Мария Фомальгаут - Время неместное

Распахиваются двери дома, смотрю туда, еле сдерживаю крик. Нет, я червей на своём веку видывал, но чтобы таких матёрых, это что-то новенькое…

Люди в сером с визгом падают на колени, целуют дорожки перед червями. Последние проскальзывают к причудливой машине у калитки, тихонько пощёлкивают, посвистывают…

Вот, блин…

Перепрыгиваю в другой мир. В третий. В пятый. В десятый. Подальше отсюда. Хочется чего-то привычного, человеческого, пусть даже война, пусть…

– Не на-а-а-да-а-а!

Ах да. Артурка, чёрт бы его драл, куда его чёрт занёс…

– Артуу-у-у-р!

– Я ту-у-у-у-т!

– Где-е-е-е?!

– Да ту-у-у-у-ут!

Где тут… наугад прыгаю в какой-то мир, вроде бы оттуда кричали… оглядываю город, какой-то тёмный, напряжённый, то ли только что переживший войну, то ли в ожидании войны, то ли и то и другое вместе взятое. Чуть не спотыкаюсь о тощего бродягу на тротуаре. Была не была…

– Это… вы мальчика здесь не видели?

Ноль внимания. Пьяный, что ли…

– Мужик, ты мальчика не видел, такого…

Толкаю мужика, он падает набок, мягко, как тряпичная кукла, смотрит сквозь меня мёртвыми глазами.

Смотрю в его лицо.

Узнаю.

Отворачиваюсь.

Перескакиваю в другое измерение, как-то не хочется смотреть на самого себя с перерезанной глоткой.

– Арту-у-у-ур!

– Я туу-у-у-ут!

Да где ты тут… кричат как будто с разных сторон, да что как будто, так оно и есть… сколько вариантов, сколько Артуров, а ещё бывает, прошёл человек сквозь какой-то мир, в мире остался его след…

Бросаюсь. Наугад. Времена не подчиняются никаким законам, здесь можно только бросаться наугад из одного времени в другое, может, измерения сами выведут тебя куда надо.

Если им захочется.

Вываливаюсь на улицу какого-то города, не сразу понимаю, что дома здесь состоят из отдельных блоков, повисших в воздухе. Ловко придумали… неважно. Не моё дело.

Бегу. Кричу в темноту ночи, Артур, Артур… здоровый детина преграждает путь, во, блин, я и кошелёк с собой не взял…

– Чего надо-то? – басит детина.

– А… а вам чего от меня…

– Ну я Артур, ну чё?

– А-а, я мальчика ищу… пухленький такой…

Детина кивает, ускользает в сумерки. Сворачиваю за угол, вот так изволь орать Артур, Артур, и сколько сейчас таких Артуров всполошились по всем городам, по всем мирам…

Где-то нигде и везде часы бьют полночь. Это дело дрянь, надо спешить, это только близ полуночи миры приближаются друг к другу, раскрываются навстречу, ласкают друг друга кончиками вероятностей. А потом расстаются, и каждый течёт по своему времени…

– Артур!

Вылетаю в проулок, буквально натыкаюсь на человека, который сжимает горло женщины. Душит, скотина, душит, что делаешь, идиотище… не моё дело, всё-таки бросаюсь к нему, он оборачивается…

Вот, блин.

Сам не понимаю, как вываливаюсь из этого мира. Неприятно видеть самого себя, в роли убийцы…

– Арту-у-ур!

– Я ту-у-у-ут!

Где ты тут… сейчас сбегутся ко мне все Артуры, сэр Артур оставит Мерлина, кинется ко мне, Конан Дойл не допишет про собаку Баскервилей, побежит: вы меня звали, сэр?

