Николай Грошев - Чёрный свет, белая тьма

Белый сник. Тяжко вздохнул. Снова посмотрел в костёр – углей уже нет, одна зола…, как угораздило стать таким? Как его природная доброта, превратилась в чёрную ненависть, а язвительность, в настороженность и недоверие ко всему вокруг? Наверное, так тут со всеми бывает…, никак ни легче. Это просто оправдание. Суть же в другом – как он такой сможет вернуться? К ней, к прошлой жизни, как он сможет вернуться таким? Она не узнает его. Нет, лицо она узнает, но его самого – нет. Он изменился. Стал хуже…, по меркам Зоны, всё наоборот, для неё он стал гораздо лучше, во много раз лучше. Он научился выживать. Но на Большой земле, всё, что изменило его здесь, сыграет с ним дурную шутку.

Может, ему не стоит возвращаться. Да и она – больше года прошло. Вряд ли она ещё ждёт – ведь он просто пропал. Уехал в другой город по работе и не вернулся. Может, подумает она, решил уйти по-английски, не прощаясь, к другой женщине. Оставив все вещи и нетронутый банковский счёт..., нет, она не поверит в то, что он просто ушёл, всё бросив. Но люди часто пропадают. Иногда их потом даже находят. В виде кучки костей.

Он жаждет вернуться в пустоту. Там уже нет ничего, что он так любил, ничего, что помнит столь ярко. Тот мир остался в прошлом…, но в том мире можно жить. Там можно даже постареть.

Белый снова осмотрелся, автоматически отметив, что всё спокойно, но мысли неслись всё в том же направлении – он подумал о том, каковы шансы постареть и умереть своей смертью здесь?

Они стремились к нулю.

Он слишком много смертей видел, знал по опыту, как удивительно коротка сталкерская дорожка. Так зачем возвращаться, если возвращаться не куда? Затем, что бы состариться и умереть, отмечая свой столетний юбилей…, если прежде не посадят. Как он будет реагировать, когда на улице гопник пристанет? Или в квартиру влезет грабитель? Или сосед на хер пошлёт?

Белый стал больше соответствовать своему прозвищу – побледнел. Потому что понял, как поступит. Пистолет там носить не получится. С трудом, но он оставит оружие.

А вот отказаться от ножа уже никогда не сможет. Это ж всё равно, что выйти на улицу без штанов! Позорище, да и неуютно как-то. А имея под рукой нож, рассусоливать он не станет.

Один удар и Колыма привет…

Один удар.

В эту белобрысую харю.

В рот, располосовав язык и смотреть, как он захлёбывается собственной кровью.

Кровожадные мысли оборвались воспоминанием – оно пришло само и так остро, что он чуть не завыл. Ему бы отказаться, ему бы не приходить туда, но…

Они выросли в одном дворе. Потом судьба раскидала. И вот, спасибо интернету, наткнулся как-то на его страницу – старый друг, да ещё и в том городе, куда через пару месяцев придётся ехать, прописывать консультации паре торговых фирм. Он тогда решил, что обязательно навестит старого друга…, лучше бы забыл о своём желании. Увы.

Друг на звонок отозвался, долго не мог вспомнить, а потом жутко обрадовался, пригласил к себе на рюмку чая…, когда рюмок было опрокинуто изрядно, Белый понял, что куда-то проваливается. А друг, этот штопанный кусок рванины, виновато развёл руками.

-Вань, ты извини, ничего личного, но у меня недобор, норма летит к чёрту. А я премию хочу.

О чём он говорил? Какая ещё премия и за что? Белый не понял тогда. Просто вырубился. Потом очнулся, но всё плыло, вокруг были люди, кто-то что-то говорил – он не понимал, голоса сливались в единый гул. Ему показалось даже, что у некоторых людей в руках автоматы…, или эти люди были потом, когда появился лес? Впрочем, он не был уверен, что видел лес. Несколько дней превратились в мешанину из тумана, гула и каких-то гротескных лиц. Что такое ему примешал в водку друг-товарищ, Белый до сих пор не понимал. Наверное, что-то психотропное.

