Виктория Гетто - Исход

– Хватит?

– Как бы не прибили нас, ваша светлость… – ёжится Стан.

Улыбаюсь:

– Мы полсотни недавно положили. Думаешь, там больше будет? Трое-пятеро от силы. Я с такими и голыми руками управлюсь.

– Не, ваша милость. Опасно с мешком идти. Уж лучше по карманам распихать. Так все делают.

А он дело говорит. Опустошаю мешок. Пару секунд думаю, как всё приспособить, потом достаю хомуты, и через пять минут продукты распределены по местам. И незаметно, и удобно. Консервные банки засовываю в карманы жилетки парня, которую он поддел под извозчичий армяк.

– Пошли.

– А… Вы никого предупреждать не будете, ваша светлость?

– Горн знает. А остальных – не касается.

Парень снова опасливо на меня косится, но молчит, и мы выходит на улицу. Снег уже посерел. Зато вчерашняя оттепель закончилась, и сейчас лёгкий морозец. Не спеша шествуем по известному парнишке маршруту к ближайшей барахолке. Время по моим часам – около десяти. Самая торговля. Так что, надеюсь, для Хьямы удастся приобрести всё, что требуется… Большая площадь просто переполнена людьми! Я застываю от неожиданности. Думал, человек сто, ну двести, а тут не меньше трёх-четырёх тысяч! Ловя на себе оценивающие, примеряющиеся взгляды, иду со Станом между рядов, представляющих собой расстеленные прямо на снегу листы ватмана или толстого рыхлого картона, на котором выложен товар. Продавцы сидят за импровизированными прилавками, закутанные по самые глаза. Тоскливые и безнадёжные. Они резко отличаются от прежних, нагловатых, но вместе с тем и услужливых торговцев совсем недавнего прошлого. Стан не обманул: картины, посуда, статуэтки, книги, среди которых попадаются настоящие раритеты в обтянутых натуральной кожей, с металлическими замками переплётах.

– Ваша светлость, торгуют в основном слуги. Но и сами господа тоже встречаются… – шепчет мне парень.

Киваю, иду дальше. Как бы не хотелось мне покопаться в книжных развалах, но мне они ни к чему, потому что пришёл я с конкретной целью.

– Где тут вещи продают?

– Меняют, ваша светлость. Меняют, – вздыхает он.

– Ошибочка. Ладно. Веди.

Стан вчера всё отлично разведал, недаром проторчал на барахолке почти до самой темноты, поэтому быстро привёл меня в одёжные ряды. Женские платья, мужские костюмы, детская одежда висит на верёвках, натянутых между столбов. Редкие покупатели подходят, снимают понравившееся, прикидывают. Хозяева вьются между ними, перебивая и переманивая клиентов друг у друга.

– Чего изволите, молодые люди?

Молодые люди?! Ладно Стан. Но я… Льстит. Заманивает просто.

– Одежда нужна. Девушке. Платья, шубка, бельё, – отвечаю я пронырливой дамочке, по виду явно из люмпенов.

Та кивает:

– А комплекции какой ваша дама, молодой человек?

– Стройная. Высокая. Повыше его. На полголовы, – показываю на коренастую фигуру слуги возле себя.

Женщина пару секунд прикидывает, потом растягивает губы в улыбке:

– Такое – найдём. Только оно дорогое. Потому как из господского дома. Цельный гардероб! Владелица велела продать. Мол, ей сейчас ни к чему. Лишнее. А всё и ненадёванное вовсе!

– Показывай.

– Сюда, прошу, господа хорошие. – Она заводит за занавеску, огораживающую небольшой закуток, где чадит печка-буржуйка, к которой сразу протягивает замёрзшие руки. – Ух, холодно, ваша милость. Да вы там сами смотрите вон те чумаданы… А то я иззябла.

