Ирина Мист - Пока не отопрёшь дверь

– У тебя нет других занятий, кроме как перекидываться со мной в карты, ужинать при свечах и предлагать поиграть?

А ведь сыграть хочется. Предлагают жизнь на блюдечке – не ценишь. Выжить один шанс из тысячи – адреналин бурлит в крови. Сколько глупостей я сделала в пылу азарта, только ради вызова. Я так давно не хватала вызов за хвост. Вот она – настоящая жизнь. Адреналин, борьба, погоня. Страх на подкорке, который только высовывает свою доисторическую голову. А ты бежишь, думать будешь после. Завтра. Если наступит завтра.

– Правила твои? – спрашиваю у Смерти.

– Конечно. Лишь на время жизни человека я не властен над ним. Да и то – как посмотреть.

– Какая игра? – мой голос дрожит. – А вдруг? Ведь это шанс вырваться и снова жить, как когда-то, давно. Всё время под дозой адреналина.

– Твоя любимая – «Кошки-мышки». Выиграешь – будешь жить. Полчаса форы. И твои мысли – только твои.

– Ты читал мои мысли? – кивает. – Все? – щёки пылают от стыда. Значит, вся игра была блефом.

– Полчаса идут.

Натягиваю первое попавшееся платье. Тот самый коралловый сарафан, сую ноги в балетки, хватаю сумку, автоматически проверяю документы и деньги. Запираю зачем-то квартиру, то ли чтобы воры не забрались, то ли чтобы Смерть оставить там. И то, и другое лишено смысла.

Влетаю в ночную мглу. Кажется, ночь затянулась. Тусклые мерцающие звёзды. Мертвенно-бледное сиянье луны. Медовый свет фонарей. Блёклая нефритовая зелень. Всё словно окутано туманом. Выбегаю на дорогу, ловлю первую попавшуюся машину. Прошу отвезти на вокзал. Время засечь забыла, действую по наитию. Мысленно подгоняю водителя, чтобы ехал быстрее. Светофоры отключены – и мы несёмся по пустой дороге, не останавливаясь.

Расплачиваюсь. Влетаю в здание вокзала. Беру билет на ближайший поезд. Пять минут форы у меня есть, может – десять. Не знаю, куда еду. Без разницы. Снова свободна и снова живу. Дышу полной грудью. В голове теснятся ночные переживания. Кажется, это было в прошлой жизни. Не помню такого щемящего чувства свободы. Когда я успела отрезать свои крылья, разодрать их по перьям и вышвырнуть в окно? Снова хочу ощутить себя дочерью ветра. Улететь, да, какая разница, хоть за тридевять земель. Слушать его истории – одну за другой. Просыпаться утром, чувствуя, что весь мир – у моих ног. Эх, какую бы дорогу сегодня выбрать? Налево, направо? И начну с образа. Волосы состригу напрочь, поменяю гардероб. Мысли кружатся в голове, и я вместе с ними хохочу и кружусь в пустом здании вокзала. Пока я переиграла. Ворвалась за пару минут до отправления в последний вагон моей жизни.

Пустой вагон. Спать не хочется – какой сон? Кровь бурлит – забытое чувство авантюризма. Что вспомню потом, как не мгновения, когда сердце плюхается в пятки, а душа поёт. Смешно – чтобы вспомнить, как душа поёт, нужно встретиться со Смертью, а ещё лучше махнуть в ночном поезде туда, где никто не ждёт, удирая от неё. В городок со странным названием Л. А ведь я почти влюбилась в свою Смерть. И мне немного одиноко без него. Воспоминания толпятся в голове. Сейчас бы ручку и блокнот. Пустынный перрон, качнувшись, медленно отплывает вместе со скамейками и фонарями.

Город остался позади. Темень и лес обступает со всех сторон. Может, и сочиню когда-нибудь историю об этой безумной игре со Смертью и своим побегом. Теперь Смерть преследует меня, ищет в городских закоулках.

