Виталий Бодров - Не буди лихо

Зачинщик приходит в ужас. Впервые на моей памяти.

— Так ты и есть этот доппельгангер? — вопрошает он.

— А то, — без ложной гордости отвечаю я. — Таких доппельгангеров поискать еще!

Бенджамин в панике, не знает, что делать. Страшно ему, бедному, за свою шкуру, и меня жалко, вот и раздирает его на части. Ну-ну, посмотрим, что победит — жалость или страх.

— Интересно, какую ногу ты Блину отдавил? — грустно спрашивает Зачинщик. — За что судьба тебя так не любит, Ригольд?

— С днем рождения не поздравил, — отвечаю жестко. — Безгола, кстати, она тоже не жалует.

Зачинщик мрачнеет еше сильнее, я вижу, как он сжимает кулаки до боли в костяшках. Короля он боится до дрожи в коленках, а Безгол для него — дороже брата. Смотрю с отстраненным любопытством, что возьмет верх? Страх или любовь? А если страх — сможет ли он когда-нибудь простить себя? Не хотел бы я оказаться на его месте… да я и на своем не хотел бы. Только куда ж мне с него деться?

— Тебя какой-то нищий спрашивал, — сообщает Зачинщик, отводя глаза.

— Фрол?!

— Вроде, он, — неуверенно говорит он. — Одноглазый такой калека. Знаком?

— Ему можно верить, — улыбаюсь я. — Не сдаст, будь спокоен.

— Ну, если ты так уверен, — на лице Бенджамина сомнение. Он предпочитает не верить никому. Даже мне. Безголу, разве что.

— Спрашивал, не знаю ли я что о тебе. О Безголе даже не упомянул. Я пообещал выяснить, что смогу, и предложил зайти попозже. Думаешь, не сдаст?

— Не сдаст, — говорю уверенноПриятно, когда твоя судьба хоть кому-то не безразлична. Надо дать знать своим, что все в порядке. Хотя, какое, к Блину, в порядке? Безгол попался, на мне места живого нет.

— Безгола надо вытаскивать, — твердо говорит Зачинщик, и я поражаюсь выражению его лица. Таким я его не видел. Поджатые губы, острый, словно лезвие ножа, взгляд, незнакомый прищур глаз. Так щурятся лучники-мастера, оценивая расстояние до мишени.

Оказывается, я совсем не знаю тебя, Зачинщик. Скупщик краденого, втершийся в доверие к высшим города сего, интриган и пройдоха — это всего лишь маска, не так ли? А настоящий ты — тот, который готов выступить против всесильного Короля, чтобы спасти друга.

Я ошибся, думая о тебе хуже, чем ты есть. Прости.

— Прости, — шепчу я, и Зачинщик понимает меня. Кивает головой, тепло улыбается.

— Мы вытащим его, Дик, — говорит он, и я верю ему.

Робкий стук в дверь заставляет Зачинщика повернуть голову.

— Что там еще? — ворчит он, недовольный, что его отвлекли.

— Хозяин, там снова этот нищий, — слушу испуганный голос слуги. Бенджи не любит, когда прислуга отвлекает его от важных дел, и бедолаге за дверью это прекрасно известно.

Зачинщик бросает на меня вопросительный взгляд, я киваю в ответ.

— Зови, — командует Бенджамин.

Через пару минут в комнате появляется запыхавшийся Фрол. Осторожно поднимаю руку, приветствуя его. Нищий улыбается, единственный глаз радостно блестит.

— Живой, — выдыхает он.

— Притворяется, — усмехается Зачинщик. — Не такой уж он и живой.

— А Голова где? — нищий обрывает себя на полуслове, испуганно косится на Зачинщика, неуверенный в том, можно ли говорить при нем о Безголе.

— Взяли его, — сумрачно бросает Зачинщик. — Люди Короля.

Я киваю, да, дескать, взяли. Фрол в смятении, пальцы нервно теребят пояс.

— Когда вытаскивать будем? — интересуется он.

