Александр Зорич - Пилот на войне

— А вам медаль дали? — Другой новобранец смотрел во все глаза на пару могучих старцев.

— Не пори херни, Алексашин! — Усмехнулся Пино. — Обоим повезло, что по жопе не дали!

— Но почему?

— Потому что это флот, Ваня! — последовало исчерпывающее объяснение.

Ахилл-Мария успел сменить белье на армейское из пакета, пахнущего фабрикой. Он очередной раз подивился как Пино запоминает салажат. Для него они слились в единый ком из юных лиц, отросших ежиков всех мастей и тонких кадыкастых шей.

— А теперь — всем в душевую! Дежурства потом распределим. Ну, чего вылупились? Направо по коридору, последняя дверь! Марш! Ахилл, Просперо, вы задержитесь, есть разговор.

Разговор был важный. По делу. Предстояла вылазка в город. Нужны были люди, умеющие бутафорить, носить грим и вообще — знавшие жизнь. Оба эрмандадовца хоть и контр-, но все же разведчики, так что вариантов не было.

— Задача опасная. Ночью соваться в город нельзя — наверняка комендантский час. Пойдем днем. — Наставлял Пино. — И пойдем в гриме. Клоны захватили парсеры с базами данных, вы из «Эрмандады», а значит люди засвеченные. Вычислят на счет «раз», едрена панорама. Так что мы вам еще и напыление на радужку соорудим. Цель у вас будет такая. Походить по улицам, разведать обстановку, особенно что там с подходами в космопорт. Режим, и все такое. Заодно топографию освоите — нам предстоит шастать по городу очень часто. Не попадайтесь патрулям — у вас нет оккупационных удостоверений, на учет вы не взяты, так что сами понимаете.

— Кстати, — забеспокоился Просперо, — что будем с документами делать? Раз не попадемся, два не попадемся, допустим. Но не факт, что нам и дальше будет так сказочно везти.

— Это не твоя забота. Образец документов я добуду.

— А что делать, если остановит патруль? Стрелять?

— Что ты как ребенок?! Просперо! Синема насмотрелся? Ни в коем случае! Выкручивайтесь, врите, играйте! Стрелять только в самом крайнем случае! Все равно в незнакомом городе вам не скрыться.

— А ты что планируешь делать? — Спросил Вильямайора.

— Прогуляюсь по старым знакомым, — уклончиво сказал Пино.

Помылись. Поели. Отоспались. Опять поели. И пошли на дело, в город, до которого по пещерам оказалось всего семь километров.

Маленькая гостиница на улице Предпортовой — двухэтажный дом постройки начала прошлого века — уже тридцать лет находилась во владении Артура Гаспаряна. Это был основательный мужик из лючийских армян, перебравшихся в систему звезды Асклепий два поколения назад.

Главный источник семейного дохода — фирма по тюнингу флуггеров и яхт «Гаспарян и Гаспарян» — была известна в узких кругах любителей, но не вызывала ни малейшего энтузиазма у Артура. Он предпочитал тихо сидеть за стойкой бара собственной гостиницы, уткнувшись кронштейнообразным носом в очередную книгу.

Здесь он пребывал и сейчас, грустно поглядывая на улицу, совсем недавно радовавшую потоком народа, а значит и клиентов. Ныне по полимерному покрытию пробегали одинокие люди. Мобили проезжали еще реже, и почти всегда это были бронетранспортеры Великой Конкордии. И патрули.

Мало кто знал (а если быть точным, человек семь в Галактике), что Артур не даром полировал брюки о высокий барный стул. Потому что имелась одна тонкая папочка в одном бронированном сейфе, где он значился как агент Кавказ.

Прозвенел звонок на входной двери. Звук более чем редкий с начала вторжения.

Артур оторвался от планшета.

— Чем могу служить, уважаемый? — Спросил он, убедившись, что высокий толстяк в партикулярном платье не клон и не военный, а значит, потенциальный клиент.

— Уважаемый желает выпить.

— Все, буквально все что угодно за ваши деньги! — Артур вскочил со стула и мелко засеменил вдоль невостребованной теперь выставки спиртного. — У вас есть оккупационные кредиты? Или расплатитесь терро?

— Деньги… К черту деньги! Смешай мне, друг, коктейль РОК-12, только вместо водки добавь рома и не взбалтывай. И не клади оливок, у меня на них аллергия.

— Но, — замялся Артур, — если вместо водки ром, то это будет коктейль РОК-14!

— Клиент всегда прав! — Толстяк шлепнул на стойку горсть мелочи так энергично, что батарея бокалов в держалке над головой исполнила мелодичный динь-дили-дон. — Если я сказал РОК-12, значит так оно и есть! Наливай!

Взгляд на старое, заслуженное дерево. Пять монет. Полтинник и четыре пятака. Артур принялся ловко жонглировать бутылками, а губы его растянулись в улыбке. Весь диалог вкупе с монетками был давно заученным паролем.

— Соломон! Друг мой! Сколько я тебя не видел? Пятнадцать лет? Шестнадцать? Не признал. Не призна-а-ал!

Посетитель, тоже заулыбался, ухватил пойло и разом расправился с двухсотграммовым стаканом.

— Я Салман, сколько можно повторять. Поговорим?

Артур кликнул помощника, после чего оба — хозяин и гость — удалились в подсобку, в царство пивных кегов и коробок с разнообразными горючими жидкостями.

Расселись кто куда.

— Здесь можно, — сообщил Гаспарян. — Клоны пока на улицах наводят шороху. Контрразведка не появлялась, значит никакой прослушки.

— А дистанционная?

— Я тебя умоляю, я же не ребенок! — Артур скорчил обиженную гримасу, сделавшись похожим на расстроенного орангутанга.

— Тогда вопрос: у тебя есть оккупационные удостоверения? — Толстяк наклонился и упер локти в колени, стул под его обширной задницей издал ветхий скрип.

— Есть. Я знал, что наши появятся, так что запас заранее. — Он указал пальцем на дверь — не самый понятный жест, но гость его понял.

— Хорошо, значит, отдашь на выходе. Вопрос второй. — Гость почесал бороду. — Как ты догадываешься, мы тут пошумим. После этого надо будет рвать когти, причем в темпе. Совсем рвать, понимаешь? Есть варианты?

— Нужен звездолет. — Сообразил хозяин. — Нужен звездолет… сколько человек эвакуировать?

— Сейчас у меня больше сотни. — Салман виновато развел ладони. — Все окруженцы из Кирты, и полвзвода европейских штурмовиков, ваших, из Нерской губы.

— Сотня?! — Ахнул армянин. — Куда ж я их…

— Домой полетят не все, сам сообрази.

— Да это понятно, — хозяин вздохнул. — Если б десяток… Сейчас у брата на заводе в горах стоит яхта. Десяток вполне бы влез. Даже двадцать, если потесниться. Но сотня!

— Кстати, как Марк поживает? — Спросил гость и следующие десять минут были посвящены обсуждению здоровья Марка, Софочки, Араика, Самвела, их детей, жен, мужей и прочих деверей.

Наконец хозяин откинулся на ящики и вернул беседу в конструктивное русло.

— Ладно. Это все хорошо, но мой диагноз такой: даже полсотни рыл мне отсюда вывозить не на чем. — И опять тяжелый вздох.

— Что с космодромом?

— Думать забудь. Порвут в клочья. Даже если батальон танков прорыва пригонишь. Только у вас и танковой роты нет, так?