А вдруг она в поезде? Что для неё расстояния? Просчитать меня – проще простого. Куда махнёт человек, чтобы исчезнуть? Сесть на самолёт и улететь за полчаса не успеет. Остаётся вокзал. Можно и в городе спрятаться, но жить, озираясь – так себе удовольствие. Кажется, слышу тяжёлую поступь Смерти у себя в голове.

Выбегаю в тамбур, поезд мчится на полной скорости. Ни одного полустанка. Всё, что могу – спрятаться. Вылетаю в другой вагон. Бесполезно. Найдёт. Выбраться на крышу. Как? До одури боюсь высоты. Поезд несётся. Пустые вагоны. Полчаса закончились. Шаги в голове, взгляд в спину… или мне кажется?

Сердце сжимается. Мысли скачут, как подбитые зайцы. Цепенею от ужаса, ледяные ладони, сердце стучит в висках и где-то в горле. Хотя не ясно, чего боюсь. Пила со Смертью, глядя в глаза. Но ожидание смерти страшнее смерти. Еду в пустом поезде. В котором нет пассажиров. Найдёт – не найдёт? Бегу в вагон-ресторан.

Пустые столики. Только за одним – мужчина. Мне нужен хоть кто-то, чтобы не оставаться одной. Не задумываясь, сажусь напротив. Хоть один нормальный собеседник за ночь. Прикасаюсь к руке, привлекая внимание. Шаги, в голове… кажется, они звучат позади меня. Раздумываю о том, не впиться ли ему поцелуем в губы – сто раз видела такие трюки в фильмах.

– Только целовать не вздумай, – слышу знакомый голос. Ещё полчаса?

Проиграла. Да, и кого хотела переиграть? Сижу напротив Смерти. И мне уже не плакать хочется – смеяться.

– Не стоит.

Столько лет я была рядом с ней, пересекалась, ждала встречи. Может, ну, его, не бежать больше. Остановиться. Выпить на брудершафт.

– Историю вместе сочинять будем? Начнём банально?

– Однажды… – подхватила я, – так начинаются истории? Итак, однажды одна уже немолодая женщина и Смерть рванули на первом попавшемся поезде. Не зная – куда и зачем. Потому что жизнь наскучила, а смерть – она под боком. От неё не уйдёшь, особенно когда сама пришла за тобой. Не хочу историю.

– Знаешь, куда несётся поезд?

– Прямиком в преисподнюю, а я мертва?

– Умрёшь – путешествовать не будешь. Уж точно, не на поезде. Так что наслаждайся. Чего хочешь?

– Безумные желания?

– Только без недвижимости на Мальдивах. Да, ты и не хочешь.

– Лошадку хочу, и нестись навстречу ветру. Свободы, может, немного любви. Она кстати есть? Или ну её. Когда у меня совсем нет времени, даже мысли лезут простые. Не хочу ни в музей Прадо, ни в кругосветку. Юбку длинную хочу, украшения, чтобы позвякивали. Как в Индии носят или в Афганистане. С колокольчиками. Странное желание?

– Перед смертью чего только не заказывают. Некоторые даже смерть врагам. А ты даже любви не просишь.

– Историю хочу – всего одну. Зато бесконечную, и чтобы я снова верила в то, что бывает долго и счастливо, и чтобы в один день. И жить – без вины и мук совести. Без слов «нужно» и «должна». И не бояться.

– Смерти? – если это уместно по отношению к Смерти, он усмехался нагло и беззастенчиво. – Скучная ты. Лучше б недвижимость на Мальдивах заказала. Ну, что юбку, лошадь, мониста, свободу и долго и счастливо?

– И музыку. Или музыкантов уличных. Остальное найду.

– Куда поедешь?

– Куда глаза глядят, решу на рассвете.

– Навещу тебя как-нибудь. Не против?

– А я могу быть против? Смерти бояться не нужно. Смерть свою любить надо.

– Посмотрим.