Крис Картер - Леонард Беттс

А бывает по-другому. Человек рождается, растет, учится, а потом случается событие, которое ломает ему жизнь, да так, что в голове только одна мысль — поскорее уйти из этого мира. К таким людям смерть не спешит. Она постоянно стоит рядом и с удовольствием наблюдает, за их мучениями…

Смерть приходит к тем, кто ее не ждет и игнорирует тех, кто в ней нуждается. Поразительная несправедливость. Закон подлости.

Так думал молодой студент Брайан Томсон тупо глядя на холодильники морга. Все они как близнецы — одинаковых размеров, белые, как и простыни, которыми были покрыты трупы, покоящиеся в них. Одинаковые внешне, но каждый из них хранит когда-то теплое тело человека у которого была своя, не похожая на других судьба.

Если бы сейчас эти люди воскресли, они смогли бы рассказать множество историй из своей жизни…

При этой мысли Брайан передернулся. Его совсем не прельщала перспектива всю ночь проболтать с покойниками… Бред… И с чего это ему сегодня взбрело голову о мертвецах думать? Конечно, обстановка морга располагает к таким размышлениям, но он вот уже четыре вечера проводит здесь и такие мысли посетили его впервые.

Брайан выругал себя и уткнулся в книгу. Все таки ему повезло, что он устроился здесь сторожем. Совмещал приятное с полезным. Правда, приятного здесь было мало, зато двойная польза на лицо: неплохие деньжата и возможность спокойно подготовится к экзаменам, когда никто не хлопает дверьми, не орет телевизор, не болтает по телефону. Трупам уже все равно. Они лежат себе под белыми простыми и не собираются мешать студенту готовиться. Разве что кому-нибудь захочется перевернуться на другой бок.

Ну вот! Опять эти мысли.

Наверное, пора отдохнуть. Брайан с наслаждением потянулся, размяв затекшие мускулы. Он извлек из внутреннего кармана пиджака, висевшего на стуле, сотовый телефон (подарок родителей) и набрал знакомый номер.

— Нэнси?

В трубке раздался нежный девичий голос, который можно было с трудом разобрать из-за шипения аппарата:

— Да…

— Привет. Это Брайан Томсон.

— А-а-а, — в ее голосе скользнуло разочарование, — привет.

— Слушай, — торопливо заговорил парень, — я знаю, что ты человек занятой, но может выкроишь минутку и сходим поужинать?

— Брайан, я…

— Пожалуйста… только один вечер.

В его голосе послышалась такая мольба, что даже сердце мертвого бы дрогнуло, а Нэнси была вполне живой симпатичной девушкой. И она заколебалась…

— Я…

Брайан весь напрягся, ожидая ответа. Он мог поклясться, что она согласиться. Но ответ ему не суждено было узнать. Шипение превратилось в хор скрипов, шебуршания, писков. Ну, почему он поленился заменить подсевшие батарейки?

— Нэнси? Нэнси? Черт!!!

Брайан в сердцах ударил по столу. Стук немедленно отозвался эхом.

Потом еще одним и еще. Раздосадованный Брайан не сразу сообразил, что здесь не может быть эха, а чтобы оно повторялось не один раз…

Внутри все похолодело.

— Кто там? — неуверенно спросил он.

Ответом был еще одно «эхо». Как будто кто-то бьют по холодильникам… изнутри.

Вся досада и злость мгновенно улетучились, уступив место липкому страху. Мурашки бесконтрольно начали распространятся по телу.

«Спокойно. Это твои фантазии. Страшные истории из детства, в которые ты никогда не верил», — сказал Брайан самому себе.

Он выждал еще десть секунд. Удары больше не повторялись.

Немного осмелев, парень сделал пару шагов, завернул за угол и пораженно остановился.

Один из холодильников морга был приоткрыт, а на полу валялась смятая белая простынь.

Брайан присел на корточки и дотронулся до ткани, чтобы уверится, что это не сон, не выдумки больного воображения, не прихоть расшатанных нервов.

Ткань была самая обычная. Мягкая белая синтетика. Еще не успевшая нагреться.

Повеяло холодом. Откуда-то сзади. Не меняя положение, Брайан оглянулся и уткнулся носом в чьи-то голые колени. Чьи, он не успел разглядеть, потому что потерял сознание, ощутив удар по затылку.

В морге царило необычайное для такого места оживление.

Несколько людей в полицейской форме сновали тут и там, видимо, не до конца понимая, что они тут делают в такую рань. Один из них, приземистый сержант с маленькими пронырливыми глазками, расспрашивал местного патологоанатома, который обнаружил Брайана Томпсона без сознания в ту ночь… Полицейский фотограф суетился вокруг смятой простыни, сиротливо лежащей на голубом кафеле пола.

Будь она живой, то, наверняка, гордилась бы такому вниманию к свое персоне. Фотограф не жалел кадров (а что жалеть? Государство все оплатит), снимал ее со всех сторон…

На место преступления прибыли и агенты ФБР. Фокс Малдер и Дейна Скалли, которая в данный момент оттеснила фотографа и, с фонарем в руке, открыла холодильник.

— Так… — она направила луч в темное пространство.

— По-моему, очень уютно. Кому понадобилось отсюда уходить, — раздался голос из-за плеча. Скалли не нужно было оборачиваться, чтобы понять кто это сказал. На шуточки подобного рода был способен только один человек. Но она все же обернулась и невозмутимо ответила:

— Наверное, у него не было средств на аренду.

Малдер ухмыльнулся:

— Ну, не все же получают столько, сколько мы…

Скалли сдержано улыбнулась:

— Да уж…

Ладно, хватит дурачится. Пора приступать к делу. Малдер открыл желтую папку, которую держал в руках и принялся зачитывать отрывки из нового Икс-файла.

— Леонард Моррис Беттс. Тридцати четырех лет. Прибыл сюда прошлой ночью без головы. Машина Скорой помощи разбилась и ему оторвало голову. Он работал санитаром в группе реанимации. Судя по всему, хороший специалист. О нем даже в газете писали.

Скалли слышала это уже в третий раз за это утро, но все же не подала виду, что знает эти данные наизусть…

— Что говорит служитель морга?

— Кто-то оглушил его и украл одежду. Он не видел. Сигнализация не сработала. Никаких следов взлома. Странно, правда?

Странно, никто не спорит. Но больше, чем на полицейское расследование не тянет. Зачем вообще было подключать ФБР. А тем более отдел Секретных материалов?

— Малдер? А мы зачем здесь? — Скалли вопросительно подняла бровь, ожидая объяснений.

— Я сказал, что Мистер Беттс был без головы?

— Да. И что? Может быть ты хочешь сказать, что безголовое тело сломало холодильник морга? — Скалли иронично улыбнулась. Ох уж этот напарник. Вечно делает из мухи слона.

Малдер же невинно пожал плечами. Ответ был очевиден.

— На мой взгляд, это инсценировка, — она принялась излагать свою теорию происшедшего.

— С какой целью? — Малдер тут же принял выражение лица человека, который внимательно слушает доводы собеседника, но все равно остается при своем мнении.