Андрей Плеханов - Слепое пятно

Войско заревело от восторга. Непобедимый Иштархаддон, гроза Обитаемого мира, снова вел свое стадо в бой.

Так кем же он был теперь? Иштархаддоном из Аш-шура или все же Игорем Масловым, россиянином из Нижнего Новгорода? Трудно сказать. В пылу сражения он и сам не понимал этого.

«Как медленно движутся эти бестии-персы… Еще один катафракт: всадник в шишаке, тяжелом панцире, конь с головы до ног в толстых кожаных латах. Длиннейшее копье-палт, привязанное петлей к правой ноге коня - чтоб не вырвало из рук всадника при ударе. Ну, иди сюда, голубчик… Оп-п… Еще одна башка с рыжей бородищей катится по земле. Почему они все такие одинаково рыжебородые? Ах да, они же красили бороды чем-то. Хной красили. Хна иранская натуральная. Способ употребления - развести до кашицеобразной консистенции, нанести… Ух ты, двое сразу. Ать-два!!! Нет, на два счета не получилось, тпр-р-ру! Контрольный удар в голову. Нет, не выстрел. Удар. Мечом, товарищ следователь, мечом. Холодным оружием. Нет, лицензии на ношение не имеется, товарищ следователь. Откуда у нас, в Ашшуре, лицензии? На все воля богов…»

Он сам не ожидал, что его затея с поджогом проклятых баллист окажется настолько результативной. Лучники персов, само собой, среагировали на нападение немедленно. Оживились. Подстрелили многих из наших. Многих убили. Только наши тоже оказались не лыком шиты, само собой.

Как только персам стало ясно, что они не могут по-настоящему дотянуться до кусак-лучников по ту сторону рва, вся конная армия пришла в действие. Ангро-Манью отдал приказ: атаковать мост. Причин для ожидания больше не было. Баллисты, в сущности, уже выполнили свое дело. Пролом в стене давно был готов. Мост послушно подставил деревянную спину под копыта завоевателей. Жалкая оставшаяся кучка пехотинцев Ашшура? Что она могла сделать? «Вперед!» - скомандовал бог персов. Игорь-Иштархаддон не слышал этого приказа. Но он узнал о нем. Узнал немедленно, потому что оказался в защите, противодействующей этой атаке. В самом ядре защиты. Баллисты вспыхивали одна за другой. Хлопали с красными вспышками, как новогодние петарды.

– Хорошо твои ребятки работают! Просто замечательно!

– Мои воины - лучшие в Обитаемом мире!

– Ага, вспомнил! Биатлон - вот на что это больше всего похоже.

Древний биатлон. Сперва бешеная пробежка, потом - выстрелы, выстрелы, выстрелы. Огненные дуги траекторий полыхающих стрел. Очередная цель поражена: мгновенный огонь, охватывающий волосяной канат, похож на взрыв. Пара счастливых воплей во славу богов и снова бешеный бег до следующей мишени. Конечно, в биатлоне мишень не отбивается от стрелка, не пытается угробить его в ответ, но ведь там и не прикрывает стрелка пара дюжих щитоносцев.

– Какое дело нам, великим воинам царства Ашшура, до этого биаштлу… Как ты сказал, Игар?

– Биатлона, Хадди.

– Да, биатлона.

– Смотри, Хадди, сразу четверо. Ты с четырьмя справляешься?

– Смотря с какими. С такими - обычно нет. Впрочем, их уже трое.

– Молодец твой возница - произвести его после боя в сотники.

– Он и так сотник, дурень.

– Тогда в пятисотенники.

– Щит держи крепче, слабак.

– Ты сам варежкой не хлопай.

– Да молчи ты, чужеземец, не гневи Иштар! Смотри, как я их!

– Да уж… Орел ты, Хадди… Убийца-профессионал. Зато я мозгами соображаю лучше.

– Мозг - это что? Железа для охлаждения тела?

– Откуда ты набрался такой дури, Хадди? Это же греки такую дурь придумали! Не пристало тебе… Мозг - это железа для мыслей.

– Заткнись, болтун, вырву я когда-нибудь твой язык…

– Поздно…

– Что поздно?

– Хадди, пора уходить… Слава славой, но похоже, что убили уже почти всех наших…

Удары мечей, удары копий, удары стрел. Боже, как болят руки. Великая Иштар, дай нам сил… Еще хоть немного.

Голова Игоря была занята разговором с, Хадди - живым Хадди, поселившимся в его голове, а скорее всего, с его мертвым эхом, потому что настоящий Хадди давно уже был погребен под обломками кирпичей. Наверное, это было просто защитным рефлексом - Игорь отвлекался, стараясь не сойти с ума от вида сотен окровавленных трупов. Он разговаривал с мертвым своим двойником, а руки его работали, делали свое дело, не задумываясь, - рубили, кромсали одного перса за другим, убивали врагов, нескончаемых, как черная хищная саранча…

– Хадди, как там с баллистами?

– Все машины сломаны. Все до одной.

– Тогда назад, Хадди.

– Назад. Поворачиваем.

– Спасибо тебе, Хадди. Ты молодец.

– Я-не Хадди. Хадди остался в башне.

– А кто же ты?

– Игорь.

– А я кто?

– Игорь.

– Какой?!

– Тот же самый, кретин ты этакий. Игорь Маслов.

– А где Хадди?

– Я сказал тебе. Он там, где ты его оставил.

– Как же я смог сделать все это? Один, без него…

– Спроси у себя…

Он все-таки сумел собрать вокруг себя остатки своего войска и отойти к стене Ашшура. Сумел пройти по мосту - пятясь, в числе последних, прикрывая собой своих отступающих воинов. Он был сильнее многих - может быть, даже сильнее всех тех, кто сражался здесь. Он уже не удивлялся своей силе. Он уже устало осознал, что не является здесь обычным человеком, пешкой-юнитом, бездумно копошащимся на плоской сцене сражения. Нет. Кажется, он был здесь одним из богов.

У каждого царства-острова были свои боги. Они обитали на Верхнем небе, может быть, даже встречались друг с другом каждый день, перекидывались шуточками и стреляли друг у друга сигареты. А ещё они вели друг с другом войны. Не на самом деле, конечно. Они воевали понарошку. Местом войны были созданные ими царства.

Думали ли когда-нибудь эти боги, что придуманные ими фигурки - рабы, ремесленники, воины, цари и все прочие - могут иметь собственные души? Что они могут жить собственной жизнью? Могут чувствовать настоящую боль?

Вряд ли. Скорее всего, старались не думать. Это неприятно - знать, что цифра в компьютере, однажды нарисованная тобой, не хочет быть стертой и уничтоженной.

Но если он, Игорь Маслов, по статусу своему не уступал местным богам, то куда же делись местные владыки - Ашшур и Иштар? Почему они отдали инициативу в его руки, предоставив ему в одиночку сражаться с извечным своим противником - Ангро-Манью из персидского царства?

Никуда они не делись. Они просто ждали, пока незваный гость, залетный бог Игорь Маслов, наиграется и истощит свои силы. Нечего ему тут было делать. Он нарушал все традиции. Играл не по правилам. Не по тем правилам, что были приняты здесь.

В общем-то они были правы, эти местные игроки. Они и так вели себя достаточно деликатно. Хотя и намекали Игорю достаточно ясно и определенно - эй, мол, ты, хакeр из Большого мира, вломившийся в наш огород без спроса, закругляйся! Помахал мечом, и будет!