Мария Фомальгаут - Время неместное

– Младшенькая его, – говорит Клеопатра, которая сидит в углу.

– А у него ещё дети есть? – спрашивает Борисов.

– Сын у него был… маленький ещё умер, из окна выпал… они с женой потом дочурку выдумали…

Борисов кивает. Значит, всё получилось, как хотел Борисов. Заходит Тутанхамон, ну что, Борис Борисович, решено с квартирой вашей, кошку на новоселье не надо?

Борисов испуганно оглядывается – на самой вершине мегаполиса не был никогда, всё-то здесь какое-то непривычное, вроде и дома те же, и улицы, а… не то.

Вершина.

Венец цивилизации.

Отсюда, с вершины, видно всё. Прошлое. Будущее. Если ночью в ясную погоду присмотреться, можно увидеть далеко-далеко-далеко там-там-там другие вершины, другие времена.

– Ну, как оно вам? – спрашивает Цезарь.

Он действительно Цезарь. Зовут его так. Цезарь. Цезарь Николаевич, завкафедрой, и всё такое.

– Отпад, – говорит Борисов, – хотел бы я так… каждое утро просыпаться… видеть прошлое и будущее. Сразу.

– Вы другие миры не забудьте, вот где красота… да погодите, я вам покажу… – Цезарь хлопочет у хроноскопа, хотя нет, это не хроноскоп, это другое что, – вот, глядите…

– Это… Это что?

– Не узнаёте? Эх вы… это же время, время! Где-то там… параллельное время!

– Быть того не может… закручено само на себя… кольцом…

– Именно так! Только это, чш, между нами, всё-таки официальной наукой не признано… – шепчет Цезарь.

Цезарь хлопочет у стола, разливает винишко, ну давайте, за нас с вами и за чёрт с ними, пьют, крепко винишко в голову ударяет, тут, главное, не забыть спросить…

– Давно работаете?

– Да… как со школьной скамьи в историки пойти хотел… мы же с пацанвой туда бегали, за ограждения… Да кто не бегал… меня полиция за шиворот, к отцу, я думал, он мне сейчас всыплет… а он так спокойно: а-а, сынка, историком будешь… Ну я так, чтобы батю не расстраивать в историю ударился… а там и втянулся как-то…

– Это вы когда за ограждения бегали?

– Да… лет тридцать назад дело было…

Борисов кивает. Пьёт. За нас с вами, за чёрт с ними, за всё такое.

– Это… а детских фото у вас не осталось? Посмотреть охота на того сорванца, который…

Борисов ждёт.

Если здесь, на склоне, вжаться в землю, то тебя как бы и нет, не увидят тебя, не подстрелят… может быть. А может быть…

Борисов ждёт.

Где-то там, там, в будущем, грохает взрыв. Один. Большой. Тяжёлый. После этого взрыва склон идёт почти вертикально вниз, цивилизация отброшена далеко-далеко, к первобытным стоянкам и обрывкам легенд, а вот раньше люди по небу летали, а-а-а, ври больше, ты ещё скажи, раньше люди на Луне жили… да жили же… Уймись, дед, отстал ты от жизни…

Борисов ждёт.

Появляется ватага ребятишек, подбирают гильзы, обломки чего-то неизведанного. А я чё нашёл, а я чё нашёл, а у меня чё есть, а у меня чё есть, а давай махнёмся не глядя…

Борисов целится.

Вроде этот…

Не перепутать бы…

Жмёт крючок.

Пацанёнок падает с простреленной головой, остальные разбегаются врассыпную, не боись, ребята, не трону…

Борисов заходит в универ – жутковато здесь как-то, ну да ничего, Борисов привыкнет, человек такая скотина, ко всему привыкает. Поднимается на кафедру, отсюда видно из окон и прошлое, и будущее, и там, в небе, то ли огрызок Луны, то ли время, замкнутое в кольцо…

– Ну что, друзья мои, сегодня поговорим про гуннов… кто что знает?

