Мила Бачурова - I9 – II – II / II – II– 6I

2018-й год.

Москва, лаборатория экспериментальной медицины.

Телевизионщиков я все-таки уболтала. Такую печальную историю сплела, что сама себе поверила. Расчувствовались. Ладно, говорят, валяй. Только недолго, минута у тебя.

И вот смотрю я, как научили, в камеру. Голову держу ровно, стараюсь не моргать. И говорю:

— Здравствуй, Витя!

2011-й год.

Москва, арт-объект «СолЯнка».

Международная выставка современного искусства.

Не хотела я идти ни на какую выставку, мне и дома отлично было! Лежала себе, никого не трогала. А мать, ни с того, ни с сего, завелась.

Сидишь, мол, круглые сутки в сети, скоро говорить разучишься. Никуда не ходишь, ничем не занимаешься. ЕГЭ сдавать через год, а ты предметы никак не выберешь!

Совсем психованная стала. Как заметит, что я в телефон втыкаю — аж трястись начинает. Девчонки говорят, у них дома то же самое. Общий какой-то дебилизм, модно стало интернет-зависимости бояться. Пришлось игрушку бросать и с Оксанкой на выставку топать, ей подруга билеты халявные подогнала.

Раньше в этом здании завод был, а теперь — галерея. Арт-объект, если по-выпендрежному. А как по мне, так обычное разводилово. За деньги я б сюда в жизни не пошла! Убей — не пойму, ради чего народ такое бабло отваливает.

То коряги какие-то железные торчат, и лампочки к ним приделаны. То обрывки проводов с потолка свисают, а специальный вентилятор их в сосульку закручивает. То болты с гайками выложены в миску, будто угощение для киборга. Да я вам таких «экспонатов» с любой помойки — сто тонн притащу! Тоже мне, произведения искусства.

А сестрица с подружкой стараются — ахают, щурятся, головами качают. Это чтобы двое парней, которые тоже вокруг «экспонатов» лазят, не подумали, что дуры. Хотя парни — ничего особенного. Меня в упор не видят, типа не доросла еще. Как один такой брякнул — да за тебя дадут больше, чем тебе лет!.. Дебил. Ну, и ладно. Зато вай-фай есть.

Укрытие, от Оксанки подальше, я себе быстро присмотрела. Свинтила потихоньку и плюхнулась на пуфик в углу.

Первым делом, всем друзьям-знакомым селфи разослала — «Крисс и арт-объект!» (Крисс — это я). Но не успели в ответ комменты понестись, как неизвестная сволочь толкнула под руку. Телефон выскочил, скользнул по паркету. Я — за ним. Даже обругать ту скотину не успела.

Пуфик отодвинула, чтобы телефон достать, думаю, пылищи под ним сейчас будет — ух! Но убирают «объект», видать, на совесть. Под пуфиком — ни пылинки. А рядом с моим телефоном шарик лежит, небольшой такой. Из темного металла.

Ну, я подобрала, конечно. Интересно же, что за хрень?

Успела разглядеть, что на шарике выбиты цифры, и подумать, что где-то их сегодня видела. Успела почувствовать, как шарик нагревается.

А потом, впервые за все свои шестнадцать лет, сознание потеряла.

Глаза открываю — кругом темно. Лампы погашены, только в окна свет идет, с улицы. Окна — высокие, стрельчатые, от пола до потолка, и поделены на квадратики. Я только по ним и сообразила, что все еще на выставке нахожусь.

Села, и как заору:

— Оксан! Ты где?! Ты чего меня бросила?!

Я считаю — родственников хуже, чем старшая сестра, в природе не существует. Кто не верит, пусть попробует с нашей Оксаночкой пожить. Но без меня сестрица отсюда не ушла бы, это точно.

— Кто здесь? — отозвались из темноты. — Вы что тут делаете?

Я аж подпрыгнула.

Голос — чужой, незнакомый. Хоть и растерянный не меньше моего.

— Сейчас, — говорит, — подождите.

И где-то там, в темноте, огонек загорелся. Зажигалкой, наверное, чиркнул.

Тут и я сообразила фонарик включить — благо, телефон не уронила.

А парень ближе подошел, в ладонях огонек прячет.

— Вы здесь работаете? — спрашивает. — А как… — и запнулся.

Потом вскрикнул и рукой замахал — спичку держал, оказывается, обжегся, когда догорела. Смотрит, будто на привидение.

Я себя даже оглядела украдкой — мало ли что? Но, вроде, нормально выгляжу.

Шорты с лямками, джинсовые — Оксанка отдала, сама в них не влезает. Майка зеленая, дольче-габановская, на одно плечо. Топик под ней сиреневый, точно в цвет колготок. И лак на ногтях — такой же, над типсами-снежинками полдня вчера трудилась. Косметику размазать я никак не могла, а на башке до того все залачено, что атомным взрывом не снесет. Надоели мне, вообще-то, черно-белые волосы, давно хочу в малиновый перекраситься, но, в целом, прилично все. Это парень — странный какой-то. Симпатичный, но чудной.

Одет в зачуханную куртку с пуговицами, как на прабабкиной наволочке. Штаны — из той же убойной коллекции. Ботинки — не знаю, где такие выкопал, а на голове и вовсе черт-те что.

Я чуть не брякнула: «Че пялишься?!», но сдержалась.

А парень мне руку протянул.

— Вставай, — говорит. — Ты… вы… наверное, в самодеятельности участвуете?

Я как заржу. На нервной почве, не иначе.

— Ну да, — говорю. — Вот, прямо в ней и участвую. — За руку его схватилась, встала. — Где здесь выход? — спраш иваю.

Идиотский вопрос, конечно. Но, и правда, не помню, куда идти.

Парень говорит:

— Пойдем, провожу. Мне самому пора. Сморило, должно быть, — а сам теперь, вместо меня, на телефон уставился.

Та-ак.

Спрятать бы его, от греха. Но только тогда совсем темно будет.

Я в любимый телефончик вцепилась покрепче, и вдруг про шарик вспомнила.

— Сейчас, — говорю, — погоди.

Села на корточки, и давай по полу шарить. Вот, если б спросили, на фиг мне тот шарик сдался, в жизни бы не ответила! Ну, хоть нашла быстро.

Подняла, а парень говорит:

— О!.. Надо же, куда закатился. Спасибо, — и ладонь протягивает.

А мне почему-то жуть как не захотелось отдавать. Еле удержалась, чтобы за спину не спрятать.

— Это твое? — спрашиваю. Обиженно, будто в детском саду.

А он вдруг заулыбался.

— Такое же, — говорит, — мое, как и твое. Государственное! Это — шарик от подшипника, я его случайно уронил. Полез поднимать, и вдруг сморило. — нахмурился, лоб потер.

Не понравилось мне это заявление почему-то.

— Вот и меня, — говорю, — сморило. Когда этот сра… дурацкий, то есть, шарик поднимать полезла. Идем, что ли?

— Идем, — парень говорит. А сам опять на телефон уставился. — Какой интересный фонарь!

Ну да, еще бы не интересный. Последняя модель, на день рождения еле выпросила. Я сделала вид, что не слышу, и пошла. Куда — неясно. Отсюда подальше.

Парень за мной. А потом вдруг странным каким-то голосом говорит:

— Стоп. А это еще что?!

Реву я вообще-то редко. Только сестричка любимая до слез довести может. А сейчас жуть как хотелось разреветься. Потому что устала я объяснять этому придурку, что никакой кругом не завод!