Николай Беляев - Что оставит ветер

У Олега опять зачесались кулаки. Вольдемар каким-то образом умудрялся совмещать обаяние и хамство, балансируя на той узкой грани, после которой дают в морду, но не переступая её.

– Дождёмся остальных, – сказал он вслух.

– Ни Сёма, ни Снежаночка так ни разу и не объявились, – заметил фотограф, ставя расправленный зонт в угол. – Глянь двери наверху – три без подсветки. Тут бывали только мы пятеро.

– Может, Юра и Соня подойдут, – упрямо сказал Олег.

– Она таки уже Соня? Оооо, процесс пошёл, – ухмыльнулся Вольдемар. – Да всё, молчу, молчу, – он шутливо поднял руки. – Ну что, расскажи пока, чего ты так на меня орал вчера по телефону?

– А ты смотрел интернет? – вопросом на вопрос ответил Олег.

– Смотрел… Ничего не нашёл. Ничего толкового, имею в виду. К чему ты подорвался-то? – Вольдемар опустился на стул.

Олег тоже сел и, посматривая то на Гошу, то на фотографа, в общих чертах рассказал услышанное от пенсионера и свои соображения. Гошу в процессе рассказа явно начало потряхивать, а вот Вольдемар слушал серьёзно и молча.

– Это что, мы все погибнем? – пискнул художник, когда Олег замолчал.

– С экскурсиями меж мирами придётся повременить, – покачал головой Вольдемар. – Жаль, я уже подготовился, и желающие есть… Раз в 10 лет, говоришь?

– Старушка видела раз в 10 лет, – уточнил Олег.

– Значит, есть периодичность, слишком уж чётко очерчено, – вздохнул фотограф. – Да, братцы кролики, нае… развели нас, как лохов, – подытожил он. – Взять бы этого Стаса да потрясти его…

– Я б тряхнул, – пробурчал, входя в кухню, Юра – как всегда, с банкой пива в руке. – Давайте, рассказывайте…

– Я могу посмотреть в социальной сети, – некстати вклинился Гоша. – Там у людей дата смерти фиксируется, и город проживания есть. Я пойду? – он встал, посмотрел с вопросительным видом.

– Катись, – коротко резюмировал Юра, отпивая пиво.

– Погоди, – Олег встал, вместе с Гошей вышел в коридор. – Слушай, ты не психуй. И на ребят не обижайся, мы сейчас все не в себе. Посмотри и расскажи потом, хорошо? Если меня не будет – либо сунь записку под дверь, либо прямо домой приходи, адрес… – он назвал адрес. – Это рядом, спросишь, если что, я вечерами если не здесь – то дома.

– Чё-то хорошо мы с тобой посидели, – сказал Юра, едва Олег вернулся в кухню. – Но пиво у вас – дрянь. Хотя я б к вам перебрался, хоть не нужно думать, проснёшься утром или нет…

– Тогда уж лучше к Гоше, – ткнул пальцем на дверь Олег, тоже садясь за стол. – Там и рабочие места есть, и с документами проще, а у нас по КПЗ затаскают.

– Боюсь, мужики, раньше нас затаскают по моргам, – прервал его фотограф. – Короче, тут такое дело…

Юра, в отличие от Гоши, воспринял рассказ без лишних эмоций. Ничего удивительного – в мире, где город умирает и всем на всех начхать, люди гораздо жёстче и куда менее сентиментальны.

– У тебя про поиск в интернете можно не спрашивать? – прямо задал Юре вопрос Олег.

– Какой, нахрен, интернет, телефоны и то не у всех есть, – пробурчал тот. – Двухсотых никто и не считает. Свозят в казённые крематории, и всего делов…

Вот оно.

Вот.

Мир Юры – идеальное место, чтобы избавиться от человека, особенно – от Хранителя из чужого мира. Человек, которого в этом мире нет – ни имени, ни друзей, ни отпечатков. Сожгут в крематории – никто и не вспомнит.

Мельком виденный из окна полуразрушенный город заиграл новыми красками, если к нему применимо это выражение.

– Юрец, у вас полиции на улицах много, или проезжают раз в пятилетку? – спросил Вольдемар. Значит, думает о том же…

– Раз в десятилетку, – бросил тот в ответ. – Если не облава.

– Вот что, мужики… – фотограф обвёл присутствующих тяжёлым взглядом. – Надеюсь, тут все с яйцами? Я предлагаю наведаться в Юрцовский постапокалипсис.

– Нафига? – удивился Олег.

– Я лучше здесь отдохну, – честно заявил Юра.

– Будем искать трупы, – прямо сказал Вольдемар. – И, боюсь, мы их найдём… Я б один пошёл, но по одному туда, мне кажется, лучше не ходить.

В реальности Юры было сумрачно и муторно.

Закатное солнце, скрываясь за облаками, опускалось за горизонт, почти не давая света. Фонарей в парке, судя по всему, не было совсем, спасательная станция рядом с домом-меж-мирами щерилась выбитыми стёклами. В хрущёвке напротив тускло светилось несколько окон, откуда-то слышался далёкий вой сирен.

Часть парка справа от дома была почти подчистую вырублена, как пояснил Юра – попросту на дрова. Землю во все стороны изрезали глубокие колеи от грузовиков – многие явно с прошлых лет. Почти сразу на раздолбанной асфальтовой дорожке обнаружился использованный шприц.

– М-да, уютное местечко, – процедил Вольдемар. – Всю жизнь, бля, мечтал…

– Зажрался, – процедил Юра. – Что ищем-то?

– Место, где можно спрятать труп, – просто сказал фотограф. – И, скорее всего, недалеко. Предлагаю начать вот с этого, – он кивнул на руины спасательной станции.

Тело Снежаны Викторовны обнаружилось почти сразу, в углу заброшенного, местами протекающего гаража спасательной станции, освещённого лишь через дыру в стене. Женщина была в той же одежде, что и в день встречи «за круглым столом», разве что добавился расстёгнутый плащ в тон юбке. Она полусидела, поджав колени, руки безвольно свесились вдоль тела, голова склонена на плечо – если бы не синюшный цвет кожи, можно было бы подумать, что она спит. Ни следов борьбы, ни крови, ничего не порвано – словно просто села и уснула.

Рядом лежало тело стриженого мордоворота в стильной кожаной куртке и с дырой в точности посреди лба. В отброшенной правой руке его был зажат пистолет – довольно новый «макар», стоящий на предохранителе, судя по положению флажка. На груди мордоворота сидело две крысы, и не подумавшие сбежать при появлении людей, под телом натекла лужа крови, чернеющая пятном на бетонном полу.

– Бля, – протянул Олег, повернулся, и его тут же вырвало.

Юра присел на корточки рядом с мордоворотом, вытащил из его руки пистолет – тот легко выскользнул. Оттянул затвор – патрон в стволе есть.

– Дня два лежат, не больше, иначе их уже бы обчистили, – сказал он. – Тут нарки тусуются, постоянно почти…

Вольдемар, прикрыв нос платком, хотя особой вони не чувствовалось, быстро охлопал карманы Снежаны:

– Ничего… И сумочки нет, а должна бы быть. Какая баба без сумочки…

– А это кто такой? – Олега продолжало подташнивать, он подошёл поближе к выходу. – Это не из наших…

– Не из наших тоже, – Юра деловито заткнул пистолет себе за пояс сзади, выпрямился. – На куски меня режьте, мужики – но это её телохранитель… был.

Все трое выбрались на улицу, встали в тени дома-призрака. Олег тяжело дышал, Вольдемар озирался по сторонам, лицо Юры кривилось в какой-то нервной усмешке.