Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

Я су­до­рож­но оч­нул­ся от дре­мы. Все­му ви­ной - му­ха. Она се­ла мне на ли­цо, я мот­нул го­ло­вой, по­те­рял рав­но­ве­сие и чуть бы­ло не сва­лил­ся в фон­тан.

Сна­ча­ла, еще не впол­не со­об­ра­жая, я оки­нул взгля­дом все во­круг, а это был по-преж­не­му пол­но­кров­ный сол­неч­ный день, слепяще-праздничный.

И тут я вспом­нил! Вско­чив, я нерв­но за­ша­гал по скри­пя­щей пес­ча­ной до­рож­ке. С мес­та в карь­ер пу­щен­ная мысль, не ос­та­нав­ли­ва­ясь на стран­ных при­хо­тях па­мя­ти, вле­те­ла в хле­ст­кие за­рос­ли до­га­док и ги­по­тез, но че­рез мгно­ве­ние, ве­до­мая опыт­ной ру­кой, вы­ско­чи­ла на воль­ный про­стор. Сна­ча­ла бег ее был тя­жел, но че­рез не­ко­то­рое вре­мя ей уда­лось дос­тичь при­выч­но­го тем­па.

Hо хва­тит ал­ле­го­рий, а то мож­но увяз­нуть в их слад­ком си­ро­пе. Дол­гие го­ды я учил­ся от­клю­чать­ся на трас­се от се­бя обы­ден­но­го, ис­кус­ст­ву на­прочь за­бы­вать ТУ, дру­гую жизнь. Это бы­ло не­об­хо­ди­мо, это бы­ли азы, ко­то­рые дол­жен был по­стиг­нуть ка­ж­дый трас­сер. Новичка лег­ко вы­би­ва­ет с трас­сы пер­вое же силь­ное вос­по­ми­на­ние, по­это­му у хо­ро­ше­го трас­се­ра от ре­аль­но­го ми­ра ос­та­ют­ся толь­ко смут­ные те­ни, не­яс­ные об­ра­зы, ка­жу­щие­ся да­ле­ким чу­жим про­шлым. И те­перь го­да­ми от­ра­бо­тан­ное уме­ние ме­ша­ло мне со­сре­до­то­чит­ся, то и де­ло за­жи­гая не­нуж­ную, ус­та­рев­шую над­пись: "опас­ность". Hе знаю по­че­му, но я вдруг вспом­нил о по­гиб­шей груп­пе Чер­но­го Ры­ца­ря, вспом­нил, как Ди­ри­жер, то­гдаш­ний ма­гистр, го­во­рил по­сле из­вес­тия об оче­ред­ном тру­пе:

- ...они ду­ма­ли о чем угод­но: о раз­вле­че­ни­ях, сла­ве, пре­вос­ход­ст­ве над дру­ги­ми, сча­стье. Они не ду­ма­ли, что это мо­жет быть и Смерть, они не ду­ма­ли, что это мо­жет быть и уве­чье, и что ос­та­ток жиз­ни придется про­вес­ти в мик­ро­ско­пи­че­ском ог­ра­ни­чен­ном ми­ре стен, за­кры­тых две­рей, окон, ра­дио, таб­ле­ток, по­лу­бре­да и бо­ли.

Эти сло­ва про­зву­ча­ли во мне гул­ко, как в пус­том хра­ме. Стра­ха не бы­ло, но и ощу­ще­ния зве­ня­щей ра­до­сти, как то­гда в ноч­ном го­ро­де, по­сле раз­го­во­ра с По­ве­ли­те­лем Ми­ра, не поя­ви­лось. Стран­ное ис­ку­ше­ние, не ду­мать о вы­хо­де из пет­ли во­все, вдруг под­ня­лось из по­тем­ков ду­ши. Ведь, в са­мом де­ле, ес­ли до сих пор весь мой опыт го­во­рил о том, что са­мый смысл мое су­ще­ст­во­ва­ние име­ет то­гда и толь­ко то­гда, ко­гда я жи­ву для дру­гих, то се­го­дня си­туа­ция кар­ди­наль­но из­ме­ни­лась. Те­перь ок­ру­жаю­щий мир су­ще­ст­ву­ет для ме­ня, и толь­ко по­то­му сам име­ет смысл, це­ло­ст­ность, гар­мо­нию и еще черт да бог зна­ют что, толь­ко по­то­му, что су­ще­ст­вую Я.

