Анна Назаренко - Тень нестабильности (СИ)

— Ага. Значит ты, господин лейтенант, у нас самый умный, а шеф — дурак и ничего не видит, — Мартин постарался вложить в свои слова все ехидство, на которое только был способен. — Конечно, он бы не заметил попыток саботировать дело секторального масштаба, это ведь только ты, аналитик с двухгодовым стажем, обладаешь такой проницательностью…

— Молчал бы, остряк-самоучка… Риден просто очень хорошо подтасовывает факты: я видел его отчеты…

— Каким это образом?!

— Видел, и все! — прошипел Иллис, явно не собираясь распространяться о том, как именно получил доступ к информации, не предназначавшейся для его глаз. Но за это Мартин его не винил. — Ну так вот. Риден периодически «находит» мелкие очаги сопротивления — не слишком часто, чтобы положение в секторе сочли катастрофическим, но и не слишком редко, чтобы ни у кого не возникло вопроса «а чем он там занимается?». После этого проходит образцово-показательная карательная операция, в ходе которой ячейка уничтожается и — иногда — «обнаруживается» ее спонсор… а под занавес каждый раз выясняется, что очаги сопротивления, хоть и многочисленные, являются разрозненными и никак между собой не связанными. Причем эта сволочь так ловко все подает… и не подумаешь, что врет.

— Но ты все-таки подумал. Почему? — пытливо поинтересовался Мартин. Он надеялся, что сейчас услышит полнейшую глупость, скажет об этом другу и тем самым станет на шаг ближе к цели: отговорить того от дурной идеи обвинить высокопоставленного оперативника в предательстве.

Но Иллис, казалось, только и ждал этого вопроса:

— Гляди! — с триумфом воскликнул он, уверенно открывая какой-то файл. — Все мои выкладки, весь компромат на Ридена…

— Да пошел ты! И так весь на нервах из-за этого чрезвычайного положения, чтоб его, а тут еще ты со своей паранойей… — но на экран аналитик все-таки глянул. И оторопел.

— «Отдых на Манарайских горах… ресторан «Туманность»…» — Иллис, что за черт?! Намекаешь, что Риден не мог бы себе это позволить на свое жалованье? Так, что тут еще? О, «Запишись добровольцем в армию! Империя нуждается в тебе…» — нет, спасибо, мне и здесь неплохо… а это… то, что я думаю?! Мне казалось, такие объявления блокируют… хреново же цензоры работают! — вдруг Мартин, резко посерьезнев, обернулся к другу, устремив на него полный непонимания взгляд:

— Иллис, я что-то не пойму: ты решил собрать весь мусор из ГолоСети?! Зачем тебе кучи спама?

Но Ним выглядел не менее ошарашено.

— Здесь… ничего подобного не было… — судорожно вздохнув, аналитик принялся рыться в файлах, отбивая различные последовательности команд и подолгу всматриваясь в монитор. При этом он выглядел так, будто надеялся, что если пристальнее поглядеть на какую-нибудь строчку, та волшебным образом обретет смысл. Не обретала.

Прошло не меньше минуты, прежде чем Иллис смирился с тем, что его данные бесследно исчезли.

— Этот урод копался в моих файлах, — обреченно прошептал он, часто переводя дыхание, сбившееся от волнения. — Он… он стер их, понимаешь?!

Мартин прекрасно понимал. И то, что он понимал, ему совсем не нравилось. Он слишком хорошо знал своего друга, чтобы предположить глупый розыгрыш или, хуже того, внезапный приступ помешательства. А значит, файлы действительно были. И действительно содержали в себе ценные сведения, губительные для изменника, в невиновности которого Мартин был твердо уверен еще несколько минут назад.

— Иллис… похоже, все действительно серьезно… Ты не думаешь, что об этом нужно немедленно сообщить?

— Да ну?! — вскинулся Ним, благополучно забыв про собственный совет «не орать на весь штаб». — И что я теперь скажу?! «У меня пропали файлы, которые никто кроме меня не видел. Я думаю, их стер Карл Риден, оперативник с безупречной репутацией, потому что в этих самых файлах хранились доказательства совершенной им государственной измены…» — так, что ли?! И куда меня после этого пошлют? Хорошо, если просто по одному известному адресу…

Крыть было нечем. Разве что матом — ситуацию.

— А может, это его сейчас и ищут? — попытался хоть немного разрядить обстановку Мартин. — Вот тебе и разумное объяснение сегодняшней беготне, кстати.

— Не знаю… черт, если я сейчас и по этому поводу предположения начну строить, то точно рехнусь! Я вообще не должен был таким заниматься, у нас на то Регулирование есть, чтоб ему провалиться! — Мартин еще никогда не видел друга в таком состоянии: тот был на грани нервного срыва.

— Слушай, Ним… я, конечно, все понимаю, но тебе надо что-то делать с нервами…

— Что-то делать?! Подскажи, как избавиться от гада, который меня уже пятый день «пасет», и с нервами у меня все наладится автоматически!

— Пятый день?! И ты молчал?!

— Думал, у меня паранойя… — Иллис обхватил голову руками, невидящим взглядом уставившись в монитор, в данный момент демонстрирующий обнаженную грудь тви'леккской красотки. Вид был, без преувеличения, отличный, но аналитикам было совершенно не до него. — Но сегодня окончательно убедился, что это не так. Риден знал, что я его подозреваю, знал о компромате… держу пари, он прикидывает, как бы половчее меня прикончить…

Придумать что-нибудь ободряющее Мартин не успел: в зал, в котором работали рядовые сотрудники аналитического отдела, уверенным шагом вошел офицер. В том, что это безопасник из Регулирования, аналитик почему-то не сомневался, несмотря на то, что никакие внешние признаки на это не указывали.

Хотя нет, указывали. Следом за офицером вошли двое штурмовиков из 311-го корпуса.

— Что за… — прошептал аналитик, чувствуя, как его прошибает холодный пот: ничего хорошего от безопасников — а уж тем более в сопровождении штурмовиков — традиционно не ждали. Хуже них мог быть только лично заявившийся сюда Директор… или одиозная личность вроде лорда Вейдера, но это уже из области фантастики. Как хотелось бы верить.

— Лейтенант Ним! — зычно провозгласил офицер, грозно окидывая взглядом застывший в гробовом молчании зал.

— Я, сэр! — откликнулся Иллис, выходя из-за стола. Его голос звучал ровно, но затравленный взгляд, который он украдкой бросил на Мартина, вполне красноречиво говорил о его эмоциях.

— Вы пойдете с нами, — коротко бросил безопасник, едва заметно кивая своим сопровождающим.

— Но… почему? Что происходит?! — аналитик изо всех сил старался изобразить праведный гнев, но из-за дрожащего, срывающегося голоса результат вышел жалким.

— Распоряжение Директора, — снизошел до «все объясняющего» ответа офицер, после чего развернулся на каблуках и направился к выходу. Штурмовики в это время уже встали рядом с Иллисом, пока вежливо, но настойчиво подталкивая его в том же направлении.