Руслан Шабельник - Дневники Палача

— А во-вторых?

— А во-вторых, вы неглупый человек. Надеюсь, понимаете, после всего того, что прозвучало в этой комнате, я не могу просто так взять и отпустить вас.

— Убьете? — сделалось страшно. Мучительно. Дурак! Дурак! А на что он надеялся, когда пришел сюда!

— Зачем же. Вы будете жить. Надеюсь, долго, надеюсь, полноценно. Лучше или хуже эта жизнь смерти, решать не мне. Все в этой жизни зависит от нашего отношения в ней. Приятно было познакомиться и поговорить.

Парочка плечистых охранников появилась в комнате. Руслан не видел и не слышал, как они вошли. Такое ощущение, что соткались из воздуха.

Нет, ему не заламывали руки. Просто указали на дверь.

— И мне было… приятно, — он развернулся и пошел.

Дворецкий, невозмутимый дворецкий легким поклоном проводил «гостя».

Вот и все.

Если любую историю, даже самую счастливую, рассказать до конца, она окончится смертью. Мысль не моя, но верная. Может поэтому, может еще почему — это последняя запись.

Итак, для чего же я пишу? Писал. Желание быть понятым? Прощенным? Оправданным?

Найдет ли кто-нибудь эти записи, или им суждено разделить участь тысяч погибших, канувших в лету записок, воспоминаний, книг, стихов, в общем, всего того, чем у человечества, и не только у человечества принято марать бумагу.

Жалею ли я о своем поступке. О том, что сделал? Повторил бы его, зная о последствиях?

Что сейчас рассуждать.

Янисцы захватывают планету за планетой. Кто-то сдается без боя, добровольно присоединяясь к разрастающейся империи. Какие-то планетные гарнизоны оказывают слабое сопротивление. Их империя растет, наше Содружество тает.

А люди… люди громят телепатов, остервенело, фанатично, боясь не успеть, словно перед лицом инопланетной экспансии у них не осталось иных дел.

Еще бы — они, мы виноваты. А виновных следует карать, пока не поздно. Кому, как не палачу понимать это.

Мне следовало сначала поговорить с Виктором Бразински, а затем уже транслировать наш разговор по всем частотам. Или не транслировать. Я слишком часто отнимал жизнь и был ослеплен желанием спасти ее. Что ж — палачи тоже люди.

Спас.

И загубил многих. Возможно, вполне возможно больше, нежели погибло б в той злополучной солнечной буре. И уж конечно много больше телепатов. Братьев. Сестер. Моих братьев!

Кто-то из военных, перед тем, как сдаться Янису, отдал приказ. И один из спутников — как я и подозревал, он не был охранным — пустил ракеты.

Все. Каэр Морхена — убежища и дома телепатов больше нет. Погибли все, кто был в тот момент на планете. В основном, ушедшие от дел палачи и обучающиеся дети.

На войне нет невиновных. Все мы виноваты в большей или меньшей степени.

А больше всех — я.

Я предал свой вид, но не народ, я предал Родину, но не страну, хотя стране, в конечном итоге, стало только хуже.

Добрыми намерениями вымощена дорога в одно не очень приятное место. Место, где уже ждут меня.

Я не прошу прощения, ибо его нет для подобных мне.

Придется жить с этим. К счастью — недолго, ибо стихия телепатических бунтов бушует во всю силу.

Надеюсь, очень надеюсь, новое общество, которое неизбежно придет на смену этому, будет готово принять телепатов.

Очень надеюсь, из нас больше не станут делать палачей.

Звездолет ждал их на посадочной площадке. Корабль, на котором прилетел он, уже убрали. Наверняка, направят на ближайшее солнце, и Руслан Сваровски пополнит и без того не маленький список без вести пропавших.

Но так же нельзя, у него есть друзья, знакомые — влиятельные люди!.. Не влиятельнее самого Предводителя. Интересно, он сам — Предводитель — появляется в этой резиденции, навещает человека, создавшего его и сделавшего самым влиятельным индивидуумом в освоенном космосе.

На звездолете ему выделили каюту. Отдельную, комфортную, с запирающимися снаружи дверьми.

Камера. Обставленная, с неплохим интерьером, но камера. Привыкай.

Наверняка, не он первый понял, докопался до правды. Интересно, для таких, как он, создали особую тюрьму, с камерами-одиночками. Или их держат скопом, для обмена, так сказать, мнениями. Лишь бы эти мнения не выходили за стены узилища.

Полет длился около суток. Это правильно, тюрьма должна находиться, недалеко от резиденции Нуразбекова, чтобы не тратить потом на отработанный материал лишнего горючего.

Там, куда его привезли, была ночь. Возможно, здесь всегда ночь. Рисунок звезд ничего не сказал Руслану, да он и не особо был силен в астрографии.

Посадили в машину. Повезли.

Стекла не затеняли, глаза не завязывали.

Город.

Обычный город. Фонари на улицах, неоновые вывески «Продукты», «Пресса», «Работаем круглосуточно», «Бар». Люди, обычные люди на улицах. В основном, даже не в основном, а одна молодежь, что не удивительно, учитывая время суток.

Неужели, догадавшихся об истинном положении вещей, набрался целый город? Или они обслуживают тюрьму, эдакое серое железобетонное здание в центре. Или даже не догадываются, а тюрьма находится где-то под землей. На глубине нескольких этажей… железобетонная.

Машина остановилась на окраине города — фонарей и людей меньше, в районе одно — двухэтажные аккуратные домики.

Двери открылись, перед Русланом была подстриженная лужайка, мощенная каменная дорожка вилась по газону, упираясь в застекленные двери дома. Одноэтажного.

Свет внутри горел, освещая пару окон.

— Иди.

Чуть ли не первая, или первая фраза, произнесенная его конвоирами.

И Руслан пошел. Слегка петляя, повторяя все изгибы мощеного пути.

Точно — под землей! А это — замаскированный вход! Как в том фильме… как же его… «Обитель…».

Дверь легко открылась, но охраны за ней не наблюдалось. Так и должно быть, чтобы не вызывать, так сказать, подозрений у обывателей. Впрочем, если и вызовут, что им до мнения народа!

Закрыв за собой дверь, Руслан нерешительно потоптался на пороге. Ну и куда теперь? Или заключенные здесь сами идут к своим камерам, сами заходят, закрывают дверь…

Не придумав ничего лучше, он повернул направо. На свет.

Это оказалась кухня. Пасторальная такая кухонька из сериалов, описывающих уютный быт счастливых семейств.

Отодвинув, Руслан опустился на плетеный, из желтой лозы, стул с высокой спинкой.

Надо же — Марта обожала такие стулья. В доме ее родителей, вообще все было плетеное. Даже рамки к фотографиям.

— Здравствуй.

Руслан вздрогнул. Голос — женский. На редкость приятный и удивительно знакомый. Мурашки пробежали по телу. Раньше только читал, не понимая, думал не очень удачное сравнение, теперь сам почувствовал.