– Аттила, – шепчет кто-то.

– Верно, Аттила… между прочим, по преданию меч Аттилы делает своего хозяина непобедимым в бою. Но этот меч жаждет крови ещё и ещё, и в конце концов перерубает своего владельца…

Вздох ужаса. Ага, сработало.

Студенты на последней парте пускают самолётики, ох, доиграются они у меня сегодня, учинили аэродром…

– Аттила убил своего брата Бледу, и…

Самолётик, пущенный нетвёрдой рукой, летит в голову Борисову, студенты зажимают руками смешки…

– Что упало, то пропало, – кивает Борисов, – да?

Студенты облегчённо хохочут.

– Аттила потребовал от Византии шесть тысяч литр… золота, а не водки, кто там про водку бормочет…

Чего все завозились… а, ну да… урок окончен, всем спасибо.

Кто-то шепчет: всегда пожалуйста. А это ещё что… на кафедру идёт парень, который пустил самолётик, ну-у, мил человек, это вообще верх наглости, вы как хотите, я вам самолётик не отдам…

– Это… – бормочет скороговоркой, – Борис Борисович, простите, пожалуйста.

– Смотреть надо… и вообще шли бы в коридор играться.

– Простите, пожалуйста, я не хотел, это Лёха всё со своими самолётиками…

Борисов хочет добавить известную присказку про прыжки с девятого этажа, не добавляет.

– Простите… не… не убивайте, пожалуйста.

Борисов фыркает.

– Чего ради мне тебя убивать?

– Ну, вы всех…

– Что всех?

– Убиваете…

– Ага, щас, как стемнеет, на улицу выхожу с гранатомётом, и пошё-о-о-ол…

– Нет, ну вы так… историю подкрутите, и…

Борисов сжимает зубы. Вот, блин… вот теперь я тебя, парень, точно… того…

Витёк не верит глазам.

Померещилось.

Нет, не померещилось, так оно и есть, вот он, Борисов, идёт к склону, за которым прошлое, ещё и воротник поднял, думает, так его никто не узнаёт…

И вот как ему объяснять прикажете, не виноват Витёк, не виноват, это Лёха всё, Лёха, с аэродромом своим, трансатлантический самолёт терпит крушение…

Витёк бежит за Борисовым, ну точно в прошлое пошёл…

– Борис Борисович… прошу вас…

– Ну что ещё?

– Не… не убивайте…

– Слушай, делать мне больше нечего, тебя убивать?

– Нет, ну вы же в прошлое пошли…

– И чего? Ты теперь везде следить будешь, куда я пошёл, да? В туалет тоже вместе ходить будем?

– Но вы… не за мной?

– Да вот знаешь, много чести за тобой в прошлое ходить…

Витёк переводит дух. Борисов уходит в прошлое, куда, зачем, зачем…

– Это… как тебя там… Сашок!

Витёк даже не говорит, что он не Сашок, да хоть Варфоломей… хотя нет, Варфоломей не надо, а то устроит Варфоломеевскую ночь…

Оборачивается…

– Это… ты туда в прошлое не ходи… загинешь на хрен.

– Знаю.

– Да не знаю, а серьёзно… не ходи…

– Я, Роберт Дуглас Роттервельд в здравом рассудке и памяти, завещаю…

…на закате своих дней Роттервельд передал своё имущество своим сыновьям…

(запись удалена)

– …а кто такой Борисов?

– Человечек один.

– Нет, я понимаю, что не собака… но… чего ради я должен переписать на него?

– Ну того ради… сыновей своих любите? Дочерей любите?

Роттервельд сжимает кулаки:

– Только попробуйте… – рвёт бумагу, – нет, нет, нет…

– Ну что расшумелись-то… пойдёмте… прошвырнёмся.

– Куда?

– Местечко одно…

– Запатентовать чего?

– Да не говорите… там золота, как дерьма…

– Дерьмо скоро запатентуем.