Василий Щепетнёв - Седьмая часть тьмы

Потом исчезла и она.

Свет назойливо ползал по лицу, щекоча и покусывая мелкими муравьиными жвалами, беспокоя, тревожа. Вот-вот заберется под веки.

Вабилов зарылся в подушку. Стало еще хуже - сотни буравчиков принялись ввинчиваться в воспаленную кожу лица.

Он повернулся набок, осторожно, опасливо приоткрыл веки. Зря боялся: свет оказался слабым, едва пробивавшимся из-под зеленого абажура настольной лампы. Стены, постель выходили даже приятными, но руки стали руками трупа, недельного мертвеца. Он пошевелил пальцами. Они отозвались нехотя, лениво.

Пережидая, пока шипучка бурлила и пенилась в мышцах затекшего тела, Вабилов пытался вспомнить, где он и когда он. На Острове? Совсем непохоже. Тогда где?

Он сел, откинул одеяло. Пижама незнакомая, бумажная и новая. Вабилов попробовал подняться. Ноги держали, онемелость прошла. Двери, интересно. Одна - закрыта, он подергал ручку. Зато другая привела в ванную. Весьма, весьма кстати.

Он решил не испытывать силы и вернулся к кровати. Все-таки, что с ним? У изголовья нашлась кнопочка. Ну-ну.

Он нажал.

Нигде ничего не отозвалось. Тишина.

Потянуло обратно, в сон, он уже был готов сдаться, но дверь открылась. Показалась дама - высокая, плотная, настоящая Брунгильда, что-то сказала - ни строго, ни ласково. По-каковски только? Неужто он и впрямь в застенках коминтерна?

- Не понимаю.

- Как вы себя чувствуете? - переспросила она, на этот раз по-русски.

- Нормально, - приврал он. - Только вспомнить не могу, как я здесь оказался.

- Вы - в клинике профессора Куусмяэ. Вас доставили прямо с церемонии вручения Нобелевской премии, где с вами случился обморок.

- Церемонии вручения?

- Именно. Ваши же, из консульства, и привезли сюда. Вспомнили?

Он вспомнил. Память вернулась лавиною, заполнив собой прежнего Вабилова.

- Вам нехорошо? Я позову доктора.

Она вышла, оставив дверь приоткрытой. Бежать? Куда и зачем?

Он постарался собраться. Нельзя же сидеть и ждать вот так, безразлично, раздавлено, с переломанным хребтом. Доктор оказался его ровесником - но посвежее, поувереннее, с классической бородкой земца.

- Ну-с, что тревожит? - нет, прибалт.

- Ничего. Сколько я у вас нахожусь?

- В клинике? - доктор достал часы. - Шестой час. В девять вечера вас привезли, а сейчас… сейчас четверть третьего. Пополуночи.

Всего-то? Вабилову казалось, что он проспал больше. Годы. Полжизни.

- Но почему сюда?

- Клиника профессора Куусмяэ специализируется на астенических состояниях. Знаете, как много людей устали от перегрузки и страдают упадком сил? Наша клиника невелика, но в определенных кругах пользуется заслуженным авторитетом.

- И у меня - астеническое состояние?

- Несомненно. Впрочем, утром вас осмотрит сам профессор. А пока…

- Нет, - Вабилов надеялся, что доктор не слышит в голосе страха. - Я не собираюсь оставаться в вашей клинике.

- Но…

- Нет, говорю я. Или вы станете удерживать меня силой?

- Послушайте, - невозмутимо ответил доктор, - Таллин - свободный город. И вы находитесь в клинике, не в тюрьме. Смею уверить, в хорошей клинике. Если вы не пожелаете пройти курс лечения - воля ваша. Профессор считает, что лечить имеет смысл лишь тех, кто желает излечиться. Он сам вам расскажет…

- Нет, - в третий раз возразил Вабилов. - Я уйду сейчас. Прямо сейчас, сию же минуту.

- Сейчас? Ночью?

- Да. Где моя одежда?

- В шкафу. Но… Ведь третий час!

- Значит, все-таки удерживаете?

- Разумеется, нет. Но как врач, несущий за вас ответственность, я настоятельно, слышите, настоятельно рекомендую остаться хотя бы до утра.

Вабилов раскрыл стенной шкаф, и, не смущаясь присутствием доктора, начал одеваться. Часы, бумажник, документы - все было при нем.

- Ну, хорошо, успокойтесь, успокойтесь - доктор не пытался удержать его физически, не звал на подмогу. - Я протелефонирую в консульство. За вами пришлют автомобиль.

- Не нужно.

- Господин Вабилов! Клиника расположена за городом, в четырех километрах, в лесу. Не собираетесь же вы идти пешком?

- Почему нет? Я люблю гулять ночами. Или это опасно?

- Нисколько, но… Это невозможно!

- Еще как возможно, - ни на секунду Вабилов не верил, что его и в самом деле отсюда выпустят, хотелось одного - покончить с надеждами и неопределенностью. - Где выход?

Доктор молча повел его - сначала в коридор, потом в холл.

- Вот аппарат. Если не желаете обращаться в консульство, возьмите таксомотор.

- Таксомотор? Хорошо.

Доктор подсказал нужный номер.

- Таксопарк "Виру", - отозвались в трубке.

- Пришлите мотор в…

- В клинику профессора Куусмяэ, - помог доктор.

- Будем через пятнадцать минут.

- Я встречу вас на дороге.

Доктор смотрел неодобрительно.

- Вы прекрасно можете подождать и здесь. Четверть часа. Попьете чаю, успокоитесь.

- Покажите лучше дорогу в город.

- Покажу, - доктор накинул плащ поверх халата. - Извольте.

В безветрии холод не чувствовался, и дрожь была нервной, тревожной.

- Вернемся? - в последний раз предложил доктор.

- Нет.

Они вышли за ограду - высокую сплошную каменную стену. Фонари светили вдоль шоссе до самого города, мерцавшего вдали за пеленой начинающегося тумана. С моря ползет.

- Всего хорошего, - попрощался Вабилов. Доктор не ответил, только покачал головой.

Столбы стояли редко, и тьма, отогнанная от фонарей, меж ними густела, застаивалась.

Вабилов оглянулся. Клиника, трехэтажное здание, высилась над оградой. Доктора не было, ушел. Что ему.

Куда идти? Он и не думал, не позволял себе думать о том, что будет "потом", после выступления, иначе и не решился бы. Вернее, думал, как без этого, но представлялось, что никакого "потом", во всяком случае, "потом", зависящего от него, не будет. Пуля снайпера в конце выступления казалась наиболее вероятным и желанным исходом. Вероятно, он слишком наивен. Хуже - смерть долгая, а клиника - как его, профессора… Куусмяэ? - могла быть первой ступенью этой долгой смерти, могла, но вот выпустили, и что дальше? Бежать? Куда и как? Сесть на паром в Стокгольм?

Такси не появлялось. Дорога оставалась пустой и тихой, даже собственные шаги слышались глухо, неотчетливо. Туман.

Он пошел быстрее, дрожь не отпускала, напротив, уже и разгорячился, кажется, но зубы приходилось стискивать, чтобы не выбивать дроби.

Странное эхо, откуда-то сбоку и сзади, передразнивало его шаги, передразнивало неумело, то отставая, то забегая вперед. Вабилов остановился, а эхо еще несколько мгновений шло.

Отпустили? Разве? Почему он так решил? Глупый, маленький мышонок.

- Эй, кто там? - спросил он нерешительно, надеясь, что все ему - почудилось.

Эхо ответило крадущимся шажком.

- Кто там? - повторил он тише.

Еще шажок.