Дивов Игоревич - Оружие Возмездия

Нынешняя Россия тоже читает, в общем, немало. Просто она скатилась на нормальные общемировые позиции – когда книги покупает не больше тридцати процентов граждан. А остальные не покупают. За отсутствием интереса. И никак их не заставишь.

Можно только заинтересовать.

Чем именно народ интересуется, можете сами отследить по тиражам.

На этой высокой ноте я и закончу лирическое отступление.

Я не успел вернуть книгу Бенни, потому что его призвали. Саймак остался со мной. Я любил «Город», знал этот роман едва не наизусть в переводе, и прочесть книгу на языке оригинала имело прямой смысл: хоть так подтянуть свой безобразный английский.

Но какой тут, извините за выражение, «язык оригинала», когда тебя тоже вот-вот забреют!

Короче говоря, поздней осенью, когда меня и правда забрили, «The City» оставался не только непрочитанным, но даже ни разу толком не раскрытым.

Естественным решением было взять книжку с собой в армию. Она занимала мало места, почти ничего не весила, но зато весомо напоминала, что у меня до призыва была осмысленная жизнь. Может, я сам звезд с неба не хватал, но хотя бы из моих приятелей, когда нажрутся, вот такое сыпалось, а не как обычно.

Так Саймак угодил в мою солдатскую тумбочку.

Через пару недель, пережив обморок в строю, провал сквозь вагон со щебенкой и еще кое-какие приключения, я оказался за пишущей машинкой в штабе дивизии. Там было не до книжек на английском. Саймак по-прежнему жил в казарме, и забрать его из тумбочки в штаб я даже не думал. С ним ничего не могло случиться.

Он оказался никому не нужен.

Он был на непонятном языке и без картинок.

А то, что книгой можно вытирать задницу, я тогда не подозревал.

По счастью, в «учебке» такой традиции не водилось, да и газет хватало. И воровать личные вещи было не принято, крали в казарме только деньги.

Поэтому Саймак безопасно перезимовал в тумбочке, а я в свободное время ностальгически читал Бунина из полковой библиотеки…

Однажды весной, зайдя в казарму, я увидел, что по ней бродят какие-то странные военные.

– Это проездом ребята, – объяснил дневальный. – Везут их куда-то, переночуют у нас.

«Ребята проездом» оказались, как на подбор, здоровы, мордасты, наглы и выглядели прослужившими минимум год. Черт его знает, куда их везли, и кто они были такие. Курсанты поглядывали на них с опаской.

Ну, штабной салага из «учебки» это тоже солдат, оборзевший дальше некуда. Поэтому, застав одного из гостей сидящим на корточках перед моей тумбочкой, я и ухом не повел. Я просто остановился у него за спиной, руки в карманы, и ждал развития событий.

Парень с интересом листал Саймака.

Посмотрит на страницу, перелистнет, на следующую посмотрит, опять перелистнет…

– Твоя? – спросил он, полуобернувшись в мою сторону.

– Угу.

Парень вернулся к книге, просмотрел еще несколько страниц.

– А ты что, нерусский, что ли? – осенило его.

– Русский.

Он молча закрыл книгу, положил ее на место, захлопнул тумбочку и ушел, не сказав больше ни слова.

В Бригаде Большой Мощности мне тоже поначалу было не до Саймака. Там поначалу было ни до чего, выжить бы. А Саймак лежал в тумбочке.

Из этой тумбочки крали все, что можно. То есть, зубную пасту. И изредка зубную щетку. Я другого в тумбочке не держал.

А Саймака не трогали.

У меня и не было ничего больше своего, не казенного. Только огрызок бумажника, в котором хранилась пара фотографий и несколько писем – я его носил во внутреннем кармане. Никаких других личных вещей. Ничего материального, за что тебя можно ухватить и встряхнуть; чем тебя можно шантажировать.

Я сохранил эту армейскую привычку навсегда. Сейчас все, что мне нужно, чтобы начать жизнь с нуля, прячется на крошечной флэшке. А если подумать, можно и без нее обойтись.

Я нигде не живу и ничего не стою.

У меня ничего нет, и с меня нечего взять, кроме моей шкуры.

Очень люблю хорошие вещи, но не привязан к ним.

Ревниво и даже злобно охраняю свою территорию, но помню: новое место полностью обживается за месяц-полтора.

Это школа ББМ, чтоб ей ни дна, ни покрышки.

Но даже Бригада Большой Мощности, где у человека виртуозно изымали все до последнего, включая человеческое достоинство, не придумала, что сделать с «Городом».

Он и там оказался никому не нужен – лежал себе в тумбочке.

Его могли бы украсть и просто выкинуть, чтобы причинить мне боль, но на это у моих недругов банально не хватило ума.

А для вытирания задницы гораздо лучше подходило ПСС.

Узнав, что в ББМ подтираются книгами, я был крепко шокирован.

– Но это же книги! – возмутился я.

– Какие это книги, это же Ленин! – объяснили мне комсомольцы.

Не любили они дедушку.

– Все равно нехорошо, – сказал я. – Сегодня ты Лениным подтираешься, а завтра?..

Комсомольцы не вняли. Я был в ББМ еще никто, просто парень со странностями. Москвич, ёптыть.

Через месяц-другой, когда у меня ночью спёрли бляху с ремня, я подумал, что так и до Саймака однажды доберутся – и отнес его на узел связи, к Генке Шнейдеру.

Там Саймак провалялся до осени, все еще нечитанный. На ночных дежурствах я иногда читал журнал «Огонек» – наш художник Михайлов тырил его из кабинета замполита.

По первому снегу Саймак вернулся в казарму и зажил себе в укромном углу каптерки вместе с барахлом, которым я начал полегоньку обрастать.

Потом нам с Саймаком невероятно повезло.

Между канцелярией и кабинетом командира нашего дивизиона была узкая комнатка-пенал, метра полтора на три. Она считалась фотолабораторией, там даже был раздолбанный увеличитель. Еще там хранились три ободранных электрогитары «Урал», останки усилителя, и лежали на боку две большущих колонки. Из-за этого комнату звали «музыкалкой».

Спасти комнатушку от потока и разграбления можно было лишь одним способом: назначить ответственного, крайне желательно – человека в авторитете. Раньше за помещением следил сержант Верчич. Он даже печатал там снимки изредка. Фотографирование в ББМ не поощрялось категорически – наша техника считалась адски секретной.

Верчич относился к своему богатству равнодушно. Ну, хранил личные вещи. Ну, когда бригада убегала на зарядку, уходил в комнатушку спать на колонках. Больше ни на что этот пенал не годился. Там впритирку помещались трое, и то чокаться было неудобно.

Уходя на дембель, Верчич принес ключ от «музыкалки» майору Афанасьеву.

– И что мне с ним делать? – спросил Афанасьев.

– Да вон хотя бы Москве отдайте, – кивнул в мою сторону Верчич. – У него же мафия.

– Ага, и вся его мафия будет сидеть у меня за стенкой?!

– Зато другие не влезут. А если и влезут – эти найдут, кто.

Афанасьев только фыркнул.