Александра Чацкая - Троллейбус без номеров [litres]

– Ну, значит, сам рок-н-ролльный бог говорит тебе подождать Ковлера, – хохотнула Оля. – Да не парься ты, все будет окей. Я просто попрошу его подписать плакатик, и мы поедем домой. Может быть, даже с Серым – он обычно всегда шляется после концерта и клянчит деньги на догон.

Они стояли, наверное, минут десять, а, может, двадцать. Толпа девчонок все прибывала и прибывала, некоторые были даже с цветами и рисунками, и каждая желала лишь одного – чтобы Ковлер их заметил. Чтобы он расписался хоть где-нибудь.

Наконец, когда уже стемнело и Саша решила развернуться и пойти домой, дверь служебного входа под общий визг открылась. Музыкант вышел, окруженный толпой охранников, и неумолимо начал двигаться к выходу, не обращая внимание на ополоумевших фанаток. Вот он приготовился отпихнуть Олю, стоящую практически рядом… но тут глаза Ковлера и Сашины встретились, и Саша выдохнула от изумления.

– Саша? – Эрик пошатнулся и схватился за сердце. – Саша, я так рад тебя видеть!

Выкрикнув это на самом настоящем русском (правда, с чудовищным акцентом), Эрик Ковлер отпихнул охранников и, не обращая внимания на разочарованные возгласы толпы, опустился на одно колено и заключил в объятия одну маленькую, не понимающую, что происходит, рыжую девочку, которая застыла с открытым ртом.

– Эрик? – Саша не могла поверить своим глазам. – Это… правда ты?

Но Эрик был всамделишным. Он смотрел на нее, такой же дистрофично худой, и такой же патлатый как во сне. Щетина у него на щеках медленно начинала превращаться в самую настоящую бороду. Эрик махал ей рукой и пытался говорить на русском с невыносимо милым грассирующим акцентом.

Оля, открыв рот от удивления, смотрела то на абсолютно счастливого Эрика, заключающего Сашу объятия, то на Сашу, которая непривычно открыто улыбалась во весь рот.

– Вы знакомы?! Это же просто какой-то бред! Сон! – воскликнула она. И от того, что предположение было максимально близко к истине, Эрик и Саша расхохотались.

– Я никогда бы не подумала, что ты действительно решишь найти меня, – сказала Саша на английском: ей казалось, что после кучи дополнительных занятий с Татьяной Александровной она могла бы уже с чистой совестью переехать в какую-нибудь англоговорящую страну. – Зачем ты вообще поехал в Россию?

– Я … – Эрик осекся и с растерянным видом взял цветы у одной из фанаток.

Цветы остро пахли духами – что-то острое и пряное, от чего тут же засвербило в носу – и Эрик, не зная, что делать, сунул цветы своему менеджеру, толстому, облаченному в костюм мужчине делового вида который следовал за ним по пятам.

– Давай позже поговорим об этом , – сказал Эрик и смущенно потупился. – Сама понимаешь, мне просто необходимо порадовать всех этих девчонок. Подвезу тебя с твоей подругой до дома, хорошо?

– Ух, ладно, – пробормотала Саша и вышла с Олей на улицу.

Едва они оказались на свежем воздухе, Саша облегченно застонала и осела прямо на асфальт. Приятно пахло ночью, слышались пьяные вопли – и она обреченно подумала о том, что мама, кажется, теперь уж точно ее убьет. Ведь она никогда не приходила домой так поздно.

Надо было срочно что-то придумать. Какую-то отмазку, глупую, но правдоподобную, чтобы мать не рвала на себе волосы, и не подняла на нее руку – додумать она не успела – Оля с требовательным видом помахала рукой перед ее лицом.

– Что это, блин, за хрень?! – старшеклассница рвала и метала. – Почему вы с ним знакомы, и при этом ты даже не знала, что он музыкант? Так не бывает, это шиза какая-то! Самая настоящая шиза!

– Это действительно долго объяснять, – Саша вздохнула. – И, честно, ты мне вряд ли поверишь. Потому что я сама иногда до конца не верю всему тому, что со мной произошло.

– После того, как сам Эрик Ковлер бросился тебя обнимать, да еще и крича при этом по-русски, как он рад тебя видеть, я всему готова поверить. Ты, что, серийная убийца? Или твой отец – дипломат, но шифруется? Я уже ничего не понимаю.

– Тогда слушай.

Над ярко-черным небом светили прожекторы клуба, в котором выступал Эрик Ковлер. Рядом, на парковке, остановилась машина, старая Лада «девятка», и из нее грохотала странная, непохожая ни на что музыка, которую можно было описать лишь одним словом: басы. Загулявшиеся фанаты Ковлера братались с болельщиками, у которых тут же, на Лужниках, проходил матч любимой команды. От служебного входа расходились небольшие группы довольных девочек-фанаток, каждая из которых любовно прижимала к себе плакат с автографом. А прямо на асфальте, всматриваясь в черное-черное небо и вдыхая запах ночи, сидели Оля и Саша.

Саша активно жестикулировала, описывая темную тварь с восемью руками, и перерезанное горло одноклассницы. Не забыла упомянуть о девушке, которая ей нахамила в первом осознанном сне – сейчас это казалось такой мелочью. Оля слушала, не перебивая, только покачивала головой и смолила сигареты одну за другой. В другое время Саша сказала бы, что у нее скоро наступит никотиновый передоз – да, она знала, что это такое, хоть и не курила даже – но сейчас она была настолько погружена в воспоминания, что даже этого не заметила.

Она впервые открывала кому-то, что приключилось с нею за все эти сумасбродные, странные, но такие свободные и счастливо-несчастные девять месяцев. Рассказывала про доппельгангеров, про Рынок и летчиков. Про Библиотеку и про неведомую электричку, которая все мчит и мчит по рельсам, собирая клыкастых и обросших шерстью пассажиров.

Добравшись до встречи с Владом, она ощутила ком в горле. На глаза навернулись слезы – но Саша продолжила рассказывать, сжав кулаки. Ведь без него картина не была бы полной. Их встреча в психушке – завершающий штрих в этой истории.

– В общем, больше мне не снятся сны, – тихо сказала Саша и устало выдохнула. – Не хочешь верить – не верь, мне плевать. Мне уже на все плевать.

– Я не говорила, что тебе не верю, – непривычно мягко отозвалась Оля. – Знаешь, этот мир изучен не до конца, а потому вполне может быть… всякое разное. Возможно, ты переносилась в другую вселенную и думала, что спишь. Все может быть. Но, знаешь, то, что ты можешь похвастаться дружбой с самим Эриком Ковлером – это слишком круто. Если бы девчонки из нашей группы в ВК знали бы – удавились от зависти.

– Ты же никому не расскажешь?..

– А кто мне поверит, – Оля хохотнула. – Это все звучит, как рассказ какой-то влюбленной малолетней дурочки. Известный музыкант – и тринадцатилетка. Оборжаться можно. В любом случае, я надеюсь, что он не педофил – иначе какая пропадет история!

– Иди ты, – Саша пихнула ее локтем в бок.

Постепенно толпа у служебного входа редела, а небо становилось все более и более светлым. Саша могла только гадать, сколько звонков поступило на ее давно разрядившийся телефон – но это ее отчего-то не волновало. Что-то внутри нее, – какая-то часть, до сих пор не разучившаяся верить в чудеса, – упорно талдычила, что все будет в порядке. Что мама ее не убьет.