Мила Бачурова - I9 – II – II / II – II– 6I

Что это — арт-объект, блин. Самый, между прочим, дорогой и модный в столице! И откуда взялись гробы с колесами на той половине зала, с которой он сюда пришел, я понятия не имею. Не было их тут.

А парень орал, что уже год здесь работает. На заводе. И никакие это не гробы с колесами, а станки! Я вроде не первоклашка уже, должна понимать. А откуда взялась та дрянь, которой половину цеха заставили, он понятия не имеет. Не было ее тут.

В конце концов мы оба наорались и заткнулись. Понятно стало, что друг друга не переспорить, так и смысл — глотки драть?

Парень, похоже, к тому же выводу пришел.

Помялся немного и говорит:

— Ну, ладно. Погорячились — хорош. Давай итоги подводить. Первое — дверь не открывается. Окна тоже. — Палец загнул. — Второе — как включить свет, мы не знаем. — Другой загнул. — Что происходит, не имеем ни малейшего представления. — И вместо того, чтобы дальше пальцы загибать, подмигивает. — Тут уж, мне кажется, единственное, что остается — познакомиться! Меня зовут Виктор. Можно Витя, — и руку подает.

Пипец все-таки, до чего странный! Сроду я ни с кем за руку не знакомилась.

Но сделала вид, что так и надо.

— А меня, — говорю, — Кристина. Для своих — Крисс.

Он удивился почему-то.

— Необычное, — говорит, — имя! Это в честь революционерки какой-нибудь?

Сказал тоже — необычное. Да у нас только в классе две Кристины… Но все равно, приятно стало. Я засмущалась, и давай шарик на ладони катать.

— А что это за цифры? — спрашиваю.

Выбито на шарике вот как:

I9 — II–II

Витя этот присмотрелся.

— Думаю, — говорит, — серийный номер. Хотя, вообще-то никогда о такой маркировке не слышал.

А я вдруг вспомнила, о чем подумала — до того, как грохнуться.

— А-а, — говорю. — А я с чего-то решила, что это — дата сегодняшняя. На билете так было написано: Девятнадцатое-одиннадцатого-одиннадцатого.

Он брови свел.

— И что это значит?

Я обиделась.

— Ты прикалываешься, что ли? Сегодня какое число, по-твоему?

— Одиннадцатое. По крайней мере, с утра было.

Тут я вовсе присвистнула.

— Ты где, — говорю, — такую траву забористую взял? Девятнадцатое сегодня, календарь открой! Девятнадцатое ноября две тысячи одиннадцатого года. Город Москва, планета Земля! Ты чего?

Это у него лицо стало такое, как будто по башке треснули.

— Ка-кого, — говорит, — года?!

Тут я на всякий случай подальше отсела. Не под травой парень явно. Потяжелее что-то.

А он хмурится.

— Дай-ка, — говорит, — шарик.

Взял его, крутит в пальцах. То так, то эдак поворачивает.

И медленно говорит:

— Бред какой-то.

Помолчал, и снова:

— Натуральный бред!.. Смотри, — показывает мне. — Если вот так держу — какая дата?

Я вздохнула.

— Дурак, что ли? Сто раз повторила — девятнадцатое ноября.

— А если вот так? — и шарик вверх ногами переворачивает.

И тут я чувствую, что как-то мне нехорошо. Того гляди, опять в обморок упаду. Если перевернуть, то вот что получается:

II–II— 6I

А Витя этот поторапливает:

— Ну?

— Одиннадцатое ноября.

— Какого года?

— Шес… — я аж подавилась. И договорила чуть слышно: — Шестьдесят первого.

… — Ты хоть расскажи что-нибудь. Интересно же — какие вы, потомки?

Это мы уже после всех воплей болтать начали.

Москвой полюбовались в окна: с разных половин зала, оказывается, разную Москву показывали.

Витькина — темная какая-то, хоть и фонари горят. Дома — не выше пяти этажей, а улица широченной кажется. Наверное, потому что машин почти нет, и едут еле-еле. Вывески редкие, унылые. И грохот издали слышен — он сказал, что трамвай гремит.

А моя — яркая, праздничная, с цветными рекламами. С небоскребами Сити. Машин полно — и по дороге несутся, и обочины сплошь утыканы, но тишина. На моих-то окнах — изоляция.

Хотя один фиг ни Витькины деревянные рамы, ни мои пластиковые открыть нельзя. Даже дотронуться невозможно, рука будто в стенку уперлась. К двери не пробиться, и наверху то же самое. То есть потолок-то высоко, но Витька шарик подбросил — не долетел до верха, отскочил.

И в зале все поделилось ровно пополам. На моей половине как было, так и осталось — паркет, зеркала, стойки для экспонатов. Ну и сами экспонаты никуда не делись — хотя если б пропали, я бы не расстроилась. А его половина вся заставлена станками. Тесно стоят, почти впритык друг к другу: он объяснил, что рабочие ухитрялись одновременно с двумя-тремя машинами управляться. Пол — голый, бетонный, стены зеленой краской покрашены. И запах стоит тугой, тяжелый. Как у деда в гараже.

Витька походил, походил по залу, и говорит:

— Все ясно. Мы с тобой — внутри сферы. Это — пространственно-временная аномалия.

Поумничать решил.

Я говорю:

— Зашибись! И долго оно так аномалить будет?

Он плечами пожимает.

— Не знаю. Но очень хочу понять, для чего нас вообще сюда поместили.

— Кто поместил?!

— Ну, кто?.. Ваши ученые, я так понял, путешествия во времени не освоили пока. Не капиталисты же! Какие-нибудь, может, далекие потомки? Которые научились сжимать время и скручивать пространство? Я вот недавно статью читал в «Технике — молодежи», там как раз про это было.

Я говорю:

— Ты читай поменьше, а то облысеешь. Сказки это все!

— Да? — он говорит. — А как ты объяснишь то, что происходит? Я, по-твоему, галлюцинация? — и по плечу меня хлопает.

— Дурак ты, — говорю, — а не галлюцинация.

Но объяснить и правда ничего не могу. Не похож Витька на призрак. И станки в соседнем зале — не похожи. Я об один так коленкой приложилась, что до сих пор болит.

А он дальше несет:

— Получается, что искривилось само время! Не просто же так? Что-то ведь теперь должно произойти? — задумался. — Слушай! Может, ты меня предупредить о чем-то должна?.. Чего нельзя делать в моем времени — для того, чтобы у вас несчастье не случилось?.. А? Может, землетрясение было? Или метеорит упал? Или в мировой политике изменения?

— Да отстань ты, — говорю, — ничего никуда не падало! Землетрясений в России вообще не бывает. А про политику я знать не знаю, у меня отчим и тот новости не слушает. Говорит, что от этого пищеварение портится.

Витька нахмурился.

— Безыдейный, — ворчит, — какой-то. А с родным отцом что?

— В смысле?

— Ну, почему ты с отчимом живешь? Куда отец-то делся? Жив?

Я удивилась.

— Жив, конечно, что ему будет? Разошлись они с матерью, вот и все.

— О! — у Витьки аж глаза загорелись. — Слушай! А может, ты моя внучка?! У тебя дедушек как зовут?

Я — давай ржать.

— Не Викторами, — говорю, — не надейся.

Он поник.

— Да ну тебя. Вообще думать не хочешь… Ладно. Тогда расскажи хоть про будущее. Может, еще какая идея в голову придет. И вообще интересно.

Я говорю: