Килан Берк - Клан

– Господи боже… они же убивают людей, – сказала Клэр, пятясь в глубину комнаты.

– Именно что. Они убивают. Не я.

– Но меня убьете.

Маккиндри замер посреди комнаты. Он казался искренне оскорбленным.

– Слушай-ка, девочка, я в жисть никого не убил и не собираюсь, – его морщины разгладились, когда он сделал еще шажок в ее сторону. – Глянь-ка… – Он закатал рукав и показал правое запястье. – Что скажешь?

Это были часы Стью – «Ролекс», который ему подарил на выпускной отец. Клэр отлично помнила, как он их показывал, подставляя заднюю часть на свет, чтобы они прочитали гравировку: «Моему мальчику. Теперь тебя никто не остановит. С любовью, папа».

– Это не ваше, – сказала она, давясь от слез.

– Черт, а кому это еще сдалось? Явно не крайнему хозяину. Лучше на моей руке, чем в земле или на какой-нить пыльной полке.

– У вас нет права.

– Наверно, но жисть у нас такая, да? Справедливости не быват. Но, черт, ты себя так ведешь, будто я убийца. А какой из меня убийца? – сказал он с улыбкой. – Я коллекционер – вот кто.

Клэр пятилась, пока не прижалась к стене, рубашка прилипла к коже от пота. Вокруг дождем сыпалась пыль, превращаясь в светлячков в луче ее фонарика.

– Ты такой же гребаный псих, как они. Ты не лучше тех, кто режет людей.

Маккиндри поднял руки в жесте примирения.

– Слухай, я тебя прокачу, вот и все.

– Куда?

– В Мейсон-Сити, к полиции штата. Они отправят тебя домой.

– Думаешь, я поверю, что ты передашь меня полиции, – после того как сам рассказал, что столько лет получал деньги за убийства людей?

Маккиндри пожал плечами, не теряя улыбки.

– Если дотронешься, – сказала Клэр, – я тебя убью.

– Ой, что за ерунда, девочка. Пушка-то у меня, – при этом он расстегнул кобуру, достал пистолет и взвел курок. – Ну все, у меня и так день не задался. Ты еще не начинай. Нога изводит, в носу будто огненные муравьи кипишат, хочется пойти домой и упиться в стельку, ясно? Так что сделай милость, пошли со мной добром.

Их разделяло меньше двух метров.

Клэр не двинулась с места.

Шериф навел пистолет.

– Я никуда с вами не пойду.

– Ну, если не пойдешь, придет кто-нить другой и попросит не так культурно.

– Твои друзья, эти кровожадные сволочи, на которых ты работаешь?

– Дорогуша, – сказал он елейно и приблизился. – Мне уже надоело. Идем – и точка.

– Что они с ними сделали?

– С кем?

– С моими друзьями.

– Сама не хуже меня знаешь. Разбросали по дому доктора.

– А с остальным ?

Маккиндри вздохнул:

– Похоронили.

– Где?

– В разных местах. Что-то здесь, что-то в лесу, что-то в поле с мертвым деревом.

Тут Клэр замолчала, на миг испытав блаженное отсутствие всяких чувств. Звуки приглушились, комната расплылась, и настоящее заполонил образ поля с хлопком, летящим на ветру к небу.

Все не мертво , подумала она. Всего лишь ушло .

Финч был мертв.

Бо это понял, когда очнулся и положил руку на плечо друга. Кожа была холодная, поиски пульса ничего не дали. Бо покачал головой и рвано выдохнул. Он подвел Финча – хотя, конечно, сам Финч так бы никогда не сказал. У такого человека виноват всегда он сам, и все, что случается в жизни, – результат собственных неудач. Финч жил, чтобы страдать, ведомый горящим гневом, который сам никогда не понимал, – холодный двигатель тащил его к неотвратимой смерти, не объясняя причин. Такие люди бывают – хотя Бо к ним не относился, пусть и считал себя не менее непутевым. Родившись в бедной, но заботливой семье, он полагался на инстинкты, чтобы выжить на жестоких улицах, и ему всю жизнь помогали кулаки. Он был ходячим клише: пацан из гетто, которого закалило неизбежное насилие. И все же он был лишен многих черт своих братьев, смотревших на мир дерзко, с опущенными плечами, ледяными глазами, бегающими от лица к лицу, словно в поисках того, кто заслужил наказание. Злость никогда не была движущей силой в жизни Бо – только тоска, но ее происхождение было такой же тайной, как и ярость Финча. Бо словно переживал за людей, которые умерли задолго до того, как он сам появился на свет, и вечно оставался неудовлетворенным, будто родился без жизненно необходимого для полного счастья элемента. Его носило по миру, прибивало к другим эмоционально ущербным людям, потому что в них он видел родную кровь. В случае несчастья минус на минус не дает плюс, но и хуже не становилось, потому он так и жил. В Финче Бо нашел кривое зеркало, его привлекало в нем искаженное отражение самого себя.

И это завело сюда – в тьму и холод, к ране в животе, которая обильно кровоточит и играет шутки с его сознанием. Рядом обрел покой Финч, и на миг Бо так позавидовал, что начали закрываться и его глаза, но он быстро тряхнул головой, уперся рукой в землю и поднялся. Вскрикнул и замер, но не опустился назад. Прижав руку к животу, Бо подобрал под себя ноги, полагаясь на их силу, – и они не подвели. Он встал, прижавшись плечом к дереву, задыхаясь, – колени дрожали, джинсы промокли от крови. Бо ослабел из-за кровопотери, но еще был жив, а это уже неплохо. Какое-то время он пытался встать ровнее, смотрел на Финча – не более чем длинную тень с бледным пятном вместо лица. Бо дал себе слово, что сделает все, чтобы Финч не остался здесь гнить или на поживу лесным зверям, даже если это значило, что его придется хоронить самому. «Своих не бросаем» – таков был девиз для оставшихся на поле боя, хотя Бо не понимал его до конца. То, что лежало у его ног, уже не было его другом. Финчу уже ничто не доставит неудобств. Он умер. Осталось лишь тело. Надругательство , подумал он. Мы не бросаем своих, чтобы над ними не надругались враги . И все же он сомневался, что это так важно. Люди скорбели по душе, а не по телу – какая разница, что с ним будет?

Он заметил, что эти размышления – лишний повод потянуть время и не сходить с места, ведь он знал, что каждый шаг будет мучителен. Еще это был способ разбавить чувство вины, которое пришло из-за того, что он бросал Финча одного. Но если Бо не уйдет, то умрет.

Бо оттолкнулся от дерева и побрел по лесу к хижине. Насчет мучений он ошибался. Какие же это мучения? Это сущая адская пытка.

Лунный свет погас, и на миг Бо поддался панике, решил, что его покинуло сознание, так что остановился и привалился к дереву, пока свет снова не посеребрил лес. За клубящимся впереди собственным дыханием Бо отыскал мутный желтый огонек в окне хижины и заторопился к нему, чувствуя липкую кровь между пальцев.

Жми вперед , говорил он себе. Уже рядом. Дойдешь – присядешь и решишь, что делать дальше. А пока – жми .

Свет в окне хижины был маяком, зовущим раненого. За ремнем холодил кожу пистолет. В кармане – обнадеживающая тяжесть мобильника. Он молился, чтобы сигнал поймался. Сейчас осталось сделать один звонок, и он его сделает, даже если организм твердо вознамерился не дать ему выйти из леса. Всего один звонок – и может быть, все это будет не зря.