Дмитрий Белковский - Мёртвые Хроники Мертвецов

– Надо будет запалить вашего Смирнова, – не унимался Иваныч.

– Да ему по фигу. Охранники сами к нему за бутылкой ходят.

– Так, я не охране. Этим спалю, чернорубашечникам. Воинам жизни. Скажу, типа, мрут с его самогона. Эти черти в момент ему башку снесут.

– А что, они уже и завод патрулируют? – Геннадий потянулся за очередной сигаретой. За день меньше скуриваешь, чем за этот час до конца смены.

– Конечно. Они кругом шныряют. Смертность она повсюду происходит. Там травматизм или несчастный случай. Сразу набегут.

– Блин, не лэзу. – Мне пришлось скинуть козырную десятку и восьмерку. – А вот если сейчас кто во фрезу, или под пилу, попадёт – пальцы потеряет – так его сразу убьют что ли?

– Сплюнь! – Иваныч трижды постучал по столешнице.

– Да не-е-е. Они всю столярку сожгут, – попытался пошутить Алексей.

– Вместе со всеми кто там находится, – подхватил я. – Очень даже легко может быть. Парни там собираются отморозки суровые. Жечь клеймо у виска в виде мишени – авторитетный, по-моему, жест.

– Да заемали уже все, – Серёга закурил, по его раскрасневшейся роже было заметно, как его развозит. – Ходят-шныряют-ищют. Скоро в каждом сортире какой-нибудь мент сидеть будет. Работы нет, денег не платят, зато лезут во все щели. Достали!

Иваныч с мрачной физиономией зашел с двух крестей. Блин, если заметят этого пьяного кретина, то, как минимум, выговор на тысячу рублей прилетит. Хоть сам веди и сдавай его охранникам. Только уволят его, идиота.

– Серёжа, а ты ступай в девятый цех работать. Полгода учёбы на ЧПУ и бабосики попрут. Там они сейчас новый заказ получили – работают в три смены. БТР с буром фуячут. Шлёпают как горячие пирожки на всю страну.

– Это что за ерунда? Бур то зачем? – удивился я.

Зато Геннадий в курсе всех событий:

– На мертвяков. Раньше на кладбищах караулили: когда кто вылезет. А теперь ездят на БТР. Там у них эхолокатор. Ну и буром фуярют в землю, если где-то шевелятся останки.

– Жесть какая! – Искренне удивился Алексей. – Но, наверное, БТР не БТР, а на наших кладбищах хрен поездишь. У всех заборы да могила как минимум бетонные. Не развернешься.

– Слава богу, что ты давно на кладбище не был. – Иваныч раздавал карты. – Там уже давно всё выломали и вывезли. Для лучшего обзора. Всё как у америкосов – чистое поле. Вот у нас сейчас так же. Я ездил и родителям металлическую табличку воткнул. Там рядом берёзка приметная растет. Я их десять лет назад схоронил – не вылезут.

В курилке повисла пауза.

Я посмотрел карты и полез за очередной сигаретой. Сергей тут же стрельнул у меня себе:

– Сейчас уже мало кто на кладбище ходит. Придешь, а там вся земля взъерошена. Значит, восстали твои. Чернорубашечники им голову разбивают и на покрышках сжигают. Как такового кладбища уже нет.

– Поэтому и процветает кремация. Константин Григорьевич, говорят, по три тысячи в неделю за срезки имеет.

– Это всё просто из-за излишек денег. На мертвых бабло выбрасывают. Живым жить не на что! Дёшево и сердито – голову отрубят и положат аккуратненько. Либо, как у моих соседей в прошлом месяце – в затылке делают отверстие и все мозги вытряхивают. Всё. Банально наводят порядок и закапывают.

– Уж лучше тогда кремировать.

– Лучше вообще не умирать.