Итак, те­перь есть вы­бор, и хоть я по­ро­ж­ден дру­гим ми­ром, и хоть я соз­дал этот по его по­до­бию, и по­се­му он то­же мо­жет по­пы­тать­ся под­чи­нить ме­ня се­бе и для это­го у не­го есть мно­го: сло­ва и их смы­сло­вое по­ле, пред­ме­ты оби­хо­да, об­ще­ст­во лю­дей, ка­ки­ми бы не­за­мы­сло­ва­ты­ми они ни бы­ли, - но те­перь, ес­ли я ре­шу во­прос в свою поль­зу, я мо­гу по­тя­гать­ся с ним, пе­ре­ме­нить его, от са­мых кор­ней до вер­шин, я ведь знаю, что при­да­ет смысл че­ло­ве­че­ско­му су­ще­ст­во­ва­нию, и по­то­му мо­гу пе­ре­вер­нуть все с ног на го­ло­ву и за­ста­вить ре­ку жиз­ни по­течь вспять, пусть в про­ти­во­ес­те­ст­вен­ном ТАМ, но воз­мож­ном ЗДЕСЬ на­прав­ле­нии. От­ны­не все за­ви­сит толь­ко от ме­ня.

Я ос­та­но­вил­ся, на­ткнув­шись на пре­гра­ду на мо­ем пу­ти и, не­воль­но ос­та­вив на вре­мя свои мыс­ли, по­смот­рел впе­ред.

Я сто­ял у фон­та­на, упер­шись в те­п­лый ноз­д­ре­ва­тый ка­мень, а пря­мо пе­ре­до мной мо­гу­чий По­сей­дон пра­вил од­ной ру­кой сво­ей ко­лес­ни­цей из по­лу­ко­ней-по­лу­рыб, дру­гой сжи­мая ог­ром­ный тре­зу­бец. Ми­риа­ды струй ок­ру­жа­ли Вла­ды­ку Вод со всех сто­рон, солн­це на­пол­ня­ло их све­том, пре­тен­дуя на пер­вен­ст­во, и от­то­го эта взле­таю­щая во­да ка­за­лась ис­кра­ми, по­то­ком сгу­щен­но­го све­та, цвет­ком из ты­ся­чи ни­тей, пу­зы­ря­щих­ся, встре­тив­шись с по­верх­но­стью пру­да.

По­сей­дон по­ве­ле­вал, и я по­ве­ле­вал. Он мчал­ся в не­ве­до­мые да­ли и од­но­вре­мен­но сто­ял на мес­те. Как и я. По его ли­цу мож­но бы­ло про­честь, что он мудр, мус­ку­ли­стый торс го­во­рил о его ог­ром­ной си­ле, а тре­зу­бец - о вла­сти, но в го­ло­ве его не бы­ло ни од­ной мыс­ли, ка­мен­ные мыш­цы не мог­ли бы сдви­нуть его хо­тя бы на дюйм, а тре­зу­бец - пус­тая иг­руш­ка.

Итак, я в пет­ле. Я ми­но­вал свой Ру­би­кон, за ко­то­рым кон­ча­ет­ся иг­ра и на­чи­на­ет­ся иная жизнь, по сво­им за­ко­нам с но­вы­ми це­ля­ми и смыс­лом. "Мир, соз­да­вае­мый твор­цом, пет­лей смы­ка­ет­ся во­круг не­го, и то­гда уз­на­ет тво­рец, ЧТО он соз­дал", - так ска­за­но у Экс-Со-Ка­та.

