Наталья Бульба - Космический маршал. В шаге от победы. Часть 2. Оборванные стропы

В этом был весь генерал… С ног на голову…

— И что тебе не нравится на этот раз? — иронии в моем голосе было хоть отбавляй.

— Все мне нравится! — буркнул он. Подтянул к себе внешку…

— Зовут-то твоего лейтенанта как? — зашла я с другой стороной.

Это направление показалось Шторму безопасным, так что ответ последовал едва ли не мгновенно:

— Андреем.

— Лейтенант Андрей Сорока, — повторила я, догадываясь, почему Слава не торопится прервать общение. «Работать» это ничуть не мешало, скорее, помогало «думать в унисон». Один из главных признаков команды… — Что-то нечисто с этой короной кангора… — неожиданно для самой себя произнесла я вслух, успев зацепить мелькнувшую мысль.

— Это — информационный накопитель, — Шторм поднял голову, посмотрел на меня. — Вот как… — протянул невпопад…

Я улыбнулась в ответ — критическая масса в действии. Случайность, как отражение закономерности…

Это были его слова…

— Ты ведь не только из-за Кэтрин? — отложив в памяти, что надо спросить у Римана о функциональных возможностях короны, поинтересовалась я, дождавшись, когда генерал сделает пометку на листе бумаги.

Он тоже умел тянуть паузу.

Медленно поднял голову, посмотрел на меня… по-штормовски, когда начинаешь перебирать все свои прегрешения, пытаясь сообразить, за что именно сейчас «прилетит», потом кивнул… тоже по-особенному, вроде как все еще сомневаясь.

Позер, но… воодушевляло до сих пор.

— Мне начинать гадать?

Метаморфоза опять была молниеносной. Тот же кот, образ которого стал для меня отражением внутренней сути генерала, но теперь уже в варианте, когда за миг до броска. Неизбежного и… последнего, потому что дальше — либо сдохнуть, либо…

— Есть информация…

Начало мне уже не нравилось, но не говорить же об этом Шторму…

— Есть информация, — повторила я, наблюдая еще одну неожиданную картину.

Действительно сомневающийся генерал… Это было чем-то новеньким.

Впрочем…

— Риман?

Движение головой… ни — да, ни — нет…

— Эклис Ильдар?

Шторм поморщился… крайне неоднозначно, но не для меня.

— А ты говоришь, что пусто, — хмыкнула я зло. — Конкретика или…

— Или… — Слава, наконец, подал голос. — Все, что было, передал Злобину.

— И что там было? — я оставалась совершенно спокойна. Не по черствости, по пониманию, что истерика в этом случае точно не сработает.

— Сообщение от осведомителя, которому можно было доверять.

Целое искусство — не сказав ничего, сказать так много…

— Спасибо, Слава, — кивнула я. — Я помогу…

— Нет! — качнул головой Шторм. — Будешь работать в параллели.

Думала я недолго. В параллели, так в параллели. Лучше — хуже… Вариант: пятьдесят на пятьдесят.

— Принято, — кивнула я. — А…

— Знает, — отделался Шторм одним словом и отключился, оставив меня наедине с еще одним вопросом.

Чем именно было предупреждение Джориша: наитием или…?

Посмотреть сброшенные Штормом данные сразу не удалось, помешал рапорт от Оливера Лекара с просьбой подключиться к поставленной перед тремя аналитиками задаче.

При других обстоятельствах могла бы порадоваться — урок пошел на пользу, но приоритеты вновь сменились, выставив на верхний уровень безопасность главы Самаринии и Триады.

Дав добро — два с половиной часа для работы у него еще оставалось, посмотрела на подмигивающий мне значок. Был он веселым, непоседливым…

Придушить бы юмориста, устроившего подобный беспредел на входящих, но ведь стоит копнуть глубже, окажется, что этим самым любителем развлечься за чужой счет был Ромшез. А на Истера у меня…

Вызов ушел еще до того, как я закончила мысль. Секунды до соединения звучали метрономом. Вот только звук у него был шаркающим, словно усталыми ногами да по стертому полу…

— Госпожа подполковник…

Меня так поразило собственное сравнение, что я практически пропустила тот момент, когда серый экран растекся бесконечной голубизной неба.

«Его жизнь принадлежит мне…»

Я должна была вспомнить эти слова раньше, но… так, наверное, было даже лучше.

— Господин лиската… — приняла я его… бездонный взгляд. — Когда вы узнали об угрозе Триаде?

И опять метроном, но этот срывался каплями со стены. Они летели… падали, рисуя на поверхности воды идеально выверенные круги…

— Вы — ошибаетесь, — голос Джориша был мягким, стелющимся, — но в этом ваша сила.

Я кивнула, принимая его слова к сведению и отключилась. Вновь захотелось высказаться нецензурно, но ведь бесполезно.

Бесполезно…

Поднявшись из-за стола, подошла к окну, тут же наткнувшись взглядом на стоявшее напротив здание. Служба аркатов. Валанд…

К картинке, возникшей перед глазами в этот самый миг, он имел некоторое отношение…

— Тебя умиляла моя наивность? — проведя по губам, поинтересовалась я.

Сидевший напротив Валесантери Горевски на мгновение опустил ресницы, пряча под ними вспыхнувший азарт, потом ответил, заставив меня посмотреть на ту же ситуацию, но иначе:

— Было весело наблюдать, как парни заблуждаются на твой счет. Даже Виктор! На что имел все данные, но и тот попался в ловушку, поиграл во флирт.

Взглянув на него с хитринкой, я тогда пригубила вино:

— Баба, есть баба?

— Скорее, — все с той же едва заметной усмешкой, поправил он меня, — СБ, есть СБ! А еще и разведка за спиной…

Через несколько минут после этого разговора взрывами в космопорту закончилась мирная жизнь Зерхана, начав для меня совершенно другую историю…

Валесантери Горевски — Кэтрин Горевски… Даже эта ниточка моего ассоциативного мышления не была столь однозначна, как хотелось бы. Валесантери играл тогда главную скрипку, Кэтрин…

А если дело не в Кэтрин? Была ведь еще и Люсия Горевски, оперная прима, через три дня дававшая на Самаринии единственный концерт, на котором будут присутствовать все, кто меня сейчас беспокоил.

Не удержавшись, качнула головой. Раксель был не меньшим параноиком, чем мой нынешний начальник. В том, что меры безопасности окажутся беспрецедентными, можно было не сомневаться.

Тогда — что?!

СБ, разведка за спиной… Несогласованность в действиях?

Не в этом мире!

Где и в чем я ошибалась?!

Стоило признать, что ощущение было крайне неприятным. Не потому что не привыкла, просто…

Таймер жалобно пискнул, напоминая о непросмотренном сообщении и лишая возможности оттянуть неизбежное.

Пара секунд на то, чтобы ввести личный код…

Запись на экране шла на черном фоне. Символы, картинки, которые кусочками пазла накладывались друг на друга, вновь рассыплись, ускользая от восприятия…

Ментальный скан, снятый с умирающего мозга.

— Твою…! — поднялась я из-за стола, поймав себя на том, что повторяюсь.