Мария Фомальгаут - Время неместное

Ладно, не о том речь. Так вот. Сны. Дрянные сны. Конечно, если так посмотреть, ничего дрянного, только…

Это даже не мои сны. Сны каких-то предков, откуда-то из ниоткуда, как поднимаемся, идём по склону, по горе, вверх, вверх. Через войны, через революции, через крестовые походы и костры инквизиций, через безумные бойни и гекатомбы жертв, через колючие проволоки и газовые камеры.

Идём, поднимаемся, выше, выше, высылаем разведчиков – самых отчаянных, самых беспокойных, они уходят вперёд, возвращаются израненные, измученные, измождённые, рассказывают про паровые котлы и самолёты, адронные коллайдеры и плоские экраны.

Их выслушивают.

Обвиняют в ереси.

Жгут на кострах.

Идут дальше. Через холод и тьму, через битвы и заговоры, иногда – своими глазами во сне видел – так заблудятся в тумане, что повернут назад по оси времени, отсюда и появляются легенды про оживших мертвецов и яблоки, падающие вверх…

Сны…

Нехорошие сны…

Снится плато, наше плато, великое, светлое, блаженное, лучший из миров, чёрт бы его драл. Вижу в земле под плато что-то чёрное, клокочущее, оно тает, его всё меньше, меньше, и плато – чёрт бы его драл – медленно-медленно скользит вниз.

Оседает.

Проваливается само в себя…

…просыпаюсь – с бешено бьющимся сердцем, выволакиваю себя из сна, пусти-пусти-пусти, сон не пускает, держит зубами за ногу, штаны пижамные порвал, тварь…

Просыпаюсь, оглядываюсь: а я где, а я кто, а я что, а что тут качки борисовские делают, кто их сюда приглашал, а никто их сюда не приглашал, чего встали…

– Проснулся? – здоровый бычара смотрит на меня. – Айда с нами.

– Не-е.

– Чего не-е, хозяин велел, не-е…

– Не пойду.

– Ты чего, а?

– Чего-чего, три часа ночи, вот чего, так и скажите господину вашему и повелителю…

– Мужик, как тя там… вопрос жизни и смерти, чесслово… – бычара смотрит на меня умоляюще. Задним числом догадываюсь, что трогать меня хозяин не велел, а если головорезы меня не доставят, Борисов с них шкуры спустит и у камина своего положит…

Хочу сказать: плевать я хотел на вашего хозяина, не говорю. Одеться дайте, гады, выдумали, тоже… вообще жаловаться буду, выдумали… нобелевского лауреата… вот так…

Меня ведут в машину, кто-то бормочет, вон, в машине доспишь, аг-га, щас-с, сон как рукой сняло…

– Парень… как тя там… а это точно не ты? – шепчет бычара.

– Что не я?

– Ну… не ты же его?

– Кого его?

– Ну его… не ты же?

– Не я. Конечно, не я.

Ещё не знаю, что к чему, каким-то седьмым-тридесятым чувством понимаю: лучше говорить не я. Мало ли…

Машина скользит по улицам, понять бы ещё, куда везут, а то может, мы не на Плато уже, а где-нибудь в параллельном времени, и вообще…

Выбираемся перед борисовским домом, подбираю какие-то фразы, уместные, если тебя вытащили из постели в три часа ночи, знаю, что никогда эти фразы не скажу.

Борисов выходит, при параде, видно, спать и не собирается. Протягиваю руку, рука повисает в пустоте, мда-а, руки пожимать здесь не принято…

– Ну… что скажешь, парень?

Что-то прорывает внутри.

– Это вы мне… что скажете?

– Это не ты?

– Что не я?

– Не ты же… его?

– Нет, конечно.

– А не знаешь, где он?

Фыркаю:

– Откуда же мне знать.

