Александр Матюхин - Город Спящих [litres]

Энергичный Вовка порывался сходить к родителям Артёма и всё им рассказать. Рассудительный Тошик удерживал и отговаривал. Ну кто им поверит, в самом деле?

В конце концов решили какое-то время подождать. Когда-нибудь – если повезёт – из перекрестья многоэтажных домов выскочит Ленка-пенка с бездонным рюкзаком за плечом и поведёт их за собой, сквозь туман, к старой автозаправке, где их будет ждать целый и невредимый Артём. Иначе и быть не может. А пока…

– Сыграем под дождём? В вышибалу? – предложил Тошик, легко соскакивая со ступенек. – Я первый на ворота.

Вовка, лицо которого было покрыто мелкими каплями, хищно улыбнулся:

– Не увернёшься ведь от моего разящего удара.

– Я и не собирался!

Они побежали через поле к воротам. Тошик бросил ещё один взгляд на окна своей квартиры. Представил Вику, которая играла сейчас посреди детской комнаты, разбросав всюду игрушки. И ещё маму, что склонилась над ноутбуком и выбивала новые слова и предложения. Одного не хватало – папы, настоящего, живого, который бы сидел на кухне и читал газету, как это он любил делать. Его сущность осталась у мамы. Она собиралась что-то сделать, чтобы вернуть папу к жизни, но не говорила, что именно.

– Начнём, пожалуй, с того, что никто не знает, где его тело, – сказала она несколько дней назад, когда Тошик в очередной раз допытывался, с чего же они всё же начнут. – К тому же без Омертвевшего дома я не такая сильная. Почти не ведьма. Так что впереди долгий и сложный процесс.

И вот тут Тошик, наконец, понял, откуда берутся мечты. Понял, что имела в виду мама, когда в каждой своей книге писала, что мечта – это путеводитель в жизни. Без неё никуда.

«Ну, ничего, – мелькнула отважная мысль. – Папу тоже вытащим».

Хоть с того света.