Наталья Ефремова - Последняя жертва Розы Ветров

– Давай поступим так, – тихо предложил он. – Сейчас я провожу тебя домой. Просто провожу! А потом когда-нибудь мы вернемся к этой теме, идет?

– Нет.

– Почему? Если ты не готова сейчас, возможно, однажды…

– Стив, не нужно возвращаться, очень тебя прошу. Не нужно. Потому что ничего не изменится.

Я думала, что умру под его взглядом, но он кивнул и бросил:

– Хорошо. Пойдем. Прости, что испортил вечер. Только помни, что я всегда буду тебя любить, всю жизнь.

Всю жизнь…

На прощание Стив, как всегда, чмокнул меня в щеку, но я почувствовала напряжение его губ и чуть не заплакала.

– Стив, прости меня!

– Ничего, справлюсь.

Оказавшись за дверью, в спасительной тишине своего дома, я задержалась в прихожей. Справившись с учащенным дыханием, прислушалась, не разбудила ли папу, а потом наощупь побрела в гостиную, к стеллажам с книгами. Там я включила настольную лампу и через минуту поисков сняла с полки «Разрисованный занавес» Моэма. Открыла книгу наугад и, механически прочитав пару абзацев, прижала шершавые страницы к пылающему лбу.

«Поразительно, что она так и не смогла его полюбить, притом что он не только красив, но честен, надежен, талантлив» [10].

Надо же, какое совпадение…

Как Китти смогла выйти замуж за нелюбимого человека? Как? Неужели это так легко – взять и выйти замуж? Дать клятву любви и верности, когда ни того, ни другого нет и не будет? И ведь Уолтер был ей практически незнаком, а я так хорошо знаю Стива… И он нравится мне, очень нравится! Но выйти замуж без любви, просто так… Нет! Никакие социальные условности, никакие семейные, личные и другие причины не могут оправдать подобное преступление, прежде всего по отношению к самой себе.

Я вернула книгу на место, постояла у шкафа, пытаясь представить себе жизнь со Стивом, и… не смогла. Не получалось у меня нарисовать в своем воображении наши совместные будни, наполненные тысячей мелочей, объединяющих супругов, тысячей поступков, из которых соткана семейная жизнь и душевная гармония. Я очень старалась, ругала себя, но – не получалось!

Пожалуй, надо подняться к себе в комнату, а то, чего доброго, и правда, проснется папа, начнет меня искать, а я стою тут…

Но спать не хотелось. Ничего не хотелось. Хотя нет… Хотелось вернуться в тот момент, когда мы ехали из театра, смеяться над шутками Стива, а потом просто взять и не ходить за ним в парк.

А что бы это изменило? Не сейчас, так завтра, послезавтра, через неделю Стив все равно сказал бы, что любит меня. И я не смогла бы ему помешать.

Когда, в какой момент я позволила себе дать ему эту призрачную надежду? Когда так ошиблась? Может, в первый день, в первую минуту знакомства? Или потом, когда пригласила его бывать у нас дома, где он так быстро стал своим?

Если я позволю ему сейчас, он станет своим еще больше, станет уже не моим другом, а просто – моим…

Я не заметила, как оказалась на кухне, на стуле у окна – единственного источника зыбкого лунного света. Я заставляла себя подумать о Стиве, как о муже, и бессильно плакала от своих бесплодных попыток, ощущая стыд и гнетущее чувство вины.

Меня охватило отчаяние. Сколько я просидела вот так, опустив мокрое от слез лицо в ладони, мне было неизвестно. Большие кухонные часы тикали на полке у меня за спиной, но повернуть голову, даже просто пошевелиться не было сил.

Что же мне теперь делать?

А если все не настолько плохо и можно устроить так, чтобы никому не было больно? Может, позвонить Стиву завтра утром или нет, лучше предложить встретиться и сказать, что я подумала и принимаю его предложение? Это было бы правильно и логично. Он будет счастлив. Папа? Папа точно обрадуется, ему Стивен Логан очень симпатичен. А я сама? Я всю жизнь буду под надежной защитой лучшего друга на свете. И мне этого хватит.

Вот только Стиву будет мало одной дружбы. Он не сможет довольствоваться моими улыбками и поцелуями в щеку. И однажды откроет дверь спальни и войдет. И не так робко, как Уолтер к Китти, это уж точно.

Внутри у меня все скрутилось узлом, когда я представила себе обнаженные плечи Стива и глаза, пылающие желанием и решимостью. Представила, как он прикасается ко мне – просто прикасается! – и тут же согнулась пополам.

Едва я успела добежать до раковины, как меня вывернуло наизнанку. Не помня себя от ужаса, я быстро, как могла, привела все в порядок, умылась и прополоскала рот. Мне стало невыносимо жутко от того, что одна лишь мысль о близости с нелюбимым мужчиной вызвала у меня такую неприглядную реакцию.

Что же мне теперь делать? – в сотый раз спросила я себя и вздрогнула, ощутив на плече папину руку.

– Привет, малыш. Что случилось? Тебе плохо?

– Привет, пап. Я не слышала, как ты вошел, – сдавленно ответила я и отвернулась. – Мне… Да, мне плохо. Очень. Только это не… ты не думай, что я… Наверное, что-то не то съела.

Добрые руки папы обняли меня.

– Ну-ну, что ты, малыш, успокойся. Я ничего такого не думаю.

Он потянулся к крану, открыл теплую воду, умыл меня, совсем как в детстве, а потом усадил на диванчик у стола и тихо предложил:

– Поговорим?

Я лишь кивнула в ответ, боясь, что любые слова, сказанные сейчас, спровоцируют новый приступ слез и рвоты. Опустив гудящую голову на руки, я слушала, как папа наливает в чайник воду, зажигает огонь на плите, едва слышно звенит фарфором.

Наконец он поставил передо мной чашку с крепким черным чаем и сел рядом со своей кружкой, от которой поднимался пар.

– Выпей, малыш. Тебе станет полегче. Может, стоит включить свет?

Я отрицательно помотала головой.

– Ну нет так нет.

Помолчав немного, папа сказал:

– Я не спрашиваю, что произошло, потому что, как мне кажется, догадываюсь об этом, – он покрутил ложкой в сахарнице. – Мне хочется думать, что догадываюсь верно. Я, признаться, давно ждал, когда Стивен поговорит с тобой, но, может, ты мне сама расскажешь? Если хочешь, конечно.

Я сделала большой глоток терпкого сладкого чая и вкратце пересказала ему события минувшего вечера. Папа слушал, помешивая остывающий чай в своей большой кружке, а когда я умолкла, спросил:

– Ты не любишь Стивена?

– Нет.

– Я так и думал.

– Но… он дорог мне.

Папа внимательно посмотрел на меня, и я, смутившись, заговорила быстрее:

– Папа, я понимаю, это звучит эгоистично. Но… Стив мне, и правда, дорог, я не хочу его терять. И не могу… относиться к нему так, как он ждет. Просто не могу.

– Вы с ним абсолютно разные люди, малыш. Мне нелегко это говорить, но счастлива ты с ним не будешь. Я надеялся, я убеждал себя, что ошибаюсь, однако… Сначала я очень хотел, чтобы Стивен привязался к тебе. Я видел, что он способен изменить твой мир, вдохнуть в тебя жизнь, если хочешь. Но вы с ним такие разные! Я уговаривал себя, что нужно потерпеть, что принцип «стерпится – слюбится» не лишен оснований, а потом в очередной раз убеждался, что это неправда.