Ян Валетов - Чужие сны

«Счастливый конец, — подумал Давыдов. — Нам позарез нужен счастливый конец. Типа, все проснулись и поженились. А потом жили долго и счастливо, растили детей, любили внуков и умерли в один день. Из всего этого пока получается только «умерли в один день». Господи, ну почему я не автор женских романов!»

Он хрустнул пальцами и коснулся клавиатуры. Курсор побежал по экрану, оставляя за собой возникшие из ниоткуда слова:

Солнце медленно падало к горизонту, и его раскаленный косматый шар множился в гранях, затененных до предела термических стекол, тысячами мелких пушистых отражений.

Кондиционеры работали на полную мощь, и в помещении Центра температура не превышала допустимую, но Крыс знал, что снаружи все датчики зашкаливают. Хрен бы с температурой, но радиационная составляющая растет так, что эвакуация уже началась и тысячи электрокаров в эти минуты едут на Север. На север идут экспрессы, грузовые трэйны и автоматические контейнерные сцепки плетутся по специальным магистралям.

Вчера все каналы показывали, как оплавляются, словно горящие свечки, искусственные пальмы на Центральном Бульваре — не выдержал термостойкий пластик.

Все батарейные станции работали с перегревом. Оборудование отсекало энергию, которую не могло переработать, трансформаторы раскалялись от излишков, сбрасывать их было некуда, и тогда коллекторы начали переключаться на запасные линии, спасая станции от возгорания.

Сити купался в море дармовой энергии, которая убивала город и его обитателей.

Центр начали вывозить вчера вечером, еще до сумерек. Объекты с приоритетом А подлежали эвакуации вне очереди. Крыс был уверен, что сегодня к ночи в транспортный контейнер попадет оборудование джамп-рума, все железо математиков и капсула с телом Кирилла. Тело все еще жило, значит, и Давыдов был жив на той стороне.

Крыс остановился за спиной одного из «головастиков», наблюдая, как компьютер выводит на дисплей координатные матрицы.

— Ты его видишь? — спросил Крыс.

«Головастик» в испуге оглянулся:

— А… Это ты… Да, вот его текущие координаты.

Крыс всмотрелся:

— Он перемещается?

— Да. Нелинейно.

— Обсчитать можно?

Головастик хмыкнул.

— Я бы не сказал. Семь переменных. Четыре прыжковых, три пространственных. Вероятность, конечно, есть, и она не нулевая, но прыгнуть…

— Три пространственных? — переспросил Крыс. — Носитель едет?

— Скорее уж, летит. Но я не могу сказать точно. Касание!

Он развел руками.

— Машина пишет 3.5 % на джамп. Я бы сказал, что до процента, не более.

— Это убийство, — пробормотал Крыс.

— Но он не может летать вечно, — «головастик» потер затекшую от долгого сиденья шею. — Как только он сядет, я попробую рассчитать. Думаю, процентов 60 %… Ну, может, 70 %.

— По сравнению с 1 % это обнадеживает, — Крыс улыбнулся уголками рта, показывая свои мелкие зубки. — У меня его четверка наготове.

— Двое, — сказал головастик серьезно, глядя на экран. — Только двое. Больше нельзя. Я дам знать…

— Вот и ладненько, — сказал Крыс. — Жду.

Он покосился на капсулу.

— Кир, мой дорогой господин джамп-мастер, марафонец ты наш… Мы обязательно за тобой придем. У тебя будет окно для возврата домой, чтоб мне сгореть!

Тот, кто в ветреную погоду не садился на посадочную полосу аэропорта Криштиану Роналдо в Фуншале, не знает, что такое настоящий страх. Посадка на остров недаром считалась одной из самых опасных в мире, хотя после строительства новой полосы риск уменьшился до разумного.

На подлете Давыдов отложил ноутбук в сторону. Во-первых, у него немели натруженные многочасовой работой кисти и, как от артрита, ломило пальцы. Во-вторых, при снижении начал чувствоваться сильный порывистый ветер. Шквалы обрушивались на остров, ветер то и дело менял направление, и «Гольфстрим» затрясло, словно «кукурузник» — тут не то что писать, тут жить не захочется.

Океан вокруг острова покрывали белые барашки низких накатных волн, а ближе к берегу, где глубина падала, они вырастали до внушительных размеров.

— Круто для серфа! — весело оскалился, глянув в иллюминатор, Шевчук, чем вызвал у Давыдова неконтролируемый приступ зависти.

У того болтанка и вид, открывшийся с высоты в полторы тысячи футов, вызывал не мысли о серфинге, а желание найти в кармане сиденья гигиенический пакет.

Впрочем, после недавнего полета на Арубу прежнего страха Денис не испытывал, перегорел. Но эта улыбка! Этот веселый лихорадочный блеск в глазах! А ведь Юрий Макарович постарше будет!

Давыдов вдруг понял, что ревнует. Причем не только по отношению к Карине, но и по отношению к жизни. Это было как положить руку на холодную стенку печи и вдруг почувствовать, что за ней пульсирует неукротимый жар.

Есть в таких людях что-то невероятно привлекательное. Не во внешности, а именно во внутренней лихорадке: в ней они плавят жизни — свои и чужие.

Проклятое воображение, подумал Давыдов, лезет в голову чушь! Честное слово, чем завидовать лучше б тошнило!

И в этот момент «Гольфстрим», угодив в воздушную яму, рухнул вниз вместе с желудком Дениса. Внизу бушевал черный от гнева океан. Мадейра была уже не маленьким корабликом в бурлящей бесконечности, а горой, заслонявшей горизонт, который прошивали толстые, как баобабы, молнии.

Нет, лучше завидовать, заорал Денис внутренне, зажимая руками рот. Кирилл выразил одобрение мычанием — ему тоже было плохо.

Раскачиваясь, словно утлая лодка на волнах, джет заходил на посадочную полосу. Здание аэропорта вспыхивало огнями и угасало под струями ливня.

Один из пилотов (Давыдов опознал его по плаксивым интонациям) начал торопливо молиться на голландском.

— Мишка, ты как? — спросил Давыдов.

— Я живой, па…

— Все будет хорошо, — голос у Карины был испуганный, хотя она держала себя в руках. — Все будет хорошо, мальчики…

«Гольфстрим» снова ухнул вниз, поближе к бетонному мосту, на котором располагалась полоса.

— Твою ж мать… — отчетливо произнес голос Муромца. — Твою ж бога-душу мать…

Казалось, самолет замахал крыльями, но на самом деле он снижался, неуклюже переваливаясь с левого борта на правый.

Завыли моторы, причем не по-хорошему завыли, натужно, меняя тон. Давыдов закрыл глаза и вцепился в подлокотники, снизу грохнуло, пол ударил в пятки, потом джет прыгнул вверх, опять упал и покатился по полосе, купаясь в плотных, как глицерин, струях ливня.

Самолет прокатился еще пару сотен метров и остановился. В салоне зажегся свет.

— Добро пожаловать в Фуншал! — сказал Шевчук. — Все живы?