"Что­бы оце­нить му­зы­ку, на­до ее по­слу­шать, что­бы оце­нить мир - нуж­но в нем по­жить", - ска­за­но у не­го же, но толь­ко сей­час до ме­ня до­шел ис­тин­ный смысл это­го ба­наль­но­го, на пер­вый взгляд, вы­ска­зы­ва­ния. Од­но де­ло, ко­гда ты при­хо­дишь на трас­су, как в лу­на-парк, дру­гое - ко­гда ты ос­та­ешь­ся в ней жить...

Где-то в от­да­ле­нии уда­ри­ли ча­сы и на­пом­ни­ли мне о близ­кой тра­пе­зе. Бы­ло пол­две­на­дца­то­го.

Я за­то­ро­пил­ся к двор­цу. Стре­ми­тель­но ми­но­вал мост По­це­лу­ев, про­шел вдоль се­вер­но­го кры­ла двор­ца, взле­тел по бо­ко­вой ле­ст­ни­це на вто­рой этаж, и ан­фи­ла­да ком­нат сли­лась для ме­ня в рит­мич­ное мель­ка­ние двер­ных про­емов. За­ду­мав­шись, я пре­боль­но за­дел лок­тем о брон­зо­вую ру­ко­ять и, по­ти­рая ушиб­лен­ное ме­сто, вдруг ус­лы­шал зву­ки, на ко­то­рые еще се­кун­ду на­зад не об­ра­щал вни­ма­ния.

То­ро­п­ли­во по­дой­дя к бли­жай­ше­му ок­ну, я вы­гля­нул во двор и изум­лен­но за­мер.

Пе­ре­до мной, вни­зу, вдоль двор­ца дви­га­лась не­обыч­ная про­цес­сия, по­ка­зав­шая­ся лю­бо­му на мо­ем мес­те про­сто ше­ст­ви­ем кар­на­валь­ных ма­сок, но я сра­зу по­нял, что это бы­ли ОHИ. Сти­хии, Бо­ги, По­ве­ли­те­ли на­ших душ, пре­вос­ход­но зна­ко­мые ка­ж­до­му трас­се­ру по "Гло­ба­ли­сти­ку".

Впе­ре­ди ре­ши­тель­но ше­ст­во­вал ги­гант в алом свер­каю­щем пла­ще, за ним не ме­нее мо­гу­чий ги­гант в мун­ди­ре, при шпа­ге и с над­мен­но хо­лод­ным ли­цом, бе­се­до­вав­ший со сво­ей спут­ни­цей - вуль­гар­но оде­той осо­бой, по­хо­жей от­час­ти на пуб­лич­ную дев­ку, от­час­ти на ед­ва про­снув­шую­ся бо­ги­ню, бес­пре­стан­но по­тя­ги­ваю­щую­ся, как кош­ка, по­иг­ры­ваю­щую гла­за­ми, вее­ром, из­ги­баю­щую­ся об­шир­ным бюс­том, на­гло смею­щую­ся, с рас­пу­щен­ны­ми ко­лы­шу­щи­ми­ся вол­ни­сты­ми свет­лы­ми во­ло­са­ми. За ни­ми шла строй­ная гор­дая жен­щи­на в скром­ном длин­ном бе­лом пла­тье, пе­ре­вя­зан­ном ал­маз­ным поя­сом, и ве­ла, уч­ти­во и лас­ко­во, взъе­ро­шен­ную ста­ру­ху с го­ря­щи­ми гла­за­ми в на­ря­де из со­тен лос­ку­тов, бо­сую, гор­ба­тую, с уг­ло­ва­ты­ми рез­ки­ми дви­же­ния­ми и хри­п­лым низ­ким го­ло­сом. Ко­гда ее слу­чай­ный не­до­б­рый взгляд упал на ме­ня, я ин­стинк­тив­но от­пря­нул от ок­на и еще дол­го не мог прий­ти в се­бя.