Очнулся он только там. Среди моря травы, в группе вооружённых людей, и у самого на плече висел автомат. Очнулся…, дня три ещё он смутно понимал что происходит. Помнил как много пил воды, как щедро с ним делились водой и едой люди из той разношёрстной толпы и как неодобрительно качал головой пожилой мужик в шрамах и рваном плаще. Кто это был? Хрен его знает, да и что б он сдох. Этот…, не очень хороший человек, вывел их к какой-то заброшенной деревне, встал на часах. А утром его не было. И патронов не было. И еды тоже. Они проснулись, и над руинами старого посёлка поднялся дикий мат. Все рюкзаки были выпотрошены. Тот, кто вывел их сюда, оставил их одних. Весь день они его проклинали и клялись пристрелить, когда найдут…, интересно, хоть кто-то из тех людей ещё жив?

Он оставил им по одной обойме на человека и по банке консервов. И спустя месяц, Белый, рассказывая случайным попутчикам, как с ними обошёлся тот человек, узнал, что, оказывается, ничего плохого этот сталкер не сделал. По меркам местной морали, он поступил даже благородно. Ведь оставил им достаточно, что бы они могли найти артефакт, дойти до торговца и начать свой сталкерский путь…, тот факт, что одного артефакта на всех не хватит, никого не смущал. Ведь не все доживут до торговца. Зона рачительная хозяйка – она сразу отберёт тех, кто тут не нужен. Они погибнут и это правильно…, Белый до сих пор не мог привыкнуть к такому. Это какое-то безумие. Их ограбили – это правильно. Трое погибли, прежде чем они смогли продать артефакт, который всё же нашли, рыская в Прикордонье – и это, оказывается, тоже правильно, даже хорошо. Люди умерли! Страшно умерли! Но это правильно. Потому что они могли умереть позже и утянуть за собой тех, кому умирать ещё не пришёл срок. А кто и когда умрёт, решает – нет, не Бог. Решает только Зона.

Он весь год жил только одной мыслью – накопить на обратный «билет», вернуться домой.

Но в этом нет смысла. Его, если и не забыли, то давно записали в мертвецы. Дом, наверное, продан. Та, что он любит до сих пор, наверное, уже устала плакать по нему, наверное, она уже не одна. Куда и зачем вернётся он? Да ещё и такой…, зачем-то вспомнилось, как нахамил ему молодой придурок в магазине. Охранник какой-то…, воспоминание поблёкло и вспыхнуло новыми красками, с новыми деталями. Теперь он не в рубашке. На нём сталкерский плащ. В руке сверкает лезвие ножа. Охранник не успевает понять, что происходит – он ведь не знает, как оно бывает на самом деле, там, где всё по-настоящему, по-взрослому. Он не знает, что жизнь от смерти отделяет очень тонкая, почти не различимая грань. Охранник падает, захлёбываясь кровью – это правильно. Он был слишком глуп и слишком слаб. Он умер и это правильно. А его вещи, теперь принадлежат Белому – таковы правила настоящей игры…

Возвращаться не зачем.

Странно, но груз, что давил на него всё это время, словно бы пропал. Белый ощутил покой, впервые за год, он ощущал мир с самим собой. Ничто больше не тянет, не висит мёртвым грузом…, кроме одного. Нужно вернуться. На месяц. Этого ему вполне хватит, что бы найти своего старого друга и выпустить ему кишки. А потом он вернётся сюда…, или не вернётся. Уедет из страны и всё же умрёт старый-старый, в своей тёплой постели, а не порванный в лоскуты, клыками какой-нибудь местной твари. Или…, или найдёт её. Посмотрит, как она живёт. Может ещё не поздно вернуться назад, в свой старый, тёплый, такой приторно искусственный мир…, приторно? Н-да…, а ведь он с презрением вспоминает порядки Большой земли. Там всё так глупо, так не по-настоящему…