– Ну, ладно. – Иваныч бросил карты. Мы с ним проиграли. Он достал мобильник и посмотрел на часы. – Пойдёмте переодеваться. Серёга, смотри, не дай бог запалишся…

– Всё нормально будет.

– И тебе и твоему Смирнову пиндец. Всё до завтра. Не опаздывать. – Иваныч вышел из курилки.

Что-то какая-то апатия. Я встал, стал со всеми собираться.

надо что-то менять

Я нажал на красную трубочку и сбросил звонок. Но телефон в карман не убрал, так как знал, что она сейчас обязательно перезвонит.

«А лица плывут, имена мелькают, но ты самый лучший – я это знаю; верю тебе, я верю тебе».

Ксюха сама установила эту мелодию на свои звонки. Я сделал глоток крепкого «ярпива» из полторашки.

– Я верю тебе! Верю тебе! – заорал рядом Роман, вскидывая вверх руки со своей бутылкой.

Я принял звонок и поднёс трубку к уху.

– Да, дорогая.

– Почему ты выключаешь телефон?

– Потому что ты истеришь. У меня нет желания выслушивать всю твою ругань.

На том конце повисла пауза. Было отчетливо слышно, как она шмыгает носом – плачет дура.

– Мы с тобой 14 февраля пойдём в клуб? – наконец раздался вопрос.

– Ксюха, ты простая такая. У меня работы нет, а мне ещё за машину кредит платить. И зная моё финансовое положение, ты предлагаешь прокутить, как минимум, полштуки.

– ВЕРЮ ТЕБЕ! Я ВЕРЮ ТЕБЕ!

Я отошел подальше от орущего и упавшего в сугроб Романа.

– У меня есть деньги.

– Просто замечательно. А мне масло в машине менять надо. И я всю зиму на лысой резине езжу.

– У тебя же отобрали права…

Меня убивает её наивность. Я сделал ещё пару глотков.

Права на вождение меня лишили ещё в сентябре. Влетел по пьяни. И выходит так, что когда её надо встретить вечером с завода и я подъезжаю на автомашине – это всё нормально. А когда необходимы вложения в «десяточку» – то, оказывается, тебе не зачем ездить и у тебя отобрали права!

– Ты ходил на биржу? – на том конце Ксения задала очередной вопрос.

– Нет.

– Максим, я слышала, что воины жизни платят деньги за пикетирование у дома мэра. Сто рублей в час. Быть может, сходишь?

– Хорошо. Схожу. Ксюх, извини, но у меня уже рука замёрзла разговаривать с тобой. Дома поговорим.

Я сбросил вызов и спрятал ладонь с телефоном в карман.

Роман уже залез в мою машину. Завёл мотор.

Как же всё достало. Надо что-то менять.

Буду ли я с Ксюхой всю свою жизнь? Однозначно «нет».

Почему мы с ней живём до сих пор? Привычка. Доступность секса. Отсутствие альтернативы.

Я подошёл к снежной насыпи у края дороги и воткнул бутылку пивасика в сугроб. Встал на колени и окунулся лицом в рыхлый снег. Замер. Терпеливо ждал пока морозная корочка не покроет всю мою морду.

Затем я встал, не вытирая снег, наполнил рот холодным пивом. Пошел к своей машине.

– Ты тут не припух на водительском сидении?

– Макс, не заямывай. Тока вроде пригрелся.

– А кто тебе разрешал в моей планшетке шариться?

– Я знаю, это ты всех мертвецов достал, что они из могил повылазили. – Роман, чертыхаясь, полез на пассажирское кресло. Вместе со своей бутылкой и моей «галакси».

Я уселся. Привычно пододвинул кресло ближе – Роман выше меня и постоянно отгонял его вглубь салона.

– Что ты там нашёл?

– Видюху смотрю.

– Щёлкни в папке «мертвецы». Сегодня скинул «зомби против зомби-ящика».

Я достал пачку сигарет. Осталось лишь три штучки. Закурил.

Роман пальцем активировал файл.