Иван Беляев - Фригорист

– Я есть, я есть, – уже в который раз произнес Петрович и быстренько закончил водные процедуры.

Вытеревшись насухо большим банным полотенцем, он вышел из ванной комнаты и направился в спальню, по дороге сделав еще пару глотков водки.

Устроившись перед туалетным столиком жены, Стрелков стал наносить на лицо грим, делая это более аккуратно, чем в доме Наты. Он не стал замазывать тональным кремом все лицо, а наложил его только на нижнюю часть. Глаза он закрыл большими темными очками, а на голову нацепил бейсболку с длинным козырьком. Получилось не так аляписто, как в первый раз, но узнать в этом лице Стрелкова можно было только при большой доле воображения. Впрочем, сейчас это беспокоило Петровича не так сильно, нужно было лишь, чтобы его видели.

Закончив с макияжем, он надел новую белую рубашку, брюки и пиджак, а на ноги нацепил летние туфли. Включив свет, он встал перед зеркалом и начал придирчиво себя осматривать.

– Сойдет, – подытожил он, надев на руки тонкие хлопчатобумажные перчатки, которые иногда использовал при ремонте холодильников.

Когда его воплощение была завершено, Петрович принес из прихожей телефонный справочник и принялся разыскивать телефонный номер Спирягина. Ему повезло: людей с такой фамилией в Тарасове было всего двое. Одного из них – с инициалами Н.Г. – он отбросил, а номер Спирягина В.М. набрал.

– Да, – ответил на том конце провода глубокий женский голос, владелица которого показалась Стрелкову чем-то расстроенной.

– Мне бы Вадима Михайловича услышать, – попросил Сергей, еще не до конца уверенный, что попал именно туда куда нужно.

– Его нет дома, а кто его спрашивает?

– Я работал с профессором, – уже более уверенно произнес Петрович.

– Я вам не верю, – ответила женщина с дрожью в голосе, – все кто работал с моим мужем, погибли вчера в результате несчастного случая.

– Знаю, знаю, – торопливо сказал Стрелков, боясь, что абонент положит трубку, – я, как бы это сказать, был приходящим работником, ремонтировал холодильное оборудование. У меня высшая квалификация, поэтому ваш муж и обращался при необходимости ко мне.

– Вот как? – ноток недоверия в голосе жены Спирягина несколько поубавилось. – И что же вы хотите от моего мужа?

– Со мной, знаете ли, приключилось нечто необычное, – начал объяснять Стрелков, не зная как бы ему подобраться к сути проблемы, – если бы я смог встретиться с Вадимом Михайловичем, думаю, он помог бы мне.

– Боюсь, что в данный момент это невозможно, – ответили на том конце провода.

– Но почему?! – едва не вскричал Сергей Петрович. – Поймите, это очень важно!

– Я все понимаю, – вздохнула жена профессора, – но Вадима Михайловича дома нет.

– Тогда я приду к вам и подожду его, – предложил Петрович.

– Не уверена, что вы его дождетесь.

– То есть как? – в голосе Стрелкова было столько недоумения и мольбы, что женщина сжалилась над ним.

– Хорошо, – сказала она, – перезвоните мне попозже, – возможно, я что-нибудь придумаю.

Стрелков собирался еще о многом расспросить ее, но в это время в прихожей раздался звонок.

– Я скоро вам перезвоню, – пообещал Петрович и опустил трубку.

«Кого еще там черт несет?» – с неудовольствием подумал он, выходя в прихожую.

– Кто? – раздраженно спросил Петрович, пытаясь рассмотреть что-нибудь через дверной глазок.

Козырек бейсболки мешал это сделать, да еще эти темные очки… Впрочем, чем-то стоявший за дверью мужчина показался Стрелкову знакомым. Кроме того, он сказал, что от Ивана Васильевича. Вполне возможно, что шеф прислал заказчика к нему домой, что не раз делал и раньше. Но обычно, все приходившие к Петровичу люди набирали номер квартиры и общались с ним через переговорное устройство, этот же каким-то образом попал в подъезд. Это обстоятельство показалось Петровичу странным. Его начальник дома у Стрелкова ни разу не был и код, которым отпиралась входная дверь, не знал. Но Стрелкову за последние два дня столько уже приходилось удивляться, да и потом, он был немного не в себе, так что не стал разговаривать через дверь, а решил отпереть и спустить всех собак на непрошенного визитера. Не успел он распахнуть дверь, как в грудь ему уперся длинный пистолетный ствол.

В это самое мгновение словно молния пронзила мозг Петровича – в незваном госте он узнал того самого человека, который расстреливал оставшихся в живых после взрыва сотрудников лаборатории. Петрович действовал скорее интуитивно, чем подчиняясь разуму. Левой рукой он отвел ствол пистолета от своей груди, а правой что было сил толкнул стальную дверь и бросился в гостиную.

Он слышал, как вскрикнув от боли, упал киллер и принялся лихорадочно соображать, что же можно предпринять в данной ситуации. «Бежать, бежать!» – решил он, мгновенно перебрав несколько вариантов. У него не было ни тени сомнения, зачем этот человек пришел в его дом – чтобы укокошить его (Стрелкова), как ненужного свидетеля. «Как только они узнали про меня?» – мелькнула еще одна мысль. «Может быть, – успел подумать Петрович о своей невидимости, – мне стоит быстренько раздеться?..» Но на это не оставалось времени, сейчас он не может рисковать. Пока это он скинет пиджак, брюки, рубашку!.. Бесшумно сделать это не удастся, а этот парень, видно, не первый раз берется за такую «работу». Да еще этот чертов макияж! «Нет, нужно бежать!»

Петрович осторожно выглянул в прихожую и увидел, что гость прихрамывая направился на кухню. Петрович на цыпочках прокрался к выходу и, уже не осторожничая, бросился вниз по лестнице. Все происходило так быстро, что опомнился он только на дне оврага, рядом с подгнившим тополем и принялся торопливо стягивать с себя брюки и рубашку. Вспомнив про накрашенное лицо, стянул с головы бейсболку и начал ожесточенно тереть лицо.

– Стоять, сука! – от этого окрика, который раздался так неожиданно, Петрович вздрогнул всем телом и машинально поднял руки вверх.

Бейсболка вдруг вылетела у него из руки, и только миг спустя, Сергей уловил несколько почти неслышных щелчков. Одна из пуль обожгла ему палец. Петрович пригнулся и бросился за ствол дерева. Теперь его было не видно, нужно только притаиться и его никто не найдет. Даже если на лице и осталось небольшое количество крема, в такой темноте это не имело никакого значения.

– Макс, мать твою, какого черта ты не стрелял? – прошипел Дудин и, припадая на одну ногу, подошел к месту, где только что стоял Стрелков.

Стараясь не дышать, Петрович просто врос в шершавый ствол тополя. Он не видел как Игорь Васильевич поднял бейсболку дулом пистолета и, расправив ее, посмотрел сквозь отверстия от пуль на луну.

– Чего это с ним, Игорь, а? – выдавил из себя, молчавший до этого Макс.