хуй, к ебени матери!!!" Однако именно об этом пойдет речь. Летать, господа, летать.

Я долго приставал ко всем, кого к тому времени знал, с этой дурью. Доприставался.

Незадолго до Кыргатуя, еще снег только с дорог сошел, приезжаю я к Гимай-абыю.

Смотрю, он не один - во дворе москвичонок Тахави стоит. Стучу в ворота - ноль реакции, только пес подбежал. Думал, хоть он гавкнет, хозяин услышит - не, нифига, радуется, дурачок молодой, пытается через щель лизнуть. Пришлось дудеть, и не раз - аж соседи повылазили. Наконец, услышали - или решили, что хватит малайку на дворе мариновать, у них никогда не знаешь точно. Оказывается, овцу лечили.

День субботний, однако меня без всяких бань и прочих нежностей сразу же направляют за тридцать верст, практически обратно, в Аллаки. Поезжай, мол, найдешь (объяснили как) дом Зиннура, у которого той осенью сын в армию пошел, и доложишь - типа, так, мол, и так; я бишенче, послал меня тот-то, с целью полетать. И ведь не смеется, гад, не улыбается даже. Я не стал переспрашивать - "так, мол, и объявить - полетать?"; че-то мне вожжа под хвост попала, с резкостью такой думаю про себя - а так и объявлю. Хули нам. Вот я буду печалиться, что про меня Зиннур из Аллак подумает. Может, он мне заправленную сушку из коровника выкатит без лишних базаров. Выкатит - сяду, спрошу, где газ-где тормоз и полечу, не выкатит - развернусь да уеду; че мне, обясняться, что ли там?

Сами сказали. Спросил только - к чаю взять че-нибудь? Оба заржали - не надо, мол, не чай пить едешь.

Но я все равно до шашлычников на Тюбуке проскочил, набрал всякой хрени - кекс там, заварка нарядная, всякого эндакого, без чего (в моем случае) в гости по местным понятиям идти неудобно. Оказалось, и впрямь - зря.

Подъехал, подудел, выхожу. Только за калитку взялся - открывается. Встречает меня паренек лет шестнадцати, вежливый такой: пройдете, абый? Присядьте, сейчас отца позову. А у меня еще как резкость настала, так и не проходит; странно, обычно так долго мимолетное настроение не задерживается. Нет, говорю, в машине посижу. Сел, и пытаюсь понять, че это за резкота накатила. Припомнил, как с азербайджанцем на трассе, когда чай покупал, обошелся нехорошо - ну, не то, чтоб совсем нехорошо, однако неприятно вспоминать. Не, думаю, что-то не так, я обычно с людьми вежлив, и не то что первым, а и в ответку не всегда дергаюсь. Это меня опять старик в трубу загнал. (Я так называю для себя те моменты, когда события катятся по жестко заданной траектории, и даже видя наперед, что делаешь что-то не то, ни остановиться, ни изменить их ход не можешь.) Вышел отец, Зиннур-абый который. Опаньки, смотрю, актер Леонов, только мальца засиженный. Сразу видно - легкий, веселый человек, но строгий. Не зря пацан вон какой воспитанный, не по нашему времени. Я вылезать - а он таза обходит, рукой махнул - садись обратно, мол. Сели рядом, познакомились. По русски лучше меня говорит. Объявляю ему - так, мол, и так, прибыл для проведения полетов. Тот не удивился - щас, говорит, малай выйдет, покажет, как проехать. Ты же не был здесь?

Нет, отвечаю; и только собрался порасспрашивать, а тот уже вылазит, и в дом.

Ладно хоть пацан долго собирался. Я к сидухе прилип - пот хлещет, руки трясутся, нога на газе дрыгается - едва не уехал, до того страшно. А че, собственно, страшно - не пойму. Главное, думать когда пытаюсь - голову клинит, все путается, только картинки… Нехорошие такие. Нет, не в ту тему, что сейчас как полечу, да как в землю воткнусь; почему-то мне страшно, что облажаюсь. И такое зло берет, что не остановил этого Зиннура да не расспросил ладом, и сразу мысль - а что мне прямо сейчас за ним пойти мешает, и почему-то я ни того, ни другого не делаю, а только сижу и все больше нагружаюсь.

Вышел пацан, сел ко мне - башкой крутит, о, нифигасе, а это че? А это? А спидометр до скольки? Я как-то в руки себя взял - не парафиниться же перед ребенком! Куда, говорю, ехать? Пацан объяснять, не соображает, что мне его "за насосной" да "как на Партизан поворачивать" ничего не говорят. Ладно, говорю, ты пальцем тыкай. Едем такие, пацан тыкает, я рулю, а меня все плющит, ладно хоть ямы немного отвлекают - дорожка там по весне противотанковая.

Озеро объехали, пацан такой - во-он, абый, видите? У берега камни такие, здоровые? Вот туда. Кое-как я до них дотянул, вылазим, а парнишка мне и заряжает - вам камешек подержать? Или вы сами типа управитесь? Я, признаться, обалдел сего числа. Оглядываюсь - вокруг каменюки метра по четыре, по пять лежат, скалы торчат из грунта. Это не про них ли он случайно?! Смотрю на него, как артист Крамаров на отрока, помните, в фильме про брильянтовую руку? Не, думаю, надо колоться. Слышь, говорю, братишка, а че делать-то?