Игорь Поляков - Доктор Ахтин. Жертвоприношения

— А вы кто?

— Меня зовут Мария Давидовна. Я врач-психотерапевт, и я помогала вашему мужу в расследовании преступлений.

— И как часто ты помогала?

Мария Давидовна легко уловила ревнивые нотки в голосе и улыбнулась. Неужели Вилентьев давал ей повод для ревности? Майора, похоже, интересовал только Парашистай, во всяком случае, последние пару лет. Хотя, порой она чувствовала, что Вилентьев смотрит на неё не только, как на специалиста, но и как на женщину.

— В позапрошлом и прошлом году, когда ваш муж ловил маньяка-убийцу. Извините, не знаю, как вас зовут.

— Антонина Ивановна.

— Не знаю, что вы думаете, Антонина Ивановна, но ваш муж очень хороший следователь, — сказала Мария Давидовна, покривив душой и понимая, что истинные её мысли никому не нужны, — и работать с ним было комфортно. Я пыталась нарисовать психологический портрет убийцы, а он всегда внимательно прислушивался к моему мнению.

Антонина Ивановна села рядом и, хмуро глядя перед собой, сказала:

— Последние два года он только ночевал дома и практически не замечал меня. Я думала, что у него другая женщина. Я переживала, я ненавидела всё вокруг, я проклинала всех женщин мира, мне казалось, что в нашей совместной жизни больше ничего не будет. И тут вдруг несколько дней назад всё наладилось, — он пришел с работы и, вместо того, чтобы пойти на кухню к столу, любил меня, как в старые добрые времена. Так странно, — она посмотрела на Марию Давидовна, — что же такого произошло в его жизни, что он вдруг вспомнил обо мне?

— Он любит только вас, — сказала Мария Давидовна.

— Откуда такая уверенность?

— Он мне рассказывал, и всегда говорил с такой любовью в голосе, что я невольно завидовала вам, — не моргнув глазом, соврала доктор Гринберг.

Антонина Ивановна похлопала глазами, открыла рот, словно хотела что-то спросить, и промолчала. Встав со стула, она ушла в палату.

Мария Давидовна вздохнула, подумав, что лучше чуть соврать, чем лишить человека веры в любимого человека. Она не знала, чем Вилентьев занимался в свободное время, — вполне, возможно, что у него был свой скелет в шкафу, но так ли это важно сейчас. Майор в коме, а у его жены должна хотя бы остаться вера в благополучное возвращение мужа с того света.

Антонина Ивановна вышла из палаты и снова села на стул. Она подняла глаза на собеседницу и сказала:

— Он там лежит тихий такой, спокойный. Мне даже кажется, что он просто спит. Я хочу поговорить с ним, но боюсь.

— Чего вы боитесь?

— Боюсь, что начну рассказывать правду.

Мария Давидовна промолчала, понимая, что женщина сейчас сама всё расскажет. Так оно и вышло. Антонина Ивановна сглотнула слюну, вздохнула и стала говорить:

— Я ему изменяю. Уже почти два года. Сначала вроде я это назло ему делала, — не замечаешь меня, вот и получи. Сосед у нас этажом выше, вдовец, стал оказывать мне знаки внимания, ну, я, хоть и не сразу, но ответила на них. Я раньше стройнее была, — Антонина Ивановна похлопала себя по животу, — но, наверное, от переживаний стала больше кушать, пополнела, вот сосед на меня и запал. С худыми женщинами у него ничего не получается. Так он говорит.

Антонина Ивановна помолчала, словно собираясь с мыслями, и продолжила:

— Вот, значит, после того, как Ваня четыре месяца не подходил ко мне, я назло ему и ответила соседу взаимностью. Ваня на работу, а я к этому кобелю на верхний этаж. И вроде понимаю, что делаю нехорошо, не правильно, но когда вечером вижу равнодушный взгляд мужа, то так обидно становится. А потом в привычку вошло. Два-три раза в неделю к соседу хожу, и ничего — ни угрызений совести, ни дурных мыслей. И вроде желанной женщиной себя чувствую. И когда вот так всё устаканилось, вдруг однажды Ваня приходит домой и так страстно и нежно меня любит, что у меня всё перевернулось в душе. Я ведь тоже его люблю!

Антонина Ивановна заплакала. Слезы текли по жирной пористой коже, в глазах застыла тоска, руки судорожно сжимали запястья.

Мария Давидовна обняла женщину за плечи и подумала о своей любви.

В её жизни тоже были моменты, когда в глазах любимого мужчины она видела так много, что счастье казалось таким близким и реальным. Но эти моменты, словно миражи в пустыне, растворились в жарком мареве города, оставив после себя грусть и разочарование.

Пустые надежды и слезы на щеках.

Одиночество — это проклятье, которое и врагу не пожелаешь. Так думают тени, и ищут свою половинку. Постоянно и неустанно. Общество с подозрением воспринимает человека, живущего в одиночестве и не делающего попыток сближения с другим человеком. Если ты сторонишься других людей, если ты, как сыч, сидишь дома и отказываешься быть как все, — ты или психически болен, или маньяк, или гений. Впрочем, всё это однотипные понятия.

Я сижу за столом. Передо мной чистый лист бумаги и карандаш. Наверное, я хочу рисовать. Богиня сидит в дальнем углу, молчит и смотрит на меня. Наверное, она хочет знать, кого я начну рисовать.

Визуализация образов — зачем мне это? Это виртуальное жертвоприношение или я просто переношу на лист бумаги своё сознание? Я пытаюсь вспомнить, когда я в первый раз взял карандаш в руки и стал изображать людей (а потом и тени, которых приносил в жертву Богине). Наверное, это началось после её ухода. А, может, и раньше. Я не могу точно вспомнить. Да и не так уж это важно. Сейчас я не могу не рисовать.

Из газет я узнал о том, что майор Вилентьев тяжело ранен. Именно он был там, рядом с моим домом, где в кладовке находится склеп Богини. Семен Александров был тем, кто нанес ему удар ножом. Я вспоминаю свои слова, сказанные два года назад в тюремной больнице:

— Твой страх сожрет тебя, и умрешь ты так же, как жил.

Я ошибся. Я думал, что он умрет, как кролик, но он бросился на врага, как лев. Впрочем, я не ошибся в главном — ножевое ранение стало причиной того, что Вилентьев сейчас в коме. Наверное, это для меня хорошо. Я знал, что майор, не смотря ни на что, продолжал меня искать. И это враг в своей яростной неутомимости рано или поздно нашел бы меня.

Теперь у меня есть время.

И теперь я могу прийти к Марии Давидовне Гринберг.

Я беру карандаш и начинаю рисовать. Быстрые движения грифеля по бумаге. Приятные черты лица, грусть в глазах. Образ Марии в моей памяти не потускнел. Именно её я рисую, и Богиня видит это. И она ничуть этому не удивлена.

— Зачем? — задает она простой вопрос.

— Не знаю.

Последние штрихи и, подняв лист бумаги, я смотрю на портрет. Мария на нем, как живая.

— Пока не знаю, — снова повторяю я, — но у меня есть твердое убеждение, что я ей нужен ничуть не меньше, чем мне она.

— Ты её любишь?

Богиня настойчива. Она хочет знать то, о чем я даже не думал. Пока не думал.