Наталья Бульба - Космический маршал. В шаге от победы. Часть 1. Затянувшийся прыжок

Вроде и без малейшего напряжения, но на мгновение стало неуютно.

— Приказ эклиса Ильдара, — совершенно равнодушно, словно потерял интерес к разговору, ответил лиската. И тут же добавил: — Несс Валанд, Триада рассчитывает на вас…

Объяснять, в чем именно, не стал — резко развернулся и направился к стоявшим поодаль воинам. Несс Раксель, пообещав заглянуть попозже, последовал за ним.

— Гостеприимство по-самаринянски? — глядя ему вслед, задумчиво протянул Низморин. Усмехнулся, словно и не заметив, что и Валанд, и Тормш следят за его реакцией. — Как по поводу коньячка?! — с неожиданным задором улыбнувшись, слегка потряс он тем самым чемоданчиком. — Хорошего коньячка?

— Тьфу, ты! — хмыкнул в ответ Марк. Показалось, что чуть натянуто, но утверждать я бы не взялась. Не с ним… К тому же, Валанд продолжил в том же духе, передразнив: — Подполковник Низморин… Комплекс дальней связи…

— Ну не открытым же текстом! — шутливо возмутился Валера, протягивая Валанду руку. — Рад видеть!

— И не только ты! — осклабился Марк, отвечая на рукопожатие.

И вновь мелькнуло что-то… отдавшись ощущением неискренности, и… пропало.

Когда закончили с приветствием, кивнул в сторону своего первого помощника:

— Грозен, но справедлив. Коньяк — пьет.

— И не только коньяк, — весьма доброжелательно отозвался Тормш. — Влэдир. Если сложно, то просто — Владимир… — Смотрел он при этом на меня.

Я — кивнула. Не принимая к сведению, давая понять, что мне известно, кем был этот… человек. Отец Славы — Владимир Шторм.

В нашей системе он значился погибшим.

— Оставим все, как есть, — подмигнула я Валанду, который, на мой взгляд, наблюдал за нами несколько более напряженно, чем стоило. — Будем продолжать мозолить им глаза? — дернув рукой так, чтобы большой палец указал на крейсер, с намеком поинтересовалась я.

— Пожалеем капитана, — поддержал меня Низморин. — А то нервы у старика…

Стариком тот не был — немного за пятьдесят, но про нервы Валера вспомнил не зря. Мы все держались…

Каких это стоило усилий, догадаться было несложно.

— Прошу в нашу обитель, — указав на небольшую платформу в углу площадки, не стал тянуть Марк. Когда Низморин оказался рядом, первым приняв приглашение, направился в ту сторону. — Это, — обращался он к Валере, но говорил для всех, — панель телепортатора. Кодировка — ментальная, доступ — ограниченный. Для вас — только в сопровождении. Ощущения не из приятных, но ничего смертельного.

С определением не ошибся. К горлу подступило, но зато быстро. Всего несколько секунд, но когда оказались уже на другой платформе, сдвиг на пару часов по местному солнцу определялся без проблем.

— Наша база, — указал Валанд на комплекс из нескольких зданий. Простая архитектура — две полусферы, соединенные четырехэтажной перемычкой. — Там, — он кивнул куда-то в сторону раскинувшейся вокруг степи, — начали возведение посадочного стола. Служба аркатов будет иметь свой флот.

И опять задело… сухостью, горечью, невысказанной тоской. Ощущение было странным…

Слишком странным, чтобы спешить с окончательными выводами.

— А это, — он бросил взгляд нам за спину, — ваши непосредственные контакты.

Оборачиваться я не торопилась, как и «ловить» взгляд Марка, чтобы выказать свое недовольство подобной демонстрацией собственных возможностей.

Чужой мир… Чужие законы…

Принадлежность Валанда к нашей военной разведке уже давно являлась иллюзией, в которую никто не верил, но которая продолжала тешить самолюбие высшего командования.

Низморин, Грони, я… Мы все понимали, что стоявший перед нами жрец Храма Предназначения и майор О-два Марк Валанд, которого мы когда-то знали, разные люди…

Лишь похожи…

Когда я задумывалась о сложностях будущего задания, этот момент упустила, но именно он и оказался главным. И с Валандом и…

Имя лиската я так и не назвала.

— Аркат Дан Станнер, — дождавшись, когда я все-таки развернусь, произнес Марк, указав на одного из двух мужчин.

Этот был светловолосым. Не блондин, но русый, ближе к пшеничному, чем к рыжине. Глаза голубые, взгляд — цепкий. Лицо удлиненное, нос — прямой…

— Главный аналитик, аркат — Лай Орлак.

Второй откинул капюшон, давая возможность рассмотреть себя. Из общего — рост и, предположительно, телосложение. Темноволосый и темноглазый. Нос с горбинкой, лицо — не круглое, более мягкое и не столь резкое, высеченное, как у Станнера.

Никаких ассоциаций, но именно это и вызывало опасение. Чего ожидать от этой парочки я совершенно не догадывалась.

— И кто из нас вам больше не нравится? — неожиданно открыто улыбнувшись, поинтересовался у меня Станнер.

Время должно было замереть, давая возможность до тончайших оттенков происходящего запечатлеть это мгновение, когда все застыли на краю… той чуждости, той инаковости, которая нас разделяла, запомнить его… чтобы потом, возвращаясь назад, четко понимать: именно тогда еще было не поздно, но оно вдруг рвануло вперед, заставив переступить, перепрыгнуть, перелететь, неожиданно оказавшись там… где все было уже по-другому:

— Эти вопросы, несс Станер, — услышала я собственный голос… Чуть насмешливый, с намеком на вызов, — у нас обычно задают далеко не после первой рюмки коньяка.

— Можно считать приглашением? — не помедлил он с ответом.

— А это уже не ко мне? — кивнула я на Низморина, успев заметить, как Валера резко выдохнул сквозь стиснутые зубы. И добавила… окончательно разряжая обстановку: — Их было только четверо, но…

Заканчивать принципиально не стала… Этой недосказанности предстояло сделать больше, чем словам…

Заставить поверить, что мы больше не враги…

— Что думаете?

Вопрос был адресован мне, спрашивал глава Службы акрекаторов. Догнал он нас раньше, чем мы добрались до минус третьего уровня, на котором сейчас и находились, лишив возможности начать совместную работу с традиционного: «За знакомство».

К лучшему или нет? Если исходить из развития событий, то я склонялась ко второму, «отслеживая» жесткий вариант общения.

Прежде чем ответить, поднялась с кресла, прошлась по довольно большому кабинету. Хоть и не прозвучало прямо, но мысль о том, что принадлежал он Валанду, получала все больше подтверждений. Не так, чтобы явных, но для убежденности вполне хватало.

— Маршея? — кивнув на установленный на псевдоокне пейзаж, уточнила я. Оборачиваться не стала, рассматривая выжженную степь с редким, похожим на мираж кустарником.

— Напоминает, — согласился Марк, подойдя ближе. Был уже без плаща…

Впрочем, не только он.

— Даже слишком, — дернула я плечом. — Вот там, — указала в левый дальний угол голографической композиции, — мог бы расположиться лабораторный комплекс «Ханри Сэвайвил», там, — я повела рукой ближе к центру, — посадочные столы…