Алексей Павлиенко - Синонимы осени. Книга 1. Отражения

Какое-то шипящее слово. Но оно как говорится не кому не мешает как нейтралитет. Оно не военное слово. А скорее мирное как скажем подиум и супер модель. Балерина и прима. Время менять паруса я о цвете. И постельное белье. Я о культуре речи и дисциплине. И еще о конопле. Шучу. Мечтающий корень деревьев. Вода… Чистота. И свежий запах постели. Хвоя или горная свежесть. Швейцарские Альпы и еще шоколад. И рядом модель шоколадка. А… Не дурно. Сменить вывеску. И опять постель после бурной ночи с шоколадкой. Шоколатье. Это слово вообще удручает. Оно точно уже не, о чем. О сладком. И шоколадках во всех значениях. И зацикленном на женском. Приоритеты.

Прокат самокатов… Это уже два слова, и они просто обескураживают и опережают время. Опорожняют как жидкий детский наивный стул. На временном содержании у армии. Архив и выуженные оттуда пиратские флаги и слова паразиты. Почти сказки. Провальная дискуссия о военном положении и вечернем променаде. О комбинациях с числами в виде денежных купюр что или кто-то очень прилежно и чисто одетый как почти пижон и все-таки клоун вдохновляет и подстегивает, наверное, взаимно с комендантским часом. И о счастье… Его много не бывает. Особенно когда конопля. Рядом. Шучу.

Просто тема такая. Итак, постель пора сменить еще раз. А паруса пусть остаются. Но не пиратские флаги. И бурные воды. Лучше без шторма. На нервной почве. Пора менять изголовье постели. На темный или белый. Но не розовый… А на орбите сегодня холодно как всегда и эскимо. От слова детство. Праздник. И мороженое. Космос и сгинь. В образе.

Уикенд… Но проведенный опять дома. Связующее звено. И дежурные фразы. Как чистая заправленная постель со свежим бельём. И редкий марафон по уборке. И опять не хватило женского начала и задора. Классика. И модное для меня теперь слово Культура. Типа отрыжка и благородство. Для не очень сообразительных – благородная отрыжка. Адреналин. И пока лучше отстать от конопли. Даже в образе. И сменить тему на более простое слово. Улыбка. И шутка. Что тоже вдохновляет. Капризничает как в детстве. А теперь чистота и порядок. Образ и поклонение золотой середины. Будда.

… Соблюдая чистоту и личную гигиену как в гиене огненной. Гниение и смрад. Джаз.

Глава 12.

Я достал веник. Не пора ли нам пора… Для начала подмести. Кирпичные цвета. Потертые джинсы что не есть зазорно и грязно… И не оправданное поведение. Перемен. Трудно быть идолом этого места, а не гением. Помогают в уборке Голливудские мультяшки. Они словно созданы для уборки. Но не для друг друга. Но они не когда не будут осмысленно и как бы со стороны спустившись с экранов конкурировать за лидерство. Потому что все они уже в зените славы. Это мне приходится импровизировать и бороться просто за чистоту. Спонтанно и не стабильно. Увы…

Я протирал полки и жалел, что камина у меня нет… И суда безразличия и обезличивания тоже. Одни увлечения и противоречия. Стена и возможность пройти сквозь нее. Как Гудини и простого образа как облака за окном и такие же воздушные, но не от слова дистрофик. Классовых предрассудков от слова мутант и трафик. Дистрофик и гибрид. Настоящий полковник. Сюрреализма на почве рассовости. Расизма. Но не социализм и пришедший на смену ему капитализм. А когда-то было наоборот. И даже на Кубе. Нет больше рок н ролла. Мертв. Ну почти… И самодержавия тоже. А что касается таланта… Титаны и поклонники. И золотая середина Будда. Не мое очередное или последнее и модное увлечение. Крайности и эйфория.

Эксклюзив и точка возможного тупика. Невозврата. Бытия и поэзии. Опять метафизика. Бубны и шаманы. Еловые шишки и желуди. Он просто почему-то иногда всплывает и как раз из подсознания. Не от слова фекалии конечно. Да простит меня Будда. И не будет от слова пытка словами и стихами мучительно больно если он не поймет шутки и отомстит мне. А он это умеет. Как мне кажется. Не чукча в чуме и ладно. Прибавка к пенсии. А не только поэзия. Отдышка… Послание Будде. Взаимно. Стареем. Но еще хорохоримся.

От простого к сложному как характер и действие. Если противодействием будет чистота и гигиена даже полости рта. Характер Нордический. Как и менталитет. И крайности в виде красной ленточки которая порвана. Не нравится словно это была девственность. А когда-то было наоборот. По течению.

… Дождь за окном стихал. Не подчеркнуто, но довольно тактично. В меру… Тот самый отчаянно тропический. Как и мои творческие силы тоже. И если скрипка это будущее. То опять заиграла гитара. Амин. Скептически. Как стереотипы. И моно держатели перемен. Архитекторы совести и лести. Параноики снов. Но доброжелатели.

Я заканчивал уборку. Словно собирал Лего или похожий на него конструктор. И не зацикливался на этом. Было празднично и легко. Весело и крикливо… Словно не очередное, а грубо как говорится сколоченное и спонтанное по своей нелепости и невесомости от принятого решения для кого-то обычное проветривание помещения с затхлым воздухом. Нарушив тишину и покой. Голоса улицы просто ворвались в мой дом… Кстати в этом нарочито не спокойном, а немного безудержно хаосном и хаотичном окончании прошу не кого не винить словно так надо и я прощаю всех своих недругов если у меня нет врагов. Ужин при свечах. Романтика отношений… Домохозяйка и клоун.

Не крайности… Потому что не может быть не когда. Опять заиграла скрипка как… Но вот опять гитара. Я устало вздохнул и подошел к дивану. Второе пристанище после окна. Просто к дивану. Без образов. Просто уснуть… Колыбельная. Может быть скрипка. И может быть кладбище. Осень и джаз. И все равно какой-то почти зловещий осадок. Ад.

… Как говорится не смешно и нелепо. По-крупному и по богатому. А что мелочиться… Как анархисту. Среднего класса. Словно смакуя. Слова перевертыши. Ограничась словами про джаз. И еще послевкусие. На потом. А теперь то что еще навевает грусть и смутное ощущение тревоги, но еще не тоски… словно коверкая слова громче обычного чтобы привлечь внимание и брызжа слюной в жанре дневника или оправдания за совершенную не нарочно глупость – мне приснился сон. С клоуном. И цветной… Естественно из детства. Не понятно здравый как смысл. И святой как характер. Грааль… Измерив по возможности честно и смутно представив себя почему-то в виде ежа… свой ужасный светский как лев – на сладкое… Тот самый десерт. И вулкан.

Приглушенный взгляд листопад… По привычке, но на этот раз ошибочно понимая, что снаряд попал второй раз в тот же окоп. Наступая не солидно на те же грабли… Но это опять связано со скрипкой. Как половицы со скрипом. Как дождь… И я проснулся. Не запомнил. И только намеки на вечность… Но не яхта. И это еще не финал. Но усталость прошла. Усталость от прошлого. И настоящего… И тяжесть в желудке.