Антология мировой фантастики. Том 10. Маги и драконы

Шлюшка все курит. В холодильнике нахожу пиво. Откупориваю бутылку, делаю несколько осторожных глотков. Достаю из коробка щепотку дряни скатываю в маленький шарик, кладу под язык. Сажусь за стол, руки складываю, поверх них голову жду светопреставления.

Вроде бы и не нужен мне стимулятор, но без него Колдуна встречать боязно. Я с похмелья не боец, а Ване убить что некоторым сплюнуть.

Кстати, а мне?.. Встрепенувшись, тащу из ножен свою живопыру. Чистенькая.

– Эй, парни! - кричу. - Вы не в курсе, я, случаем, вчера никого на тот свет не отправил?

– Без понятия. - Это мент-полуорк. - В районе за ночь троих порезали и одного табуреткой насмерть забили. Твой какой?

– У моего горло расписано. Несовместимо с жизнью.

– Может, не нашли еще…

Тут меня начинает выворачивать наизнанку. Не в смысле тошнить, а просто целиком вывертывать, как грязный носок, с таким же примерно запахом по всей кухне. Шлюшка морщится и наконец-то глядит в мою сторону с интересом. Не понимаю, зачем выворачивать грязные носки? Их надо класть в стиральную машину… И меня кладет в стиральную машину. Почему-то сразу на отжим. Оборотов под тысячу.

Более или менее возвращаюсь к реальности опять в лежачем положении. На той же кровати. Рядом сосредоточенный Зацепин, его теплые добрые руки сжимают мои виски. Хороший ты мужик, Серега, хотя и потенциальный враг. Это тебе еще зачтется и случае.

– Хватит… - еле-еле выдавливаю. - Я в порядке, спасибо.

Из-за двери опасливо выглядывают сильно встревоженные менты. Зацепин расслабляется и трясет ладонями в воздухе.

– Ты страшно кричал, Дима. Страшно. В жизни такого не слышал.

– Извини. Эй, ребята, там пиво… Дайте, а?

Приносят, я немного отпиваю. Становится еще легче.

– Спасибо, парни. Век не забуду.

– Да мы чего… Ты-то как? - Под "чармом" мои тюремщики донельзя милые и ласковые.

– Нормально. - Пробую встать, но меня шатает. И способность кастовать, чувствую, гораздо ниже привычной нормы. Для ординарной драки вроде хватит, а вот для масштабного побоища - увы. Не хочет психика выходить на режим, не держит она его больше. Допился кудесник. Минимум дня три в себя приходить.

В дверь звонят, один из ментов уходит открывать. Шевеление, приглушенные голоса. Я сижу на кровати и тупо гляжу в стену. Жду.

Появляется Колдун. Морда опухшая против обычного вдвое, буквально в дверь не лезет. Еще бы, такое механическое воздействие пережить… Защита наворочена круче, чем вчера, она вся искрится и даже вроде бы хрустит.

– А хорошо ты его прикрыл, - говорю Зацепину. - Не всякий мастер пробьет.

– Допустим, не всякий грандмастер! - пыжится Зацепин. Но я вижу - ему приятно.

– Кончай базар, колдуны, - приказывает Колдун. - Ты! - Это Зацепину. Выйди пока. Серега мнется, ему боязно за клиента.

– Иди, иди, - отмахиваюсь я, и Зацепин действительно уходит, притворив за собой дверь. Ваня усаживается на стул и закуривает. Я тоже лезу за сигаретами. Колдун при этом моем жесте слегка меняется в лице, но быстро с эмоциями справляется. Похоже, он на меня за вчерашнее не в обиде. Скорее наоборот, зауважал.

Некоторое время мы молча курим, роняя пепел на паркет и разглядывая один другого. Наконец Колдуна прорывает. Он достает из-за пазухи листок в размер фотокарточки, сует его мне под нос и спрашивает с приторным миролюбием в голосе:

– Зачем ты убил моих людей. Саид?

