Владислав Морозов - БронеМашина времени

— Узнал? — спросил небритый. — Можешь честь отдать, это Светлана Дитлова, главный медик АКС в нашем секторе…

Он выбрался из машины и отбросил пустой тюбик в сугроб. Еще один тип в танкошлеме (видимо, водитель броневика) накрыл раненую зеленым шерстяным одеялом, на виду остались торчать только белые, гражданского образца, растоптанные сапоги на «молниях».

— Где это вас так?

— Прошлой ночью, — ответил слабым голосом лысый, все еще сидевший со своей сигареткой у колеса БТРа. Про себя Алексеич отметил, что курит он какой-то приличный американский табак…

— В Колотуевке, — пояснил небритый. — Километрах в тридцати отсюда.

— Ведь помрет же, — кивнул Алексеич на раненую. — Не довезете. Чем это ей так живот порвало?

— Что помрет, сам знаю, — вздохнул небритый. — Ее давеча оперировал и зашивал коновал, вроде тебя. Так он летальный исход, можно сказать, гарантировал… А ранило ее НУРСом, а точнее, его осколками. Хорошие НУРСы, импортные, боевая часть игольчатая — людей в фарш на месте шинкует…

— Откель НУРСы-то?

— С вертолета, ясный перец.

— А вертолеты откель?

— Откуда я знаю? Завелись. Пара «Апачей-Лонгбоу» и несколько «Литтл-Бирдов».

— Кого-кого?

— Ну, «Апачи» ты знать должен, а «Литтл-Бирды», они такие маленькие, черные, с ночными прицелами и прочей пакостью. От «Хьюза» вроде. Их вся эта мразь из «миротворческих сил ООН» для поддержки специальных операций использует…

— Говорил я, что где-то под боком у нас их аэродром подскока, — подал голос лысый. — Хрен они от какого-нибудь Жаркамыса без дозаправки долетели бы…

— Так у нас же вроде как перемирие с этими «миротворцами»? — удивился Алексеич. — Или уже нет?

— А фиг его разберет. На них не написано, кто они и за что воюют. У них и радиопереговоры сплошь кодированные, даже язык понять нельзя. Да и ушли они, суки такие. Теперь и не докажем ничего, — и небритый сплюнул.

— И сколько их было?

— Я лично не меньше шести насчитал…

— Семь, — уточнил лысый.

— Ну, семь. Один вроде дымил, когда уходили. А у нас, прикинь, КШМ, «Зилок» с рацией, три БТРа и две «бардадымки» — как корова языком слизнула… Тридцать один жмурик, включая почти весь штаб, и двадцать четыре раненых — думаешь, почему у нас обезболивающего нет? И, что самое поганое, весь налет длился меньше десяти минут. Ну, не гадство, скажешь?!

— Что характерно, — добавил лысый, — половина наших штабов до сих пор на связь не выходит… И ведь не похоже, что связь помехами давят… Неужели они ночью по всем так же, а?

Тут до обалдевшего от всего увиденного и услышанного Алексеича долетел писк, похожий на морзянку, а затем весьма знакомые треск и шорох. Он обернулся. Лысый Николин неловко держал левой рукой у уха плоскую прямоугольную коробочку, с кнопками и короткой штыревой антенной. Радиотелефон — большая редкость, даже среди комсостава АКС. Такую аппаратуру Алексеич видел только у офицеров и медиков ООН, а у «самообороны» она встречалась только в виде трофеев.

— Вова Тяпкин на связи, — сказал лысый, обращаясь к небритому. — Герой-разведчик.

— Ну-у?! — удивился небритый. — Хоть этот жив.

— Третий, докладывай, — сказал лысый в радиотелефон.

— Я Третий, — сказала трубка довольно хорошо слышным через шорохи атмосферных помех металлическим голосом. — В пределах видимости наблюдаю не менее трехсот целей. В основном Т-69, гусеничные БТР и БМП китайского производства…

— Идентификация?

— Вся маркировка и номера скрыты под свежим зимним камуфляжем. Переговариваются между собой по-русски…

— Помехи ставят?

— Не похоже.

— Третий, тебя обнаружили?

— Пока нет, Первый.

— Третий, отходи в квадрат 54, себя не обнаруживай. Как понял?

— Понял тебя, Первый, выполняю. Прием.

— Третий, дальше все по плану. Связь через час. Канал прежний. Как понял?

— Понял тебя, Первый, понял. До связи. — И радиотелефон заперхал слабыми помехами.

— И что теперь? — спросил Алексеич у небритого, который, как и он сам, смотрел на лысого и его средство связи с каким-то обреченным видом. — Хоть наступает-то кто, а?

— А дальше, видимо, ничего, — вздохнул тот. — А совет один: собирайте свои манатки и рвите куда-нибудь в центр, поближе к какому-нибудь серьезному госпиталю. Среди людей оно надежнее. А наступают эти фиговы «ленинцы-сталинцы», которых китаезы вооружили, похоже, плюнув окончательно на все Хабаровские протоколы. Как видно, решили-таки кончать-таки с оппортунизмом и ревизионизмом, в нашем лице…

— Выходит, шандец?

— Ну-у… Шандец не шандец… Все-таки случались у нас вещи и похлеще. Мы и крылатые ракеты переживали, и радиоактивный дождичек с разной химией долбаной. Глядишь, переживем и это.

В этот момент со стороны радиотелефона лысого вдруг послышались какие-то принципиально новые звуки. Хорошо поставленный металлический голос повторял при почти полном отсутствии помех:

— Код «Мутная Вода», повторяю, код «Мутная Вода»… 190760041600… 20055180700…

Далее последовала откровенная белиберда в виде многочисленных цифровых комбинаций, перемежаемая сообщениями о таинственной «Мутной Воде».

— Это что за «Мутная Вода», а? — спросил небритый у лысого после почти минутного молчания. — Чья это передача, герр генерал?

— Я перед этим автонастройку включил. Так вот, судя по частоте, это Москва, а точнее, похоже, радиостанция Уральского боевого участка. Друзья-защитнички вещают…

— И что за «Мутная Вода»? Тебя о чем-то таком предупреждали?

— Не знаю, хоть убей…

— Идеи есть?

— Какие, на хрен, идеи?!

— Крайний раз подобную цифровую галиматью передавали знаешь когда?

— Когда?

— Ну ты, блин, совсем без памяти, фельдмаршал… Два года назад, летом…

— Это когда они по нас ипритом с добавками, а Москва по ним, в отместку…

— Вот именно…

— Ебена мать…

— Вы о чем? — встрял в разговор Алексеич, которому от этого диалога все больше становилось не по себе.

— Ты, это, — сказал небритый, — лучше сам в город не езди. Пристройся в хвост к этим БТРам и двигай за ними. А если что, становись где-нибудь в стороне от дороги. И противогазы наготове держите…

— Что, настолько хреново?

— Не то слово, можно сказать, полный звиздец.

— Ну, будь, — и небритый отвернулся от Алексеича.

— Ты что, к своим? — спросил лысый Николин небритого. — Думаешь, они — зимой газок?

— Ни фига я не думаю, — ответил небритый сквозь зубы. — Думать вообще вредно, полезно соображать. Поэтому я лучше со своими, а ты, раз теперь главнокомандующий, организовывай какую ни есть оборону и Светлану Евгеньевну отвези куда-нибудь в безопасное место, вдруг выживет…

— Ты что, хочешь по плану? Их же там за триста «коробок»! И ты собираешься их десятью машинами?! Тебя же в блин раскатают!!