Владислав Покровский - Курьер. Книга первая

Я вырулил на парковочное место и стал высматривать шаттл, отправляющийся на Марс. Следовало поспешить уладить дела с заказом, да и к Грэю зачем-то ещё забежать. Интересно, зачем? За ложкой очередных сплетен?..

С самого начала всё как-то пошло очень странно и непонятно, как-то совсем не так, как я привык всё делать и получать, узнавать и запоминать; с того момента как я прибыл на фирму, меня вдруг захлестнул водоворот событий, диалогов, интонаций, полунамёков, в котором затруднительно было бы разобраться даже с моим актёрским прошлым. Такое впечатление возникало будто бы, прибыв на фирму и опоздав-то всего ничего, на полчаса, я оказался не в привычной знакомой и изученной до мелочей атмосфере, к которой привык за несколько лет работы, а в каком-то непонятном ведомстве, занимающимся лишь дознанием, выяснением и выбиванием информации из всяких подопытных кроликов навроде меня…

— Здравствуйте, Зизольдий Гурабанович, — поздоровался я приветливо, входя в его кабинет, предварительно постучав. — Можно войти?

— О-о-о, Андрей, — изобразил он бурную радость, — рад тебя видеть наконец-то… И ведь почти не опоздал, всего-то на полчаса задержался, — добавил он, посмотрев на часы, висящие на стене напротив его стола, и взмахом руки пригласил меня войти.

— Простите за опоздание: на станции шаттлов с расписанием отбытия не дружат, вот и задержали отправку ближайшего на целый час из-за временных нестыковок, а дальше уж я летел, как мог, — пробормотал я, садясь в кресло и вспоминая, как угробил почти целый час на поиски местного кафетерия, потому как неожиданно проголодался.

— Ничего, ничего, — пошлёпал он губами, — прогресс заметен — раньше ты опаздывал не меньше чем на час-полтора…

— Виноват, — я потупился и опустил взгляд.

— Ох уж эта молодость, — понимающе произнёс он и довольно метко (и, разумеется, совершенно случайно!) плюнул мне в лоб, мужественно вытерпев это, я решил дождаться хоть какого-то дальнейшего развития событий.

— Так вот, Андрей, — спохватился он через полминуты, судя по неземному выражению лица вернувшись из воспоминаний о старых добрых временах своей молодости, — есть один хороший заказ на доставку информации, который поступил от нашего старого клиента. Задача проста — доставить вирр и вернуться на фирму, сложностей по ходу выполнения возникнуть не должно, потому что линия связи с этим клиентом у нас налажена, устойчива и хорошо защищена от взлома, насчёт акций со стороны конкурентов можно не беспокоиться. Но! — он поднял палец, призывая к вниманию, наклонился ко мне через стол и проговорил еле слышно:

— Поступило сообщение из анонимного источника, которому я доверяю настолько, насколько вообще могу верить таким вот источникам, что в последнее время участились случаи копирования и кражи конфиденциальных данных с целью их последующего вскрытия и дешифровки, причём случаи эти происходят сплошь и рядом, и наша фирма не исключение…

Я поёрзал в кресле, собираясь с мыслями, и стал заранее прикидывать варианты, куда меня может завести след логической цепочки его повествования.

— Я всё проверил и перепроверил, — продолжил Капитошкин, сцепив пальцы в замок, — специально по моей просьбе отдел аналитиков из тех, что непосредственно подчиняются только мне и Аластору, проработал кое-какие факты и пришёл к любопытным результатам: информация, которую от нас требуют заказчики, добывается, обрабатывается, анализируется и повторно кодируется, после чего курьеры доставляют её клиентам, однако где-то на этапе логической обработки и первичного анализа некоторые информационные узлы копируются и вместе с определёнными фрагментами кода-ключа пересылаются на неизвестный удалённый сервер…

Сказав это, Капитошкин воинственно выпятил челюсть, а я обомлел — мне совсем не понравилось, куда он начал клонить.

— Простите, Зизольдий Гурабанович, — начал я, требовалось срочно выяснить детали проведённой проверки, теперь я уже догадывался, с какой такой целью меня мог позвать к себе Грэй, — а что это за анонимный сервер такой? Откуда?..

Я умолк, потому что понял…

— Вот-вот, Андрей, — продолжил, улыбаясь, Капитошкин, — ты правильно догадался. Центр защиты информационных и темпоральных контактов (ЦеЗИТеК, Центр) заинтересовался этим сразу после гибели Шамрина, когда мы предоставили все необходимые материалы в его аналитические отделы. Ты сам знаешь, что в соответствии с Гражданским и Трудовым Кодексами, а также с Договором об использовании информационных ресурсов мы были обязаны это сделать…

Я кивнул, напряжённо обдумывая его следующие возможные ходы.

— Аналитики Центра провели расследование и выявили факты частичного хищения информационных блоков, которые проводились и на нашей фирме, и в конторе Глеба Овчинникова, и на фирме Эдуарда Пецелапо. Помнишь хоть их?

Я снова кивнул и негромко прочистил горло, откашлявшись.

— Обнаружили ещё одну интересную деталь, — продолжил Капитошкин. — Шамрин погиб в результате многочисленных пулевых ранений, однако в этом виноваты не наёмники конкурирующих фирм, они-то как раз таки были далеко, Шамрин смог от них оторваться, а некий субъект неизвестного пола, одетый в чёрный мужской костюм, смокинг. Этот субъект ликвидировал курьера, после чего НЕ донёс по назначению вирр-диск с информацией, а попросту его уничтожил. Вопрос: зачем он это сделал?

— Но ведь, — я замялся, не зная, что сказать, — судя по фотографиям, Шамрину на голову надевали устройство для считывания ментальных импульсов мозга, так называемый "краб"… Может информация вовсе не была уничтожена, а…

— Банальное заметание следов, так как с нами связался клиент и пожаловался, что мы не выполнили заказ, после чего со счетов фирмы были возвращены деньги, — фыркнул Капитошкин, плевком угодив мне в глаз, и тут же насторожился:

— По каким это фотографиям?

— Э-э-э, — я замялся, чувствуя, что зря всё это ляпнул, надо было выкручиваться как-то, — понимаете, Зизольдий Гурабанович, я видел некролог Шамрина, на фотографиях хорошо видны отметины от захватов "краба"…

— Врёшь, Преображенский, — Капитошкин напрягся и даже перестал шлёпать губами, — не мог ты видеть некролог, его сразу же отправили спецдоставкой в аналитический отдел Центра. Какие фотографии, я тебя спрашиваю?!

— Грэю пришли с анонимного сервера, — промямлил я убито, — он мне их показывал, удивлялся, он даже пытался отследить сервер, однако тот был замаскирован за паутиной ложных, и ничего не добился…

— Какая прелесть, — промурлыкал Капитошкин. — Грэю значит, да? За несколько секунд до смерти Шамрина БОГА перехватил координаты темпорального прыжка, ориентированные на констант-сигнал активатора. Модуляции констант-сигналов имеются лишь у Аластора Грэя и Бенефициуса Грина, а полный доступ к БОГА имеет лишь центральный компьютер Аластора! Фотографии, да?! А кто их мог сделать?! Что это за сервер такой анонимный?! Не тот ли случайно, на который по подозрениям аналитиков Центра сливается украденная информация?! — гаркнул он так, что у меня аж уши заложило.