Николай Беляев - Что оставит ветер

Дома первым делом побрился, долго с остервенением скребя подбородок безопасной бритвой, потом встал под душ. Зачем бриться вечером, он сам себе объяснить не мог, просто хотелось словно счистить с себя весь налёт от общения с неприятными людьми.

Уже стоя под струями душа – сегодня, как ни странно, напор воды был неплох – почувствовал, как исчезло какое-то зудящее чувство. Не сразу сообразил, что это, скорее всего, означает, что дом пуст – видимо, и фотограф, и художник тоже ушли.

Вытерся полотенцем, обернулся им же – в квартире было тепло, батареи грели вовсю, одеваться не хотелось. Достал из холодильника колу, налил полный бокал. Сев на диван, поставил перед собой ноутбук… и задумался, глядя, как бегут вверх пузырьки газа в бокале.

Поискать в интернете информацию о Проходе? Ну… попробовать можно, но наверняка вывалится куча всякой эзотерической фигни, ну и плюс малонаучная фантастика про попаданцев.

Самое простое и практичное, что пришло в голову – поискать возможных «коллег». Вот только найдутся ли они? Если они и правда из других миров? Впрочем, если миры похожи – значит, эти же люди могут жить и в моём мире. Конечно, они будут отличаться, но что-то можно о них узнать. Так, пробуем в соцсети… Угу, полный ноль – ни одной фамилии ж неизвестно. Имя, год рождения, город… нет, пустота – слишком много вариантов.

Так, стоп! Для фотографа известны имя и фамилия, и они достаточно необычные. Ну-ка, попробуем… Нет, ничего. Совпадения есть, но это вряд ли он. Да и какой он «Вольдемар Шустер» – небось, какой-нибудь Володя Шустров… Таких слишком уж много, и ни одного – в нашем городе.

Олег откинулся на спинку дивана.

А к чему вообще эта суета?

Я что, реально готов ко всему вот этому… перекрёстку миров? Может, это попросту какая-то чудовищная мистификация? Вопрос – зачем?

Иди-ка спать, Олежа. Прямо сейчас, пораньше.

И парень уверенно захлопнул крышку ноутбука.

Голова наутро трещала жутко – не иначе, кока-кола палёная, грустно подумал Олег. Стоя на остановке вместе с группой работяг, скорее всего железнодорожников, негромко беседующих меж собой с сильной примесью мата, он смотрел на их лица – ничуть бы не удивился, увидев тут Юру. Точнее, конечно, его местного «двойника». И неизменное пиво в руках, ну да – пусть сегодня утро пятницы, но, видимо, многие вчера «газанулись».

Пока автобус ехал по разбитой после зимы улице, Олег, прижавшись лбом к холодному стеклу, смотрел на вывески на фасадах и думал, где могла бы работать стерва Снежана. Впрочем, кто знает, насколько отличается её реальность? У нас она вполне может оказаться милой домохозяйкой. Да и «свободный художник» Георгий вполне может сидеть на заправке картриджей или заколачивать костыли на железной дороге – если учесть, что в его реальности даже не было Великой Отечественной…

День показался бесконечным. Головная боль, получив таблетку анальгина, успокоилась, но на смену ей пришли вялость и безразличие. Чуть не допустив по работе серьёзный косяк, Олег немного собрался, но всё равно окончание рабочего дня стало почти избавлением.

Заморосил мелкий, противный дождь. Первой подошла маршрутка, а не автобус, и Олег влез в неё, чтобы не мокнуть, хотя она делала приличный крюк – от остановки до дома придётся пройтись. Уже трясясь на колдобинах, парень подумал: а ведь зато маршрутка, в отличие от автобуса, проедет мимо парка. Может… зайти?

Будем считать, что это знак.

Дом маячил за деревьями. Невесомый дождь продолжал сеять, и Олег ускорил шаг. Вот калитка… Дверь отворилась, стоило поднести руку.

В доме было пусто и тихо – сейчас тут явно никого нет, да и зуда не чувствуется. Может, оттого, что рабочий день, и не у всех он короче на час, как у Олега? Ну и хорошо, можно осмотреть дом.

На кухне пусто, на столе – пустой противень с остатками пригоревшего. А плюшек было много – может, жирдяй-художник все сожрал? Чай нетронут. Олег взял свою чашку, отпил – а чай хороший, даже холодный.

Ну, что тут у нас? В шкафчиках – тарелки, чашки, блюда, в столах – кастрюли… Как в кухнях хостелов или сдаваемых квартир. На раковине стоит бутылочка дешёвого моющего средства, плита – обычная электрическая. Может, приходить сюда готовить, раз за свет платить не надо? Ну, на фиг. Не в этом дурдоме… Окна… Одно выводит на реку, одно – в торец здания, в парк. На потолке стилизованная под старину люстра-колесо с лампами-свечками, выключатель… вон он, у входа, сделан по-западному на уровне пояса. Большое зеркало на стене.

Так, куда там поднимался художник?

Лестница наверх была довольно узкой – с вещами особо не потолкаешься. Ступени, впрочем, не изношенные, хоть Стас и датировал дом полутысячелетним возрастом. На втором этаже – коридор с окнами в торцах, по четыре двери с каждой стороны. Любопытно, Стас говорил, что комнат семь… Олег толкнул первую дверь напротив лестницы – не поддаётся. Вторая, правее… о, открылась. Может, первую комнату занял художник?

Помещение было по ощущениям крупнее, чем предполагал внешний вид дома, и походило больше на кабинет, чем на комнату – старомодный письменный стол, массивный кожаный диван, на который небрежно брошен плед, пара стульев, шкаф в углу, небольшой передвижной столик типа журнального, зеркало в раме слева от входа. Унитаз и раковина в отдельной кабинке за дверью. Кровати нет и в помине, хотя на диван, вероятно, вполне можно прилечь. Паркетный пол покрыт паласом с мелким рисунком. Люстра на три лампы, выключатель… вот он, у входа, под правую руку. Ну да, при желании можно тут обустроить и мастерскую… Кому надо – и романтику найдёт. Стены каменные, но ощущения «каменного мешка» нет. Два окна выходят на реку, впрочем, одно из них – дверь… Олег подошёл, дёрнул вычурную рукоять – дверь открылась, в комнату ворвался свежий воздух с реки. Снаружи был балкончик, совсем мизерный – даже стул не поставить. Зачем такие вообще нужны?

Входная дверь хлопнула и закрылась – видимо, от порыва ветра. Олег в два прыжка подскочил к ней – нет, никакого замка, открывается легко. Изнутри есть засов, и только. Но стоило прикоснуться к рукоятке двери – как в ладони появилось странное покалывающее ощущение. Так… похоже, я нашёл себе комнату.

Парень притворил за собой дверь и пошёл по коридору, толкая остальные двери. Ни одна не подалась – значит, либо эта комната изначально была «моей», либо я занял её, и теперь другие недоступны… Всё же, почему дверей восемь? Одна – запасная? Для гостей, что ли?

Оп-па… а это что такое?

Зуд.

Значит?.. Значит, кто-то вошёл в дом.

Олег почти бегом метнулся по коридору к лестнице. Внизу кто-то чихнул, и чихнул звонко – значит, женщины, либо стерва, либо «продавщица»… Так, а почему я так несусь? Куда тороплюсь?