Николай Грошев - Начало

— Всё равно не буду. — Заупрямился Шкет.

— Да как хочешь. — Штык откинулся на спину и улёгся на кровать в ботинках. Шкет злобно зыркнул, но промолчал. — Слушай, у тебя пожрать ничего нету?

— Почтальон только был. — Усмехнулся Шкет. — Уже кончился.

— Да не, я про колбаску, там картошечки, чисто перекусить. Нету?

— Ты издеваешься? — С явной обидой в голосе, проговорил Шкет.

— В смысле?

— Что в смысле? — Шкет скрипнул зубами. — Мы вампиры!

— Ну и? — Спросил он, когда Шкет выразительно замолчал.

— Да блять…, вампиры кровью питаются. И всё, пиздец. Вкурил?

— Ты с чего взял?

— Да ёпт, «Дракулу» что ли не смотрел?

— А, так я тоже так думал сначала. — Штык обратно сел. — А потом прикинь — рыба лежит в пакете, под пива норм, пахнет вся. Я её хрясь, захавал. Во! — И большой палец показал. Задумался. И добавил. — Только это, реально вот рыба колбаска картошка там, потом как раньше срать идти надо. А вот кровь хаваешь — реально срать ваще не тянет. Я сам до сих пор поражаюсь. Басявая тема да?

— То есть, мы можем питаться не только кровью? — От лица Шкета краски отхлынули. Он вдруг вцепился в волосы и застонал. Потом сказал глухо. — Ёбаный баран…, а я же их жрал, я думал только кровь… я же не знал…, я только кровь думал, и пил…, я же не знал…

— Ебучий Голливуд. — Важно кивая головой, по слогам проговорил Штык. Шкет перестал волосы свои драть и голову поднял. Мутным взглядом посмотрел на товарища по несчастью.

— Такая подстава. — Прохрипел он, после минутной паузы.

— Не говори кореш, в натуре кидняк не детский. А ты забей. Там у них просто всё по сказкам, по этим, как их, легенды, шоб им всем в рот да метра три. Всё путём будет.

— Нихера не будет. — Шкет посмотрел на свои руки, Штыку их показал. — На них столько крови…

— Да под краном вымой и всё. — Лениво зевая, протянул Штык — опять на кровати растянулся.

— Чего?

— Говорю под краном, с мылом и нормуль. Чё там кровь, грязь, оно с мылом и норм… — Закрыв глаза, он безмятежно улыбнулся и добавил. — А классно что срать не надо, если только кровью питаешься. Клёвая тема, мне так реально нравится…

— Штык. Эй, ты тут? — В ответ раздался громкий храп. Шкет откинулся на спинку стула и ошеломлённо хлопнул веками. — Н-да, послал Бог кореша…

Но в одном он прав абсолютно. Шкет по большому в туалет не ходил с того дня как его превратили в вампира.

А вот его логика насчёт тех, кого можно убивать…, странная логика. Совсем странная. Получается, убивать можно почти всех, кого закон порой и вовсе на свободу отпускает. С другой стороны, с такой логикой и еды всегда впрок и вроде как совесть чиста — плохих людей караешь…, и всё равно как-то на душе не спокойно. Шкет встал, подошёл к стене. Облокотился плечом, закрыл глаза и повернул лицо так, что бы лучше чувствовать тухлый запах разложившихся тел, въевшийся в стену. Минуты три так стоял, вдыхал вонь тухлятины и блаженно улыбался. Когти сами, без участия сознания, то слегка вылазили из пальцев, то вновь в них втягивались. Потом Шкет вдруг отпрянул от стены и тряхнул головой.

— Что за хрень со мной творится? — Он чувствовал, как бурлит кровь, как организм буквально жаждет поохотиться на живую, визжащую добычу. Словно он большая кошка, хищник, а они все кролики, его законные жертвы, мясо на ножках…

Шкет поспешно вышел на улицу, на свежий воздух. В голове немного прочистилось. Сердце успокоилось, желание рвать и убивать, исчезло. Почему эта вонь так на него влияет? Ответа у Шкета не было. Он просто знал, что запах тухлого мяса, пробуждает в нём звериные инстинкты и сознание человеческое начинает затухать, растворяясь в них. И самое противное — ему нравится этот момент. Он преполняется таким наслаждением, какое не даст ничто в этом мире. Он становится зверем…

Парень тряхнул головой и зашёл в дом. Прошёл в комнату, где лежали мертвецы. Открыл шкаф. На пол посыпалась одежда, украшения, кошельки — вещи тех мертвецов. Всё более-менее целое или ценное, он укладывал сюда. Сам не особо понимая зачем. Тогда его не волновали вещи сами по себе. Наверное, трофеи, как у всех маньяков…, он переодел рубашку, сменив её на тонкую кофту, слабо пахнувшую духами. Взял один кошелёк. Рублей пятьсот. Хватит. Проверим, слова этого Штыка…, всё-таки именно этот урод палас изгадил. Сто процентов. Шкет хорошо запомнил тот момент. Ладно уж…, он всё-таки сумел вырвать его из этого кровавого безумия, даже дал какую-то зыбкую надежду и нечто вроде новой морали. А она ему сейчас дороже жизни. С прошлым мировоззрением ему одна дорога — в петлю. Что не вариант. Пробовал. Час провисел на перекладине. Раз сорок задохнулся и умер, а что толку? Секунда, оживает и опять задыхается. Только намучался и всё. Пробовал и вены резать, пока брат валялся на кухне с разорванной глоткой. А потом Артём начал вонять тухлятиной и крышу снесло. Шкет не помнил дней пять своей жизни. Только рваные фрагменты, картинки тёмных улиц, крики, кровь, тёмные фигуры и бесконечная зловещая радость настоящей охоты…

Шкет шёл до магазина обычным, человеческим шагом. В пути он думал о том, что произошло. Вспомнил всё, до мельчайшей детали. Как пришёл серый человек в плаще, как он укусил его и как утром загорелся в лучах восходящего солнца, прямо в его комнате. Он помнил, какая жажда жгла его, лишая разума. Помнил как услышал в соседней комнате тяжёлый стук человеческого сердца, как накинулся на брата, что-то готовившего на кухне, то есть в зале — они у них совмещены как бы, и зал и кухня сразу…, почему он не увидел того серого человека? Почему не услышал сдавленного крика ночью, когда вампир пил его кровь? Почему? Он убил Артёма, выпил его. А потом понял что натворил. Эта пелена, этот голод, они схлынули, едва Артём испустил последний вздох, а в желудке появилось приятное тепло — он был полон кровью брата. Шкет сходил с ума, пытался умереть, но не получалось. Раны заживали, смерть не длилась больше одной секунды. Потом вернулся голод, но Шкет не уходил из дома. А потом душок тухлого мяса…

Всё помнил, до мельчайшей детали. А подробностей безумия кровавой охоты, вспомнить не мог.

В столь ранний час, магазин оказался пуст. В плане покупателей. Продавец на месте, у весов скучает, тётя Клава звать. Полки ломятся от товаров. В основном крупы — народу тут немного, этот магазин на отшибе, если будет торговать пирогами, там рыбами всякими, быстро прогорит. Просто сгниёт всё. Вот и торгуют в основном крупой, да картошкой. Но иногда привозят и скоропортящиеся товары, такие как колбасу. Немного и расходится по местному населению довольно быстро. Впрочем, сейчас ещё не всё успели скупить.

— Здрасте тёть Клав.

— И тебе не хворать. — Поправив кокошник, мрачно отозвалась продавщица. — Опять бухаешь?