Антон Сергеев - Сказка с (не)счастливым концом(?)

По салону прошла Барбара и остановилась у пашиного места.

– Ну как вы? – осведомилась она, нацепив на лицо понимающую улыбку. – Вам понравился перелет?

– Все отлично, спасибо, – промямлил Паша, стараясь не слишком краснеть.

– Вот и хорошо. Через пару минут вы сможете покинуть наш самолет. Мы будем рады видеть вас снова в числе наших гостей! – скороговоркой отбарабанила она стандартные фразы и переместилась к другим пассажирам.

Послышался едва уловимый скрип металла, а затем глухой звук, будто кто-то очень аккуратно откупорил бутылку шампанского. По громкой связи объявили, что пассажиры могут пройти в здание аэропорта.

Паша споро поднялся со своего места и, пользуясь привилегией бизнес-класса, одним из первых выскочил в рукав, связывающий лайнер с терминалом.

Процедура таможенного контроля прошла не в пример быстрее и приятнее, чем на родине. Паша получил красивую голограмму на страничку паспорта, прослушал напоминание от сотрудника аэропорта о максимальном сроке пребывания в стране, который для граждан России составлял девяносто дней, и вскоре оказался у выхода из терминала.

– А теперь куда? – слегка растерянно спросил он, когда за его спиной с легким шипением захлопнулись стеклянные двери воздушной гавани.

Южные сумерки обволакивали окружающее пространство, безуспешно теснимые ярким светом фонарей. Сухой жар, словно феном, обдавал пашино лицо. Вокруг него деловито сновали арабы в своих белоснежных одеждах. Пестрая публика то и дело вываливалась из открывающихся дверей терминала и уносилась прочь, не позволяя себе задержаться ни на секунду. Кто-то из прилетевших сразу садился в ожидавшие их автомобили. Некоторые шли на остановку общественного транспорта, располагавшуюся чуть дальше.

– Видишь дорогу? Сейчас тебя подберет такси, – у Моргана, конечно же, было все схвачено.

– Хорошо. Мне ждать здесь?

– Можешь подойти к обочине, – милостиво разрешил Морган.

Паша так и сделал. Минуты через три к нему подкатила новенькая тойота камри в ливрее бело-желтого цвета. Открылась задняя дверь. Паша шагнул вперед и нагнулся, собираясь залезть внутрь, но обнаружил, что водительское место пусто и замер в нерешительности.

– Это что еще такое? – он в удивлении почесал затылок.

– Роботакси, – пояснил Морган. – Сейчас весь мир переходит на автономные автомобили. С точки зрения экономики, это очень эффективно.

– Я, конечно, читал про такое… Но столкнуться с этим в реальности как-то непривычно! – Паша немного помялся, но все-таки залез внутрь.

Дверь захлопнулась, и машина плавно тронулась с места.

– А куда мы едем?

– В Крик-Харбор.

– Куда? – переспросил Паша.

– Самое высокое здание Дубай. И, между прочим, мира. Почти километр высотой. Я снял нам апартаменты на сто семьдесят четвертом этаже.

– Срань господня… – на пашиных ладонях выступила испарина. Он представил себя, стоящего на краю огромного обрыва, у которого не видно дна.

– Не переживай. Там очень прочные стекла. Они, кстати, заменяют башне стены. – Морган явно подкалывал Пашу. – Считай, что это – терапия от твоей боязни высоты.

– Ну-ну, – прошипел сквозь плотно сжатые зубы Паша. – Спасибо тебе, дружище.

– Да ладно тебе, там очень красиво! – Морган снова немного поколдовал над Пашей, и тот слегка расслабился. – Вот. Совсем другое дело.

Машина, тем временем, въехала в плотную городскую застройку, и Паша залюбовался футуристическими видами – высокими зданиями из стекла и бетона самых причудливых форм, светившимися в темноте огнями своих многочисленных окон. Чуть поодаль слева пронзала небесную черноту величественная высотка Бурдж-Халифа, про которую Паша читал лет десять назад в одном из журналов в общежитии.

Но затмевал все это великолепие, расцвеченный в цвета национального флага ОАЭ и похожий на огромную ракету, небоскреб, верхушка которого была скрыта за облаками. Он располагался, если Паша правильно понял, на противоположном от Бурдж-Халифа конце города. Получалось, что две супервысотки как бы уравновешивали друг друга. Такси свернуло направо и направилось прямо к самому высокому зданию в мире.

– Слушай, ДЖАР… то есть Морган, а не опасно ездить на этих роботизированных машинах? – спросил Паша в попытке отвлечься от мыслей о высоте. – Я где-то читал, что переходить на автопилоты целесообразно только в том случае, если все участники движения будут управляться компьютером. А здесь явно не та ситуация. Я видел полно машин с шоферами.

– У тебя немного устаревшие сведения. Впрочем, это неудивительно. В России автономные автомобили – далеко не главная тема для обсуждения. У вас акцент сделан немного на другие вещи. – Морган предстал перед Пашей в армейском камуфляже и с залихватски сдвинутой на затылок каской. Вид у него при этом был презабавный. – Хотя в военной сфере ваши программисты делают несомненные успехи. Их бы энтузиазм, да в благое русло! – Он неодобрительно покачал головой.

Такси остановилось, и в салоне зажегся мягкий желтоватый свет. Слева от Паши замигала небольшая панель, которую он не заметил при посадке. Она была встроена между передними сиденьями машины на уровне пашиных икр. На небольшом экранчике появилось число «пятьдесят семь» и еще что-то на арабском.

– Ты должен заплатить за поездку пятьдесят семь дирхамов, – подсказал Морган.

– Где ж я их возьму? – возмутился Паша. – Что ты меня заранее не предупредил?

– Приложи свою долларовую карточку к экрану. Система сама пересчитает по курсу .

Паша нашарил в кармане брюк кредитки, выбрал нужную и прикоснулся ей к светящемуся табло. Через пару секунд на экране появилась надпись «Спасибо за поездку!», почему-то на русском языке, а пассажирская дверь с легким щелчком открылась.

– А почему надпись была на русском? – спросил Паша, вылезая на тротуар.

– Система распознала место выпуска твоей карты , – объяснил Мартин. – Сервис!

– Сервис, – согласился Паша и запрокинул голову вверх, в очередной раз ужасаясь размерам гигантского сооружения, перед которым он оказался.

Башня стояла посередине большой площади, запруженной толпами прогуливающихся людей. Здесь рядами были высажены деревья, которые на фоне небоскреба казались карликовыми кустиками, били струи фонтанов, подсвечивающиеся всеми цветами радуги, играла ненавязчивая музыка. Некоторые сидели на аккуратных лавочках, кто-то фотографировался. Словом, жизнь кипела ключом.

– Как эта хрень не падает? – пробормотал Паша себе под нос, косясь на башню. – У меня голова кружится от одной только мысли о том, что я буду жить где-то там, наверху.