Короткий смешок Зачинщика, больше похожий на лай.

— Правильные у тебя друзья, Дик, — одобряет он. — Никаких тебе "что же делать?", никаких "чем нам это грозит?", сразу — когда вытаскивать будем? Уважаю.

Зачинщик протягивает руку Фролу.

— Бенджамин, деятель торговли, — представляется он.

— Фрол, жертва людского милосердия, — смиренно отвечает мой друг.

— Почему жертва? — ухмыляется Зачинщик.

— Когда стал калекой, никто не захотел добить из жалости, — серьезно и даже как-то жестко говорит Фрол. Единственный глаз смотрит пронзительно, меня пробирает всерьез. Бенджамину тоже неуютно, но он и не таких видел.

— Теперь я верю, вытащим Безгола, — кивает он. — Есть у меня задумки кое-какие, которые надо с нужными людьми перетереть. С тобой-то что делать, Дик? Здесь тебя Король в два счета отыщет.

— В катакомбы, — тихо роняет нищий.

Киваю. Прав он, куда деваться. Сейчас только в катакомбах и можно отсидеться, хотя там тоже искать будут. Но катакомбы обшарить — несколько лет уйдет, не найдут нас там. Вопрос в другом, как мне добраться туда? Своим ходом не смогу, а понесут — такой хвост поймаем, не отцепишь.

— Лекаря бы тебе хорошего, — вздыхает Зачинщик.

— Может, Мастер Лион поможет? — с надеждой спрашивает нищий.

Глаза Бенджамина ищут новое место — на лбу.

— Ты приютил Мастера-мага? — спрашивает он. — Ну, Ригольд, и тут всех обошел!

— Не всех, — возражаю. — У Короля тоже Мастер-маг… был.

— Потом расскажешь, — перебивает Зачинщик нетерпеливо и обращатся к Фролу. — Тащи скорей своего мага, потому как наш приятель без посторонней помощи задницу от кровати оторвать нипочем не сможет.

— Так, подтираться надо, — ухмыляется Фрол и покидает комнату. Откидываюсь на подушки, меня неудержимо тянет в сон. Выпиваю поднесенную к губам чашу чуть подогретого вина, закрываю глаза. Здравствуй, тьма…

Боресвет с сомнением огляделся по сторонам.

— Ну и как мы будем искать претендента на деревянные тапки? — вопросил он.

— Будем предлагать всем подряд, — легкомысленно бросил Бол. — Вот, к примеру, горожанин идет — может, ему требуется?

— Этому, сто пудов, требуется, — согласился богатырь. — С похмелья мужик, отсюда вижу. Такой за кружку пива не то, что деревянные, белые тапки примерит. Эй, мужик, лапти нужны?

— Лапти? — тупо повторил мужик, изображая подобие мысли на небритой физиономии. — А это что такое?

— Тапки деревянные, — пояснил Боресвет.

— Не, не нужны, — ответил мужик и потрусил себе к ближайшему кабаку.

Боресвет огорченно развел руками, эльф презрительно хмыкнул.

— Пробуй следующего, — настойчиво сказал Бол. — Вон тот побогаче одет, может, ему нужно?

— Эй, братан, тапки деревянные нужны? — осведомился Боресвет.

Братан с опаской посмотрел на него и поспешно перешел на другую сторону улицы.

— Не нужны, — констатировал богатырь.

— Пробуй дальше, — Бол нисколько не огорчился. — Рано или поздно, кому-нибудь понадобятся.

— Когда у эльфа борода вырастет, — хмыкнула Томагавка.

— На спине, — добавил Боресвет. — В натуре, братан, здесь мода на тапки прошла, кому ты их втюхаешь? Разве что, барыге какому…

— Нищему, — осенило Бола, углядевшего в конце улицы фигуру в неновых лохмотьях.

— Да, этот перебирать не будет, — согласился богатырь, вглядываясь в изуровадонное лицо нищего. — Эй, братан!