И Намир - В ТРЕТЬЮ СТРАЖУ [СИ]

- И попрошу без антисемитских намеков! - Надменно поднял темную бровь фон Шаунбург на какую-то совершенно, следует отметить, невинную шутку Матвеева. - Антисемит, господин Гринвуд, у нас один, и он - я. По служебной необходимости, так сказать, по происхождению и душевной склонности.

- Ты антисемит? - Почти искренне удивился Степан.

- Я. - Усмехнулся Олег.

- А я, тогда, кто? - Ответил Матвеев словами из старого анекдота про новых русских.

- А вас... англичан никогда толком не поймешь. Туман.

Вот так вот, и что он хотел этим сказать? На какую заднюю мысль намекал? И кто он, Майкл Гринвуд или Степан Матвеев, на самом деле, здесь и сейчас? Хороший вопрос, иметь бы к нему и ответ.

А разговор между тем продолжался и нечувствительно перешел на "Танго в Париже". Да и странно было бы, если бы не перешел.

- Ну, что скажешь, баронет? - Говорили по-французски, просто потому что так было удобнее. Не надо перестраиваться каждую минуту, и "фильтровать базар" тоже не нужно. На каком бы еще языке и говорить между собой двум образованным людям: немцу и англичанину?

- Ну, что скажешь, баронет?

- А можно я промолчу?

Обсуждать фильм и Татьяну Матвеев решительно не желал. Тем более, с Олегом. Тогда, той пьяной ночью в Арденнах, он ведь про нее ничего не знал. Это потом уже выяснилось, что Татьяна и Олег знакомы и как бы даже более чем знакомы...

- А можно я промолчу? - Голос не дрогнул и рука, подхватывающая чашечку с кофе, тоже.

- А что так? - Поднял бровь Олег, совершенно не похожий на себя самого, каким знал и любил его Степан. - Я тебя, вроде бы, ни в чем не обвинял...

- Ты не обвинял. - Согласился Матвеев и демонстративно сделал глоток кофе.

- Ага. - Глубокомысленно произнес Ицкович и выпустил клуб ароматного дыма.

- И что это значит, господин риттер? - Закипая, "улыбнулся" Степан. - Вы что же, во мне ни совести, ни дружеских чувств не числите?

- О, господи! - Воскликнул Олег, кажется, совершенно сбитый с толку столь ярко выраженными "чувствами" своего старого друга, которого, верно, знал не хуже, чем тот его. - Мне тебя теперь утешать надо?

- Меня не надо.

- Так и меня не надо. - Улыбнулся Шаунбург очень знакомой, вернее, ставшей уже знакомой за прошедшие полгода улыбкой. - А потому возвращаюсь к первому вопросу. Что скажешь?

- Скажу, что у тебя оказалось совершенно невероятное чутье. - Сдался, наконец, Степан. - А она - талант.

- Да, - кивнул Олег-Баст, - она талант. И это замечательно, поскольку совершенно меняет расклад в нашей игре, сам знаешь с кем.

- Ну, да. - Согласился Матвеев, который и сам уже об этом думал. - Им теперь придется быть крайне осторожными с мадмуазель Буссе. Это с одной стороны. С другой - она уже имеет или будет вскоре иметь в их глазах свою собственную, никак с тобой не связанную ценность. Ведь знаменитость способна приблизиться к таким людям...

- Ольга Чехова. - Кивнул Ицкович. - И к слову, мне тут одна птичка напела... Знаешь, кто к нашей певунье проявил совершенно определенный интерес?

- Морис Шевалье.

- Пустое. - С улыбкой отмахнулся Олег. - Пикассо уже написал ее портрет и заваливает цветами.

- А...?

- А она... Впрочем, разве это наше дело?

Показалось Степану или на самом деле в голубых глазах фашиста проступила вполне еврейская грусть? Возможно, что и не показалось, но вот его действительно вдруг снова накрыло волной раздражения. На себя, на нее, на Олега... Однако раздражение раздражением, главное было в другом, в том, о чем Матвеев никому даже рассказать не мог.

***

Ночь давила летней духотой. Открытое окно не приносило прохлады - безветренная погода третий день уплотняла влажный воздух, превратив его в мерзкий кисель. Уже скоро час как Степан ворочался в постели, безуспешно считая овец. Во всяком случае, он так полагал, что длится эта мука никак не менее часа. Оставалось применить проверенное годами средство. Не включая света, нащупал на прикроватном столике сигареты и спички. Сел, закурил. Еще пошарив, придвинул к себе пепельницу и графин с местным бренди. Пить не хотелось, но лекарство принимают по необходимости, а не по желанию. Большой глоток обжёг нёбо и прокатился по пищеводу, словно наждаком обдирая слизистую. Подступившую, было, мгновенную тошноту погасила глубокая затяжка. За ней почти без перерыва последовала вторая. На третьей сигарета внезапно закончилась, и пришлось взять новую. Но зато уже через несколько минут в голове зашумело, отяжелел затылок, и глаза начали неудержимо слипаться - желаемый результат достигнут. Спокойной ночи!

Матвеев откинулся назад, на подушки - прямо поверх простыни, которой до того укрывался. Сон навалился сразу, без сладкой полудрёмы и прочих предисловий. Обычно, сны у него приходили и уходили неслышно, не оставляя в памяти и следа ночных переживаний. Лишь немногие задерживались на время, достаточное для их осознания, но такова уж была особенность матвеевской психики. Зато, если уж что-то запоминалось, будьте уверены: прочно и в мельчайших подробностях. Цвета, звуки и даже запахи складывались в настолько непротиворечивую, целостную картину - куда там реальной жизни!

Так случилось и на этот раз. Сон не просто запомнился, он буквально врос во внутренний мир Степана, оставшись надолго, возможно, навсегда, чтобы сидеть занозой и причинять боль. Чтобы сжимать временами в безысходной тоске сердце...

Он стоял у поперечной балки на чердаке большого дома. Свет, пробиваясь сквозь слуховые окна, делил пронизанное пылью пространство на причудливые геометрические фигуры. Тишину нарушало лишь воркование голубей и доносящаяся откуда-то - совсем издалека - музыка: военные марши. Среди резких запахов птичьего помёта, сухой перегретой пыли и ещё чего-то знакомого тревожно-ускользающего Матвеев уловил ток свежего воздуха и двинулся в его направлении. Как долго шел не запомнилось. Да и шел ли вообще? И вдруг увидел: одно из узких слуховых окон - без стёкол, оттуда и сквозило. Здесь, стало быть, и начинался сквознячок, что словно нить Ариадны, привел Матвеева... Куда? Тут-то Степан и понял что же ему напоминал этот странно знакомый, навевающий неприятные хоть и смутные ассоциации запах. У разбитого окна, на боку, нелепо запрокинув голову, но, не выпустив из рук винтовки, лежала Ольга. Из-под её разметавшихся - "Почему без шапочки? - бронзовых волос растекалась лужа крови. Кровь... Кровью и пахло, а пуля снайпера вошла ей в правый глаз.

Легкая смерть. Быстрая. Стремительная. Она ничего и почувствовать не успела... Но кто, тогда, уходил от погони на побитой пулями машине в горах между Монако и Ла Турбие? И кто ушел с полотна дороги в вечный полет, увидев, что выхода нет? Ольга? Но вот же лежит она перед ним на чердаке какого-то дома в старой ухоженной Вене, хохочет в лицо гестаповскому дознавателю, пускает пулю в висок на виду у опешивших от такого хода болгарских жандармов... Она... Там, здесь, но неизменно только одно: смерть.