Кто там ещё… не помню… Артур Пирожков… герой эротических снов…

Падаю в мир, какой-то особенно серый, безрадостный, сплошь из причудливого нагромождения кубов. Кажется, что попал в какой-то ночной кошмар, из которого всё порываешься проснуться – и не можешь. Бесконечные шеренги людей идут туда-сюда, туда-сюда, исчезают где-то там, там, на горизонте. Иду с ними – чтобы не привлекать внимание, оглядываюсь, ищу Артура, чёрт, должен же он быть здесь… Мужчины, женщины, дети, в бесцветных робах, с бесцветными лицами, так и кажется, что в их глазах нет и проблеска разума… Женщина передо мной переходит с куба на куб, спотыкается, мужчина слева подхватывает её: вы поосторожнее.

Перевожу дух, ага, значит, всё-таки не идиоты…

Так и хочется спросить, что здесь происходит. Не спрашиваю, может, здесь чужеземцев не жалуют. Впереди процессия обрывается куда-то в никуда, с ужасом понимаю, что люди просто спрыгивают с кубов… в бездну.

– А-а-а, не на-а-д-да-а-а-а!

Артур. Вон он, неуклюже взмахивает пухлыми ручками, падает в бездну. Я бы всё равно не успел его схватить. Даже если бы видел…

Даже не успеваю вздрогнуть, вижу самого себя, вот он я в серой робе, подхожу к краю куба, галантно пропускаю вперёд какую-то девушку, позволяю ей первой броситься вниз, прыгаю следом.

Чёрт…

Вываливаюсь из этого мира. Даже не я вываливаюсь, мой страх выкидывает меня отсюда. Падаю на лужайку перед домом, большим, высоким, тэ-экс, только бы привидений в этом замке не было…

Осторожно просачиваюсь в вестибюль. Я ненадолго, да я вообще не к вам, мне бы мальчика найти, не видали такого…

– Мой господин… – человек у входа склоняется передо мной в три погибели.

Это что-то новенькое…

– Мы так ждали вас, мой господин…

Киваю. Очень рад, что меня где-то ждали. Надеюсь, не для того, чтобы вздёрнуть на виселице.

– Как вы добрались?

– Отлично.

– Говорят, волнения в городе…

– Мне это не помешало.

– Выпьете чего-нибудь?

– Кофе.

– А… покрепче?

– Нет, спасибо.

Сейчас бы хапнуть чего покрепче. И побольше. Только тогда чёрта с два я кого-то найду…

Надо спросить у него про мальчишку. Легко сказать, кто вообще что знает про этого мальчишку, Земля большая, Артур может оказаться где угодно на этой земле, от Канады и до Австралии, от Северного полюса и до Южного, а таких земель хоть пруд пруди, и на каждой…

– Всё готово, мой господин…

И по его тону понимаю, что он имеет в виду не кофе, другое что-то. Там, за дверью. Иду за ним, а что мне ещё остаётся, тут, в чужих мирах, лучше делать, что прикажут, а то мало не покажется…

Слуга – если это слуга – вкладывает мне в руку нож, вот, блин, я что, заколоться этим ножом должен… а ничего, красиво живёт мой двойник в каком-то из миров, мне бы такой домик… проскальзывает шальная мыслишка, а что если двойника своего тут потихохоньку пристукнуть, самому на его место…

Что я несу…

Вхожу в широкий зал, кто-то извивается на дубовом столе, ну так я и чувствовал, что придётся кого-то заколоть ножом… Это не я, это не я, не верю, не верю, быть такого не может, чтобы я кого-то убивал, истязал, чтобы люди против меня мятеж поднимали…

А что не может… сколько раз были у меня поганые мыслишки, смотрю на ненавистного человека, и желаю ему сдохнуть, да не просто сдохнуть, а какой-нибудь медленной мучительной смертью, да не просто медленной-мучительной, а я сам его… не знаю, что с ним сделаю…

Смотрю на мальчишку, привязанного на столе.

– Артур?

– Дяденька, не убивайте, меня папа потерял… вы меня вернёте, он вам что хотите сделает…

Киваю. Артур. Я нашёл его…

Разрезаю путы.

– Давай потихоньку… бежим…