Bay, у нас, оказывается, есть чувство юмора. Жаль, не помню, что там дальше по тексту. Безмятежно выдаю первое, что приходит в голову:

– Ребята попросили.

Колдун угрожающе сопит. Я забираю у него карточку. Смотрю и с неподдельным изумлением спрашиваю:

– Это что?!

– Не-ет, - тянет Колдун. - Это я у тебя хочу спросить - что? А?!

– Что, что… "Чейн лайтнинг". Цепная молния… Погоди, дай разобраться.

Ваня старше меня почти вдвое, ему верный полтинник, но называть такого людоеда на "вы" я органически не в состоянии.

На фотографии мои старые приятели, орки-боевики. Все шестеро. Лежат компактной группой. Обугленные. Чересчур, попросту излишне, демонстративно обугленные. Как будто маг пробовал силу.

То ли хотел показать, насколько силен. А силен он весьма. Меня охватывает легкая нервная дрожь. Это грандмастер. Совершенно точно - эльф. Может быть, даже мой иррэйнский наставник. Бр-р-р Возвращаю карточку Ване.

– Извини, но я тут ни при чем.

Ваня пару секунд пытливо на меня смотрит а потом отводит глаза и начинает странно жевать губами. Наверное, так ему соображать легче.

– За мной дракон, что было, то было. А тут не моя работа.

– У-у, - говорит Ваня. - У-у,…!

– Соболезную.

– Помолчи!

– Йес, сэр.

Он размышляет еще полминуты. Бросает окурок на пол, топчет его ногой. И неожиданно спрашивает:

– Ты чего удрал вчера?

– Мне нужно было все обдумать. А ты наверняка заставил бы меня решать немедленно.

– Ха! Какой, понимаешь… мыслитель. Лови его потом по всему городу. Скажешь, легко? Зацепин с ног сбился, пока тебя вынюхивал. А убытки? Этому плати, тому плати, машины гоняй, ментов подключай, плюс девка не работает, хата простаивает… Ну и чего же ты решил?

– Не вмешиваться.

Ваня начинает картинно закипать. Но я уже сообразил: после вчерашнего шоу он меня не тронет. Достаточно провозгласить нейтралитет, и я уже для Колдуна не враг, а наемник, которому просто нужно предложить хорошую цену. Других категорий Ваня и не знает.

– Пацан, ты хотя бы представляешь, сколько мне должен?!

– За дракона? Представляю. Средних размеров поместье в Иррэйне и рабов душ пятьсот. Стандартная цена.

Ваня было замахивается, но я уже протолкнул сквозь его защиту нож. Слегка щекочу толстое брюхо. Клиент в изумлении.

– Только не сердись попусту на своих людей. Они ничего не могли поделать. Со мной вообще… Тяжело.

Колдун пыхтит. С каждой демонстрацией силы я нравлюсь ему все больше.

– Ладно, спрячь перо, - говорит он. - Понтярщик.

– На себя посмотри. Ворюга.

– Что?! А пистолет?! - неожиданно орет Ваня. - Забыл, да?! Ты в курсе вообще, сколько такой стоит? Сам ты ворюга!

Я к перемене темы не готов и в ответ на претензию глупо ухмыляюсь. Злопамятный тип Ваня Колдун. Хотя "глок-18" действительно стоит денег. Эта модель не поступала в коммерческую продажу, и достать ее сложно. Кому угодно, кроме меня, я ведь просто-напросто отнял пушку у наших бандитов пару лет назад. Чего-то они косо на меня посмотрели, и очень зря - маг был пьян. Ваня потом звонил на Фирму и жаловался. Ваня любит звонить на Фирму и возбухать по малейшему поводу. Игорь меня за эту выходку здорово отчехвостил и пистолет сказал вернуть. Но я уперся. А вы бы отдали уркам-оркам автоматическое оружие с темпом стрельбы тысяча триста в минуту? Зачем оно им, поранятся еще…