– Тоже верно… Я почему-то думал, ты чего-то знаешь… А вдруг. Ты извини, что среди ночи вот так… Ну, сам понимаешь, дело такое… тут уже и не знаешь, чего думать…

Молчу. Не знаешь, так и не думай. Как будто ты вообще думать умеешь… кошелёк вместо мозгов и кредитка вместо сердца…

– Он же всё к тебе хаживал… – Борисов фыркает, – то телескоп тебе кокнет, то ещё чего…

Спохватываюсь. Понимаю, что случилось.

– Артур?

С перепугу вспоминаю имя, вылетели из головы все Димки-Сашки-Петьки…

– Ну…

Осторожно предлагаю:

– В полицию…

– Парень, ты сам хоть знаешь, что у нас за полиция? Такая полиция, что лучше бы никакой… эти вон… только умеют на дороге стоять, палочкой махать…

Киваю. Не к ночи будь помянуты эти, с волшебными палочками.

– Вот чего… ты, может, чего знаешь…

Мотаю головой. Ничего я не знаю, я его сынуленьке в няньки не нанимался, если бы я его сынуленьке в няньки нанялся, я бы в обсерватории не работал, я бы вообще не работал, я бы уже дворец себе построил… с павлинами и райскими гуриями…

А что…

Мысль…

– Тебе вроде как деньги нужны… на науку твою всякую…

Фыркаю. Всякую-такую-эдакую…

– За находку миллиард зелёными. Без обмана…

Сегодня в 18:30 по местному времени на территории начала двадцать первого века найден труп тринадцатилетнего подростка. В настоящее время эксперты пытаются опознать тело, что затруднено тем, что тело сильно изуродовано, буквально изрублено на куски. Предположительно, труп принадлежит кому-нибудь из современных подростков. Как это часто случается, дети, начитавшись книжек о военной романтике прошлых лет, отправляются на поиски приключений…

ОСТАВИТЬ СВОЙ КОММЕНТАРИЙ

$@$@ Давно пора уже эти романы про попаданцев запретить… Вот так начитаются всяких рыцарей печального образа…

Integral_is_0 Давайте уж вообще литературу запретим, один вред от неё…

#0P@ Ученье – вот чума, учёность – вот причина, правильно Пушкин сказал…

Integral_is_0 Это Гоголь, балда…

$@$@ Сам ты Гоголь, это вообще Грибоедов…

Отворачиваюсь. Смотреть на растерзанное тело не хочется, какого чёрта я вообще привёл сюда Борисова, он сейчас вообще озвереет, когда увидит… Или расплачется… почему-то не могу себе представить Борисова плачущим, но почему-то кажется, он заплачет…

– Не… не мой сорванец.

Перевожу дух.

– На вот, – в руку мне ложится пачка банкнот. Не миллион, но и не маленькая.

– Да… за что… я же ещё…

– Да молодец, парень… помогаешь…

Чувствую, что краснею.

– Сегодня в девятнадцать-тридцать по местному времени….

…ох уж мне это местное время…

– …обнаружено уникальное явление на параллельном времени, которое раньше считалось необитаемым. Теперь наши исследователи могут с чистой совестью заявить: в других временах есть жизнь.

Слово нашему корреспонденту Казанскому Виктору.

– Ну… я сначала ничего не увидел… Потом смотрю, мелькнуло там что-то… в параллельных временах… Ну, я вообще не люблю к параллельным временам подходить… Да никто не любит….. сами знаете… только нервы мотать… А тут как торкнуло что-то, смотри…

– Телепатическое воздействие?

– Не-е, просто… Посмотреть… захотелось… Подошёл… а там мальчик бегает. Маленький такой, в куртёшке… по параллельному времени… Ну я вообще остолбенел, оператор мой поумнее был, сразу камеру схватил, давай снимать… А мальчик прыгнул в какие-то времена и исчез…

– Мы предлагаем вашему вниманию уникальную видеозапись, которая подтверждает: в параллельных временах тоже есть жизнь…