Владимир Федоров - Polo или ЗЕЛЕНЫЕ ОКОВЫ

Мормон пихнул локтем в бок Отца, при этом скривил кислую физиономию, чтобы Отцу было понятнее, мол, отстань от него.

— Нормально все, пацаны. Я в этой жизни не люблю две вещи. — Вернулся в наш мир Трибун. — Это расизм и цватпахов.

Отец пожал плечами. Мормон вяло кивнул.

— Это же животные. Они… — начал было блеять Трибун.

— Да, да, да, — грубо прервал его Отец. — Перхоть, это я уже много раз слышал.

Трибун широко открыл глаза и попытался внимательно посмотреть на Отца, но взгляд его быстро потух и только указательный палец молнией взметнулся в сторону Отца:

— Вот это ты точно сказал.

Отец повернулся к Мормону и шепнул на ухо:

— Андрюха, ты к какому имбицилу меня через всю систему приволок? Он же себя не знает. У него в башке червяк живет. Это же— полный отморозок.

— Отец, ты его в деле не видел. Вот в базу пойдем, если пойдем, тогда увидишь. Это вообще полный ураган. Он и живет-то в базе. Посмотри, он оттуда только поесть вылезает. — Мормон взглядом указал на убогое жилище Трибуна.

— Похоже не часто. — Отцу не оставалось другого выхода, кроме как терпеть и верить.

— Потерпи, сам все поймешь. — Шепнул Мормон.

— Пацаны, у меня жучков нет, можете громко говорить, — молвил Трибун.

— Ладно, давай к делу, — поторопил Отец этого несносного сухаря.

— Дело такое. Брата твоего нет у цватпахов. Тебя возвращать не собираются в твое время. Геморрой никому не нужен… — Начал мямлить Трибун.

— Это, типа, я— геморрой? — Вспыхнул Отец.

— Не-а-а, не ты. — Трибун томным взглядом провел по Отцу. — Геморрой— это тебя везти в твое время. Никто не возьмется. Куда твой брат делся, я тоже не знаю. Знаю, что цватпахи тут ни при чем. Однозначно.

— Откуда такая уверенность? — Мягко, стараясь не задеть друга, спросил Мормон. Однако Трибун не услышал вопроса или просто проигнорировал его.

— С бабой твоей тебе ничего не светит. Заведи себе в псевдореале семью, да живи себе с Богом. Все нормально будет. — Молвил Трибун, обращаясь к Отцу.

— Поживем— увидим. — Отрезал Отец.

Он был недоволен, что такую нежную тему этот богомол рубил с плеча. Отец даже не ожидал, что без обиняков, без даже небольшой вуали, Трибун полоснет по живому. Трибун слегка повел плечом, давая понять, что ему, в общем, все равно.

— Тебе хоть плюй в глаза— все Божья роса. — Молвил Трибун далее. — И Мормон и твой Абрек…

— Басмач, — поправил его Отец.

— …Басмач, все говорили, что нечего тебе с ней ловить. Сам же виноват. Только дело не в этом. Я на твои вопросы ответил?

Отец даже оторопел, что в двух словах этот человек, рожденный живыми людьми и взращенный электронным мозгом, обозначил все решения на его вопросы. Отец задумался. Мормон наблюдал за обоими, за Трибуном, отрешенным от реальности и, казалось, еще не покинувшим базу, и за Отцом, сидевшим на табурете, обхватив свою голову обеими руками.

— Ты не мог ошибиться? — Не поднимая головы спросил Отец.

— Я не ошибаюсь.

— Покажи свои алгоритмы. — Поднял голову Отец.

— А поймешь? — Вяло спросил Трибун. По интонации было понятно, что он не рассчитывал на ответ, в крайнем случае, он бы сам не ответил.

— Постараюсь. Слушай, а про брата моего ты как узнал? — Спросил Отец.

— Мутный вопрос. — Родилось из Трибуна и тот замолчал.

