Дмитрий Заваров - Осень на краю света

— И мелкими осколками… — внезапно встрял отец Димитрий.

У него голос был поставленный, глубокий — настоящий церковный баритон. Притихло напуганное кладбище, даже ветер перестал играть понурыми березами.

— Любо, братцы, любо! — грянули хором. — Любо, братцы, жить…

Чавкала под ногами недосохшая грязь, скользили подошвы, озябшие пальцы хватались за ограды, лающие матерки нет-нет, да и вплетались в текст. Стелился по оврагу подсвеченный косыми лучами туман, посверкивали полированные углы памятников, в ароматном воздухе плавно скользили листья. И лица на эмалевых фотографиях уже смотрели не так строго, понимали: свои идут.

— В следущей атаке…

— В следущей атаке…

— В следущей атаке обязательно сгорю!

Прямоугольники могильных оград образовывали беспорядочную мозаику. По прямой пройти было невозможно. Тропинка то огибала острые углы ажурных решеток, то спокойно тянулась вдоль ряда крашеных деревянных штакетин. Памятники, кресты, полинялые бутоны искусственных цветов… Они шли наискосок, почти параллельно оврагу. Юрий Григорич ориентировался на высокий дуб, облезлый, но величественный. От дуба вниз — четыре участка, потом повернуть направо…

…Отец Димитрий с хеканьем втыкал лом в сырую землю, крутил, дергал, расширяя отверстие.

— Зимой-то оно намного сложнее, — рассказывал, шумно выдыхая. — Земля мерзлая, тугая. Приходится костер на могиле разжигать. А народишко вокруг темный и несознательный. В лучшем случае расспросами замучают. А если родственники…

— Тяжелая у тебя работа, — ненатурально посочувствовал Иваныч.

— Вот. Об этом и толкую, — покивал отец Димитрий и вытер рукавом пот со лба. — Так, вроде достаточно. Давай.

Глубоко расковырял землю отец Димитрий. Юрий Григорич приладил кол в отверстие. И только сейчас посмотрел на памятник. Прямоугольник, еле заметно сужающийся книзу, черный гранит, поверхность как лаком покрыта. Овал фотографии заметно утоплен в камень.

— Что ж ты, девочка, другое фото найти не могла? — Юрий Григорич сделал вид, что выбирает удобную позицию, отвернулся от остальных, проморгался.

— Ну не я выбирала, сам понимаешь, — знакомая улыбка, то ли хитрая, то ли смущенная.

— Она же с паспорта. Помнишь? — Он подхватил кувалду за услужливо торчащую ручку.

— Логично, не находишь? Теперь это и есть паспорт…

Они гуляли по рябиновой аллее, за детдомом. Ранняя весна, вечер. Ветер носился по парку, цеплялся за деревья — обрюзгшие сугробы вдоль дороги были усыпаны оранжевыми каплями ягод. Под ногами хрустел подмерзший ноздреватый лед, испещренный застывшими отпечатками подошв. На ее губах странно сочетался вкус табачного дыма и малинового варенья…

Край осинового кола находился почти на уровне лица, Юрий Григорич перехватил увесистую кувалду и ударил плашмя — неудобно, слишком высоко.

— Если будешь хорошо себя вести, вот здесь будет написано твое имя, — сказала и потрясла перед носом корочками.

— Что это? — Он выхватил паспорт, посмотрел.

Страница «семейное положение». Пустая. Смущенно перелистнул назад — до фотографии: серьезное лицо, пухлые губы скупо поджаты, но в глазах все равно хитрый блеск — кажется, что снято за секунду до улыбки…

Кувалда сухо шлепала, край кола начал расщепляться. Прикинул: метра на полтора уже в земле.

— У тебя еще есть такая карточка? — безразлично, чтобы не поняла, как ему понравилось это фото, иначе будет вредничать.

— Оригинал лучше.

Она кокетливо вытащила у него изо рта сигарету, затянулась. Под деревьями уже темнело. Зажглись фонари. В конце дороги виднелся чугунный забор с распахнутой, вмерзшей нижним краем в сугроб калиткой. Склонившиеся над аллеей рябины делали ее похожей на тоннель. Теплый ветер порывисто свистел над головой. Пахло тающим снегом. Она шла в шерстяном пальто, с повязанным поверх воротника вязаным шарфом. Все время вырывалась вперед, спешила от избытка энергии, шарф мешал крутить головой — ей приходилось поворачиваться всем телом. Слегка волнистые волосы разметались по плечам, слева, над ухом, запуталась веточка. Потянулся, чтобы убрать — она неверно поняла намерение, обняла, прижалась губами…

Юрий Григорич подсознательно ожидал, что в какой-то момент кол, пробив крышку, провалится вниз. Но, видимо, прошло слишком много лет, и пустоты под землей уже не было…

— Перекури, — посоветовал Иваныч.

Дядя Федя стоял снаружи ограды, кряжистый и всклокоченный, кепка набок, в глазах плескалась тоска. За спиной — малиновая полоса заката над лесом: пейзаж, как из цыганской песни. Сумку с выпивкой повесил на столбик. Затягивался зло, с присвистом. Переживал.

— Не хочу, — отмахнулся Юрий Григорич.

Чувствовал, как по спине стекают струйки пота. Из-под ворота телогрейки вырывается жар разгоряченного тела. Ноют мышцы рук, каждый удар уже отдается болью. От кола осталось где-то полметра. Если аккуратно забить, даже и незаметно будет, что он тут: только дырку землей присыпать да листьями прикрыть…

— Ленка, Ленка… И фотографию не дала. Обе-щала…

— Не успела.

— Я эту заберу, ладно?

Последний удар. Кувалда оставляет в земле прямоугольную выемку, как печать: дело сделано.

Юрий Григорич огляделся: уже почти совсем ночь. Хорошо, потому что в темноте не видно глаз. Хотя товарищи и не смотрели на него. Иваныч вошел в ограду и сосредоточенно расставлял на столике водку и закуску, отец Димитрий наблюдал забитый кол, будто к чему-то прислушивался.

— На-ка вот. — Старик протянул стакан.

С кряхтением наклонившись, поставил еще один на припорошенный листьями гранитный цоколь. Выпили не чокаясь, Юрий Григорич поперхнулся, закашлялся, на глазах выступили слезы.

— Больно, — прошептал он тихо.

— Значит, тебе можно позавидовать, — так же тихо ответил отец Димитрий.

За спиной раздалось бульканье — Иваныч наливал по второй. Снова выпили. Товарищи тактично отошли к ограде, оставив Юрия Григорича одного. Он достал нож, пригнулся к памятнику и, подсунув лезвие под фотографию, поддел. Эмалевая пластина отошла на удивление легко.

Было тихо. Еле слышно шуршали опадающие листья, да похрустывало что-то в темноте промеж могильных оград. Кладбище опускалось в ночь, только наверху — как поплавок — торчал над деревьями освещенный купол церкви. На грязно-черном небе высыпали блеклые звезды. Внизу, в овраге, еще можно было разглядеть темную линию прибрежных кустов. Сейчас там, в глубине зарослей, копошились зыбкие, тлеющие зеленоватым светом огоньки — штук пять или шесть.

— Что это? — спросил Иваныч.

— Блуждающие токи Фуко, — ответил отец Димитрий.

— Да?

— Да.

На холме — где-то далеко, будто бы по другую сторону реальности — залаяла собака. Огоньки выстроились в линию и медленно поплыли над водой, повторяя изгибы ручья. Юрий Григорич покатал между пальцами папиросу, дунул в мундштук…