Максим Диденко - Цена слова

На окнах не было штор. Лишь тонкие полупрозрачные тюли, за которыми можно увидеть точно такую-же гнетущую картину: тусклая лампа на фонарном столбе около входа в подъезд, расположенная прямо напротив окна, а также одинокая сломанная деревянная лавочка, в которой вкопанные в землю столбы уже полностью сгнили и не могли даже выдержать на себе тяжелую дощатую перекладину, которая смыкала их между собой.

Подойти близко к окну никто особого желания не проявлял. Тем не менее, каждый из присутствующих бросал настороженные взгляды в окно при любом дуновении ветра, движении теней веток или провисающих от столба проводов. Расслабиться было попросту невозможно.

Во второй раз тишину нарушил звук разливающегося по чашкам кофе. С того момента, как они пришли на квартиру, прошел уже почти час, но никто так и не произнес ни единого слова, но предвкушение горячего, крепкого кофе немного приободрило участников этого тихого сообщества, и Дима решил прервать это немое кино, но так как у других слов у него не нашлось, он решил начать говорить хоть что-то, в надежде на то, что товарищи его поддержат:

− Что ж, это было из ряда вон… − едва успел он закончить предложение, как прогремел стук в дверь, как гром среди ясного неба. Не сложно предположить, что не только у него, но и у всех присутствующих в тот момент внутренности просто оборвались, став тяжелым грузом. Три удара в дверь с достаточно большой паузой – около секунды – были весьма странными.

«Да кто так вообще делает?» − наверняка бы пронеслись в голове эти мыли хотя бы у одного из них, если бы это все происходило при менее устрашающих обстоятельствах. Обычно люди делают либо три-четыре быстрых удара в дверь или же звонят в звонок.

Какое-то время никто не мог пошевелиться, но далее здравый ум взял верх над ситуацией, и хозяин квартиры решил пойти проверить кто там.

− Мало ли что, может сосед пришел − ситуации бывают разными, − будто бы отвечая на заданный ему вопрос, проговорил он во все ту же тишину. Осторожно подойдя к двери, он взглянул в глазок. Площадка была освещена флуоресцентной лампой, это позволяло увидеть все, что происходило за дверью, но никого за ней он не видел. Продолжая смотреть еще несколько секунд, он закрыл крышку глазка и уже развернулся, возвращаясь обратно на кухню к ребятам, как тут же прозвучали снова те же три удара в дверь. Громкий и отчетливый стук прямо за его спиной, за тонкой, старой деревянной дверью. Открыть и встретиться лицом к лицу с незваным гостем он побоялся, но что делать дальше он тоже не знал. Кого они привели за собой? Что ему нужно? Через дверной глазок по-прежнему никого не наблюдалось. Был ли этот стук вообще, или же это какая-то коллективная паранойя, которой они успешно заразили друг друга, после чего все еще продолжали сами нагнетать весь этот кошмар?

Помнится, что кто-то из компании еще говорил о том, что видел какой-то полуразмытый силуэт девушки в белом порванном платье где-то за окном. Была это правда, либо простая игра теней, подогретая воображением, или просто собственное отражение в стекле, искаженное испуганным сознанием − наверняка сказать было нельзя, но никого из них не покидало ощущение, что за ними кто-то пристально наблюдает по ту сторону стекла.

Возможно, каким-то образом можно обвинить во всем алкоголь и бурную фантазию подростков, но ведь тот жуткий отпечаток костлявой руки с длинными, толстыми когтями на ней, которая проткнула и чуть было не прожгла насквозь крышу палатки, нельзя отрицать. Вопрос лишь в том, кто вообще во всю эту историю поверит, ведь единственное доказательство правдивости их слов было оставлено там, в том самом лесу.

Никем нетронутый кофе так и остыл на столе. В ожидании неизвестного, все четверо провели эту бессонную ночь там же, сидя на полу кухни при зажженном свете ламп.

Стуки более не повторялись и в дальнейшем никто из членов этой компании не встречал ничего необычного в повседневной жизни, так же, как и не осмелился рассказать кому-либо эту историю. Все действительно закончилось, но отпечаток этой жуткой руки и ощущения пережитого кошмара остаются в памяти и по сей день.

Ни один из участников той экскурсии больше не посещал тот злосчастный лес и от любых предложений отправиться в поход с ночлегом, под любым предлогом отказывался без объяснения причин.

10:21 утра. 27 июня 2021

Многие в подростковом возрасте ведут свои дневники, а я, ну как всегда − любитель стереотипы ломать. В общем, купил сегодня интересный блокнот: толстый, страниц много, листы расчерчены в линейку, твердая обложка, оклеенная кожей − все как я люблю. Решил с этого дня вести дневник. Будет что детям рассказать, что ли, ведь интересного в жизни должно быть много, а всех подробностей не запомнишь. А если постараться вносить сюда еще и подробности всех споров с ребятами, то этот дневник еще сможет сослужить мне хорошую службу в качестве доказательств, а то бывает и такое, что проспорил по пьяни и забыл, а потом говорит, что я все это выдумал и ничего такого не было.

Что-то я отошел от темы. Так вот!

Почему именно сегодня? На это есть причина, весьма знаменательная причина. Сегодня двадцать седьмое июня (да, да, дата есть вначале листа, но уже написал, значит пусть будет, не замазывать же корректором) и наш выпускной!

Выкладывать пока особо нечего… хотя, стоит упомянуть, что мы с ребятами решили этот день отпраздновать обычной тусовкой дома у одного из наших богатеньких одноклассников. Наверное, зря я сказал, что тусовка будет обычная. Вряд ли она будет такой же, как и по окончании старшей школы. Там нам даже пива спокойно пить не позволяли. Каждые пару часов наведывались старики Юджина Зендера. Я удивлен, что помню его фамилию, так как познакомился я с ним только на предпоследнем году обучения − настолько он был молчаливой заучкой, представляете? Столько времени проучиться в одном классе, но даже не знать, что из себя представляет твой сосед по парте. Имя его я, конечно же, знал с самого начала, но он никогда не старался даже малейшим образом себя проявить где бы то ни было, потому одного лишь имени, как правило, недостаточно, чтобы дать хотя бы малейшее описание человека; если только не спрашивают конкретно о его внешности.

Снова я заговорился и отстранился от основной темы. Далее постараюсь за этим следить.

Так, говорил я о Зендерах, о родителях того самого молчуна, которые, между прочим, до выхода на пенсию вместе работали в местном участке полиции, а после того неустанно (блюдут) портят жизнь бедному мальцу (и нам за компанию), не давая развлекаться так, как нам того хочется. Предки, повернутые на безопасности своего чада − да что вообще может быть хуже?! Я еще могу понять здравую заботу, но не настолько же. Как они все любят говорить: «Да мы в твоем возрасте…». Ни капли не верю, что они в нашем возрасте по струнке ходили. Да, возвращаясь к теме о необычности тусовки, прошу заметить, что нам уже не по семнадцать, все-таки, потому хочется большей свободы действий и поменьше родительского контроля. Пора бы.