— Я имею в виду, что меня интересует брат. — Сформулировал Отец.

— Ты здесь потому что Инвизы дали твою ДНК. Такая есть только у тебя и у твоего брата. Если ты здесь не причем, значит, при сём твой брат. Это первое. Второе— ты сам рылся в базе, искал следы своего брата. Насорил, что за тобой хоть бригаду уборщиков высылай. Следы заметать не умеешь. Третье— твой корявый алгоритм про цватпахов. С других сторон обсосать, так они ни при чем. Все?

Отец вдруг проникся уважением к Трибуну. Каждое слово, рожденное в таких муках— словно удар молота, беспрекословное, как догма, и неопровержимое, как судьба. Вот черт. Внешность обманчива, подумал Отец. Так же думал ежик, слезая с кактуса.

— Я так понимаю, мне здесь ловить нечего? Так? — Спросил Отец. Он стал замечать, будто спрашивает у Бога, у Которого на все вопросы есть ответ.

Трибун не ответил, только замотал головой.

— А какого мяса мне здесь делать?

— Заведи себе нормальную семью, — тень улыбки пробежала на иссушенном электронным миром лице. — Кредитов у тебя хватает, да живи себе спокойненько.

— Это не по мне. Слушай, а причем здесь сперма в банке? В моем времени? — Спросил отец и даже привстал со стула.

— Это ты мне ответь. — Проскрипел Трибун.

— Я не знаю. — Пожал плечами Отец.

— В твое время все было непонятным. — Спокойно сказал Трибун и заерзал.

— А билет до Москвы?

— Однофамилец. — Резко, насколько позволял язык, ответил Трибун и, помолчав, добавил. — Возможно.

А он не всесилен, подумал Отец. Однако он уже был готов Трибуну простить все.

— Слушай, виртуальные женщины— не по мне, ловить здесь мне нечего, я здесь— чужой. Что посоветуешь?

— Я все сказал. — Развел корявые, как ивовые ветки, руки Трибун.

— А вернуться мне никак нельзя к себе, в мое время? — Голос Отца дрогнул.

— Это вопрос… — Протянул Трибун и замолчал.

Мормон сидел тихо, не издавая и звука, он понимал, что сама жизнь Отца и его будущее решается в этот момент, хотя в будущем говорить о будущем, имея в виду прошлое, очень не просто.

— Отец, тебе никто из них, — Мормон кивнул куда-то за спину, имея в виду высшее руководство, — не даст и рядом пролететь с темпоральным институтом. Не говоря уже про попользоваться установкой.

— Ну а что, там же есть выходы. Туда нульнуть, а там быстро завести установку и отчалить? А?

— Нет. — Закачал головой Трибун.

— Да ты что, там куча дублирующих контролеров, которые находятся на расстоянии нескольких километров. Тебе невозможно будет сразу находиться в двух местах. Куча охраны, секретные коды доступа, да мало ли. Короче, это не реально. — Застонал Мормон.

— Да. — Кивнул Трибун.

— Ну, вирус написать, там, перемкнуть чего-нибудь? — С надеждой в голосе запричитал Отец.

— Не реально. Коды там меняются чаще, чем ты врешь. Защитная система блокируется даже при вероятности проникновения в систему, а дальше федералы рыть будут. А они нароют. — Помотал Трибун головой. — Это все очень серьезно и очень не реально.

— Да что же такое. — Хлопнул кулаком по коленке Отец. — Что мне здесь вечно болтаться?

— Придет и твое время. Ничто не вечно. — Проворчал Трибун.

— Вот так утешил. — Поморщился Отец и вскочил с табуретки.

— Другое дело цватпахи. — Медленно, очень медленно пролепетал Трибун, словно смакуя каждое слово.

— Что цватпахи? — Отец, разгуливающий по келье, резко остановился и стрельнул молнией своих глаз в Трибуна.