Николай Грошев - Вышел котик погулять

-Странно. – Произнёс Велес, минуя первый покосившийся забор. Он остановился здесь и шумно вдохнул. Повторил прежде сказанное слово, упал на четвереньки, наклонился к земле и снова глубоко вдохнул, да так, что в нос травинка забилась. Травинку высморкал, на ноги поднялся.

Вокруг строения. Когда-то, они были ухоженными, все с нотками оригинальности – те, что строились типовыми, местный люд разукрасил так, что в них уже было не узнать архитектурных нюансов и стилей. Когда-то, эта деревенька ничем не отличалась от уже виденных им в пути.

Но теперь всё мертво. Краска облупилась, крыши просели, окна покрыты слоем грязи, заборы где наклонились, где лежат на земле. Бетонная дорога, идущая через посёлок, захламлена пылью и сухой травой. Гаражи заперты, но ворота на них заржавлены. Всё выглядело так, словно люди уехали в город погостить, на недельку-две, да так и не вернулись.

Большей частью не вернулись.

Велес двинулся вперёд. Сначала он шёл быстро. Но с каждым шагом, всё дальше уходя вглубь посёлка, он шаг сбавлял. Начал осматриваться, прислушиваться к звукам, запахам, собственным чувствам – сталкерская осторожность, которой он иногда славился, а иногда нет, к нему возвращалась. Тут слишком уж всё напоминало Зону, тогда как до неё ещё километров пятнадцать топать, если не все двадцать. Пустой мёртвый посёлок и запах человека, одного-единственного человека. Велес сошёл с дороги и теперь двигался у стен зданий, готовый нырнуть в ближайшее укрытие, в случае чего. Мало ли, вдруг сюда мутанты выбрались? Или бандиты, хотя и бредово звучит – милиция тут есть и, несмотря на некоторый непрофессионализм, всё-таки, обитать посреди деревень и полей, какой-то опасной банде, вряд ли бы позволили. Однако лучше лишний раз поберечься, чем потом лежать в гробу с пулей в башке.

Миновав почти весь посёлок, Велес вышел к источнику запаха – перед ним, чуть в стороне от остальных построек высился двухэтажный, аккуратный коттедж. Краска поблёкла, гаражная дверь тронута ржавчиной, крыша прохудилась – все признаки обветшания, но всё же не так сильно, как в остальных домах. Это строение, кое-как, но всё же поддерживали в относительно жилом виде.

Тот, кто поддерживал, запах и источал. Он сидел на крыльце своего домика, в кресле качалке и курил трубку. Когда Велес вышел из-за угла здания, мужик повернул голову, глянул на него и снова отвернулся – он смотрел на бескрайнее море травы и горизонт, за которым колосилось золотистое поле пшеницы. Ну, может не пшеницы. Что-то золотистое, а что именно Велес не рассмотрел.

Мужик выпустил клуб дыма и толкнул пол ногой, кресло начало раскачиваться, издавая противный скрип. Велес чуть ускорил шаг, удивлённо приподняв бровь – мужик на крыльце, казался нарисованным, какой-то карикатурой. Шаровары, усы до пуза, чуб на бритой голове, как есть казак из школьного учебника. Только шашки на поясе не хватает и коня под седлом…

Где-то вдалеке заржал конь. Велес запнулся, завертел головой, шумно втянув воздух носом – бесполезно, звук идёт с подветренной стороны. Боевой конь? Он подошёл ближе и замер в паре метров. На крыльце лежит. Шашка. В ножнах, у самого кресла. Для полного маразма, осталось мушкет…, который тоже тут – прислонён к столбу, что поддерживает навес над крыльцом.

-Ну, здравствуй, что ли. – Ворчит старик, выпуская новый клуб дыма.

-Здравствуйте. – Отвечает Велес, с явным недоумением разглядывая казака. Лицо сморщенное, он стар, очень стар. Усы и чуб, издалека казавшиеся толи русыми, толи белесыми, теперь видны получше. Они белоснежные. Седина настолько сильная, что кажется, будто волосы старика, обсыпаны мукой. А глаза молодые, ярко-голубого цвета. Впрочем, скорее всего они просто выцвели с годами и вряд ли сейчас можно сказать, какого они были цвета раньше.

-Куда путь держишь?

-Туда. – Велес указывает рукой в сторону Кордона, он не собирается объяснять, куда он идёт и зачем, но старик кивает ему, с хитрой улыбкой, словно он знает, куда Велес держит путь. Обнажаются зубы – кремовые, видимо, от курения. Зубы здоровы, ни кариеса какого, ни даже слишком тёмных цветов. Обычные здоровые зубы, тронутые никотиновым налётом.

-Злое там место. – Говорит старик. – Когда-то хорошее было. Но они отравили его.

Велес молчит – он не понимает, что происходит, ему становится не по себе. Запахи, что-то с ними не так. Человеком пахнет, дымом пахнет, сменился ветер, и лошадь он ощутил, она пасётся за домом. Но в её запахе есть что-то странное. Он словно искусственный - не бывает так, что-то не то творится в этом месте.

-Кто они?

-Да ты присаживайся. – Старик кивает на крыльцо. – Не обижу.

Велес хотел было выдать едкое замечание, по поводу того, кто и кого тут может обидеть, но слова комом застряли в горле. Что здесь сильно не так.

Но на крыльцо всё же присел. Хрен его знает, с чем его судьба свела. Прежде нужно оценить обстановку, а уже потом позволять своей беспечности, создавать новые сюрпризы и эксцессы, что приносят ему исключительно эстетическое удовольствие.

-А кто вы?

-А тебе оно надо? – Старик выбил трубку, достал из кармана табакерку, стал заново табак набивать. – Ты ж мимо идёшь. Не отсюда ты. Да и вижу, не из наших ты, не малоросс.

-Да, вы правы, не отсюда я. – Взгляд упал на шашку. Что-то и с ней не так. Возникло острое желание взять её и пощупать. Зачем не понятно, но желание столь сильное, что руки сами тянутся.

-Тут хорошо раньше было. – С какой-то грустью говорит старик. – Поля были такие, что загляденье. А как ляховское говно выбьешь отсюда, так глаз не нарадуется.

Велес промолчал. Зачем тут лохов выбивали и почему они так нелицеприятно охарактеризованы, он не понял. Да и не смог бы понять – лох, это крайне важный элемент общества. Не будет лохов, как жить честным бандитам? С голоду ж перемрут.

-Теперь нет ничего. – Старик воткнул трубку в рот, по карманам пошарил. – Парень, огонька нет у тебя? – Велес похлопал по своим карманам, и хотел было извиниться, но старик посмотрел на него как-то не так. Как-то слишком уж странно. А ещё эта улыбка, хитрая, ехидная… - Да ты не стесняйся, знаю, есть в тебе сила. Помоги уж старику, зажги трубку.

Велес поднялся, протянул руку. Из пальца вырвалась тонкая ниточка молнии, она врезалась точно в трубку, старик затянулся, раскуривая табак. Ни удивления, ничего.

-Спаси тебя бог сынок. – Старик откинулся на спинку, толкнул ногой в пол и по полям понёсся тот же противный скрип, кресло стало медленно раскачиваться.

-Не за что. – Выдавил из себя Велес, чуя, как волосы на спине дыбом встают.

Минуты три стояла тишина. Лишь ветер что-то печальное свистел, гуляя по брошенному селу.

-Бесовская твоя сила, конечно. – Снова заговорил старик. – Но ты не переживай. Главное ведь как оно используется, а не откуда пришло. Эх…, хорошая была земля. Что ж наделали-то ироды?