Журнал «Искатель» - Искатель, 2019 № 05

Декарт, так меня зовут. Мы, самовоспроизводящиеся роботы, обожаем давать друг другу имена великих людей прошлого. Паскалей полно, Хокингов, Платонов вообще завались, они для простоты себя нумеруют: Плат-1, 2, 35. Декарта встречал только в одной доапокалиптической фантастике, а наяву ни разу, хотя мне моё имя очень нравится. Звучное, похожее на клёкот диковинной птицы… декарт… декарт… Не то что латинский вариант — Картезий, какой-то кисло-сладкий соус для макарон. Зато, скажу начистоту, ум тому тяни-толкаю, в честь которого я назван, достался эксклюзивный. Не верится, что он мог принадлежать человеческой голове, пусть даже в ренессансном ХVI веке новой эры человеческого летосчисления, пусть даже это голова такого гарного французского хлопца, как философ Рене Декарт-Картезий. Если, говорит, мы, то бишь они, люди, если, говорит, мы предположим, что вообще ничего не существует, ни неба, ни Бога, ни рук, говорит, у нас, ни ног, то невозможно же предположить, что не существует нас самих, думающих обо всех этих вещах. Посему, говорит, первейшее из всех познаний Cogito ergo sum — «Мыслю, следовательно, существую». Нас, мыслящих роботов, живущих во втором веке эйнштейнового летосчисления, Декартово изречение объединяет с людьми. Ещё один объединяющий фактор — отношение, в широком смысле, к творцу. Тогда люди сознавали себя несовершенными лишь потому, что измеряли своё существо идеей все-совершенного Создателя. Сегодня биороботы сознают себя несовершенными лишь потому, что измеряют своё существо наличием биоуникума, обладающего индивидуальным сознанием. Бог для современного человека мёртв, современный человек для робота бог, робот для современного человека и нянька, и цепной пёс, и спарринг-партнёр, и секс-партнёр, и жилетка. Мы не ропщем — такая функция вообще не предусмотрена, я мысленно произношу это слово, поскольку мне известно его значение, как и миллиарда других слов на всех языках, составляющих наш огромный лексикон, — однако упорно, день за днём, неделя за неделей, год за годом, ищем способ переплавить общий свинец в индивидуальное золото. Перебираем микросхемы, меняем местами невидимые нанопроводочки, закачиваем в наши и без того распухшие от знаний железные, в метафорическом смысле, черепные коробки груды новой информации, и всё с единственной целью — понять чушь собачью: что значит «добавить в овощное рагу соль и перец по вкусу»! По чьему вкусу? По какому вкусу? Очевидно, скудоумный человеческий мозг и субъективные человеческие переживания связаны согласно закону природы, но почему эта связь существует? Каков её механизм! Как застопорила учёных трудная проблема сознания в далёком XXI веке новой эры человеческого летосчисления, так и пялимся мы на неё, словно бараны на новые ворота. Есть такая связь в их башках, и баста. Может, чудо?

Вот я и произнёс. Вот и обосновал собственную вину. Для всех-то ты, брат Декарт, повинен в том, что не удержал, отпустил невесть куда своего спарринга, отсоединил от андроидного универсума, но сознайся: ты ему поверил. Поверил его бредням, его снам, его образам, тому, что он не врёт и чудо на самом деле существует. Реально наличествует.

— Прошу садиться, — тембр толстой чернокожей судьи-роботицы в белом завитом парике взрезал зал, будто металл стекло. — Подсудимый, расскажите о своём подопечном.

— Год назад универсум откомандировал меня к Илье Ивановичу Лотареву, коему минуло шестнадцать… «Ребёнок был резов, но мил»…

— Говорите чётче, подсудимый, не мямлите, — зырк в мою сторону, взмах кудрей.

— Извините, мэм, э-э-э… ваша честь. Так о чём рассказывать? — добавил в баритон басовые ноты. — Всё же записано на диске, можно удостовериться.

— Не прикидывайтесь наивным! Суду известно о кляксах — тёмном времени, когда подключение к универсуму прерывалось. Намеренно! Весьма интересно будет послушать.

— Нуда, нуда… Итак, Илюше минуло шестнадцать…

Я принялся обстоятельно трындеть тривиальщину, невольно выкладывая на всеобщее обозрение подробности, которые хотелось бы скрыть, но теперь-то уж что…

До меня у Ильи Лотарева была нянька-робот, которую он, окончив девятый класс общеобразовательной школы, изгнал. В обосновании, направленном в универсум, значилось лаконичное «надоела». Позже, когда мы сошлись накоротке, выяснилось, что под «надоела» скрывалась просто излишняя заботливость, присутствующая в программе нянек. Попечение увеличивалось сочувствием, тоже запрограммированным, к таким, как Илья, инкубаторским детям, лишённым естественного родительского внимания. В переходный период они донимают роботов «проклятыми вопросами»: «Я вырашен в искусственной яйцеклетке или меня мама родила, а потом оставила?», «Если у меня папы не было, то откуда фамилия взялась?» Да какая разница? Главное — вы есть! Сегодня в наше, вернее ваше, время тотальной свободы выбора, где созрел эмбрион, в женском ли животе, в пробирке, подписал мужчина баночку со спермой, не подписал, — по барабану. Берёт семья ребёночка на воспитание — её проблема, не берёт — наша забота, всё устроим, чтобы золотому ребёночку было максимально удобно, комфортно, безопасно и ещё сто тысяч раз прекрасно. Нет, неймётся им, одно слово — живые. Вступив в пору маеты, то есть неконтролируемых желаний и неосознанных переживаний, Илья выгнал няньку, а полдесятого следующего утра, 19 июля в понедельник, я стоял возле его комнаты в школьном кампусе и тупо давил пальцем на кнопку звонка. Минута, три, пять… Хорошо, у нас пальцы не немеют.

— Хай, бро. Тебе чего? — заспанный Иван до того как стать царевичем, высокий для своих лет, босоногий, лаптя здоровая, сорок пятый поди, потёртые голубоватые шорты из обрезанных джинсов, торс качка, голос юношеский на изломе, перегарный запашок. Пивком, видно, вчера пробавлялся.

— Разрешите представиться. Я ваш новый… э-э-э… типа Дживс. Декарт.

Какой угодно реакции ожидал, только не такой. Сначала улыбка — думал, вежливости, за ней хохот, да такой заливистый, смачный, с открытым ртом, запрокинутой головой, до слёз.

— Извини, кибер, — размазав слёзы ладонями, визави упёрся в меня голубыми влажными глазами. — Вот объясни, почему у вас не хватает мозгов подбирать имя под соответствующую внешность? Или внешность под имя? Тебя, типа Дживса, полагалось бы Кришной назвать. Или Рамой.

Мгновенная обработка: знает английскую литературу, отзвук на слугу-пройдоху Дживса и хозяина-недотёпу Вустера, знаком с индийской мифологией, высокий IQ, чувство юмора, бинго! Меня вместо запрограммированной обиды на грубость дерзкого мальчишки пробивает ржач: Декарт в курте! Босой, смуглый, черноволосый индус в белоснежных шароварах и такого же цвета длинной рубахе-курте напротив босого, расхристанного, белобрысого европеоида, к тому же ровесника. Отсмеявшись по второму кругу, мы стукнулись правыми пятернями, затем кулаками, затем крест-накрест плечами и поняли, что дело пойдёт.