Стан остался снаружи, если что, даст знать. Приседаю перед тремя большими сундуками из кожи. Так тут выглядят чемоданы. Откидываю крышки. Женщина не врёт. В первом – платья. Всяких фасонов и видов. Я угадываю даже вечернее. Новые, отлично сшитые. Как бы ещё не лучше, чем у Аоры… Во втором сундуке обнаруживаю бельё. Женское, разумеется. Эту крышку я почти сразу захлопываю. В третьем, кроме трёх шуб из пушистого меха, нахожу две пары тёплых дамских сапожек, небольшие валеночки, три пары туфель. Размер вроде подходящий…

Продавщица поняла, что я заинтересовался, и теперь собирается ломить цену. Ей же тоже надо на что-то жить. Выпрямляюсь:

– Сколько за всё?

Тут люмпен-дама замирает.

– За всё, ваша милость? – поражённо переспрашивает она.

– Ваша светлость, – поправляю я.

Женщина икает, потом с опаской выдавливает:

– Консервов мясных три банки дадите?

– Даже две рыбных добавлю. Стан!

Парень входит за занавеску.

– Ваша светлость?

– Отдай ей.

Показываю глазами на его оттопыренные карманы. Тот вытаскивает банки и ставит их перед хозяйкой торговой точки. Та опасливо косится на блестящие банки, потому что много обманщиков.

– Не веришь? Нож есть?

Она выуживает откуда-то обыкновенный столовый ножик с круглым носком.

– Тю, сдурела, баба? – встревает Стан. – Как таким банку откроешь?!

– Так нету… – беспомощно лепечет она.

– Хочешь, я открою тебе? Только потом не отказывайся, мол, закрытые надо.

Поколебавшись, торговка тычет в одну из банок:

– Вот эту, ваша… светлость.

Молниеносный взмах 78-го заставляет консервную тару распасться на две половинки. Там тушёнка. Причём такого качества, которое производителям в России на моей планете и не снилось! Облегчённый вздох женщины. Она молниеносно сгребает всё с ящика в корзину, которую жестом фокусника куда-то прячет.

– Забирайте, ваша светлость! Всё ваше!

Я киваю Стану, и тот тут же вытаскивает сундуки наружу.

– Ваша светлость! Постойте здесь, я бредуна найду. Одному мне сундуки не упереть, а вам помогать мне не по чину.

Я молча киваю, осматриваясь по сторонам, а парнишка убегает куда-то в глубь рядов. Торговка высовывается из-за своей занавески, замечает меня и заискивающе улыбается.

– Эй. Чего ещё изволите, ваша светлость?

Раздумываю мгновение:

– Надо шубку для девочки. Вот такого роста, – показываю, сколько надо от земли. Торговка задумывается, потом огорчённо отвечает:

– Коли бы вы раньше заказали, ваша светлость… А то у меня сегодня только взрослая одёжа. На том конце детская, – показывает направление.

– Ладно. И на том спасибо…

Замечаю знакомый армяк Стана. Точно, он. Следом за ним поспевает худой мужчина в пенсне и в длинном чёрном пальто, везущий обыкновенные детские саночки.

– Вот, ваша светлость, бредун. Он всё до дома довезёт.

Кого-то этот человек мне напоминает. Явно из «бывших», как говорится.

– Хорошо, Стан. Проводи, и пусть сундуки поднимут в мой кабинет. И скажи Соле, пусть накормит бедолагу. На совесть, ясно? А я здесь похожу, мне надо кое-что ещё.

– Как же вы один, ваша светлость?! – Слуга в шоке.

Но я прикладываю руку к груди, где под курткой на ремне висит JS9. Стан сразу успокаивается и бодро отвечает:

– Всё будет сделано, ваша светлость!

Они с мужчиной взваливают сундуки на санки, прихватывают их ремнём. Бредун тащит, Стан подталкивает. Нехитрый транспорт заскользил по утоптанному грязному снегу. Я задумчиво смотрю вслед. Вспомнил. Профессор юридических и философских наук Золкис. Но в моём списке он не значится…