Игорь Гертов - 1. Дикий лейтенант

Ну, вот он, момент истины... но вместо злого парня с пистолетом, из-за ящика выпадает равнодушный труп с железкой в руке. Ать. Автоматически подхватываю выпавший пистолет. Теплое тяжелое, надежное железо. Хуже мне уже не будет. А вот лучше - вполне возможно. Пистолет - это хорошо. А хороший пистолет... А как же неудобно стрелять из-за ящика вправо. Я все же не совсем левша, с левой приходилось стрелять. Но это - слишком медленно, потому и пистолет будет жить только в правой. Из правой я ничего не уроню случайно. Выпадаю плечом на тротуар. Второй стрелок замечает оружие в моих руках слишком поздно. Все три пули ложатся в нападающего. Последняя выбивает кровавый фонтан из головы.

Очень хочется обрадоваться, но похоже, что у моих неприятностей, на этой чертовой улице - гнездо. Двойники первой пары уже выбежали из переулка. Могу точно сказать, что похожи как дежавю, хотя далековато они. Сто метров, это хорошо, короткие стволы на таком расстоянии дают шанс. Перекатываюсь за последний ящик и пытаюсь затянуть за собой труп нападавшего. Запасные магазины к пистолету. Совсем не факт, что у меня получится еще раз отстреляться, но не ждать же, пока просто прибьют?

О как, у парня и автомат под курткой. Наверное замечательно, что он пользовался только пистолетом. И какая-то куча всевозможных совершенно непонятных сумочек и железок. Разгрузка, тонкий бронежилет, провода с осколками гарнитуры. Не думать. Двигаться. Автомат в сторону, магазины для пистолета, справа в кармашках сбруи... есть. Два. Достаточно и одного. В руку теплую увесистую плитку. Оборот к бегущим фигурам. Остаток магазина отстреливаю особо не торопясь. Машинка очень странная. Таких я еще не встречал. Удобно и не слишком подбрасывает. Сам себе не верю. Бронежилеты у них есть, конечно, но из броников кровавые брызги не летят. Осторожно тут, на гильзах... я не поскользнусь. Их нет. Вообще. Бл@дь. И во что я влип? Не думать. Думать сейчас уже поздно.

Следующий магазин в левой руке. Вот не знаю, осталось ли что-то в первом или нет. И думать об этом я не буду. Кнопка, выпавший магазин, полный магазин. В выпавшем магазине мелькает головка пули. Хорошо, не надо взводить. А как его вообще... мысль мелькает и испуганно прячется. Не время для любопытства. Быстрый взгляд на бегущих. Хе. Один ты у меня остался и хромаешь. Явно не спринтер. Только не падай, иначе я тебя за бордюром не достану. Назад и вниз. На голову падают брызги стекла и лохмотья облетающей с рваного металла краски. Резкий. Могу не успеть. Взгляд упирается в терминатора.

Чертовски живуч ты, парень. Ну что ты на меня смотришь? И то, что ты кричишь, я тоже не понял. "Руссо туристо". О, да у него клешня пустая. Куда автомат делся я не знаю. Но у меня есть, чем тебя порадовать, железная башка. Дергаю на себя труп и раскручиваю карабин на ремне автомата. Щелчок металла и автомат у меня. Предохранитель... вот. Выстрел в клумбу подтверждает, что всё работает как надо. И - да, для меня этот аппарат слишком непривычен.

Аккуратно укладываю автомат на плитку и толкаю в сторону клацающей руки. Ух, жонглером ты парень не работал, случайно? Мне до такой координации движений далеко. Да уж. Стреляющий в двух метрах автомат, это жесть. Особенно, когда ствол смотрит практически в лицо. Б..., ненавижу громкие звуки. В узком промежутке между железными стенками грохот автомата просто невыносим.

Поднимаюсь на ноги и пытаюсь заглянуть на обратную сторону дырявого как дуршлаг образца автомобильной промышленности. И второй охранник, похоже еще работает. Там тоже маячат две фигурки. Одиночный выстрел, уже одна. Замечательно, та сторона меня пока не касается. Опускаюсь к тротуару и смотрю на железную башку. Он занят стрельбой, хороший э... мальчик. Надо бы труп второго нападающего вытянуть. Или получится из этого что-то еще вытрусить?

Нет, только запасные магазины к оружию. Хотя... чего для меня там может быть полезного? Выкладываю на асфальт, автоматные по одному отправляю к железной башке. Остальное непонятное железо мне ни к чему. Второй труп лежит в паре метров, на бордюре. Нет. Через автомат железной башки я ползать не буду. Он мне быстро дырок добавит. Совершенно автоматически распрямляю ноющую от неудобного положения, спину... и получаю плюху. Со спины. Прилетело с противоположной стороны черного автомобиля. О... твою мать. А вот это уже... Дальнейшие действия происходят очень быстро. Разворот, спиной к ящику. И несколько серий по два выстрела. Адреналин плюс шок от ранения. Такой фокус я уже не повторю. Зря я понадеялся на второго охранника. И у меня, похоже, получилось достать стрелявшего. Но это уже не очень важно. Спина мокрая и в голове мутно. Значит - таки стану сегодня живописцем. А жаль, такие впечатления пропадут.

Снова стук по плитке. Железная башка мне что-то пытается показать.

- Ну чего ты мне лязгаешь? Нихрена я не понимаю, что ты сказал. Шлем? Ну и нахрен мне теперь шлем? А полиции у тебя в кармане нет? Или скорой помощи?

В бога, дьявола, экстрасенсов, зеленых человечков и киборгов я не верил. До этого момента. Летящий в мое лицо шлем и яростно хлопающая по стальной макушке рука. Это он ругается, что не успел шлем одеть... Понимающе киваю, прижимая шлем стволом пистолета к бетону перед собой. Мотание головы, палец в меня и опять хлопок по черепу. Заботливый? Мамочка. Может быть шлем и поможет, хотя лишних дырок во мне уже слишком много. С потерей крови приходит апатия. Вероятность того, что я смогу заткнуть дыру в спине - нулевая. И такая же вероятность того, что успеет скорая помощь. Там, на дороге, масса расстрелянных граждан города. Мой номер в этом случае - явно не девять. Остается развлекаться в оставшееся время. Пока я еще что-то соображаю. Подгребаю шлем к себе и подхватываю его левой рукой. Одел. Ниче так, банка, вот только не слышно нифига... затягиваю ремешок на пряжке... из шлема выпадает мягкий воротник, виски слегка сжимает и перед глазами начинает кружиться... точно идиотом выгляжу, наверное. Или двинутым мотоциклистом. С дыркой в спине.

"Нет, я не твой глюк", - мягкий, быстрый голос в голове. Да ладно, разговор с мотоциклетным шлемом? Точно глюк.

"Не веришь - ну и не верь, да ты ведь труп уже - забыл? Терять тебе нечего. Давай ка, дотащим капитана Л'Легро сюда. Да-да, именно эту вот, безбашенную блондинку".

У меня перехватывает горло. На картинке перед глазами зеленая точка на прозрачной но отчетливо видной схеме. Пустырь перед промзоной. Сто с лишним метров назад по этой же стороне дороги. С противоположной стороны квартала. Ну хоть бульвар переходить не придется, как бы еще этот чертов квартал проскочить? Тело начинает против моей воли разгибаться. Как там было? Меня поймали пришельцы? И ставили на мню опыты? Вот же, б..., идиот доверчивый, но телу мои мысли - пофиг. Оно целеустремленно тащится к телу блондинки.