Оро Призывающий - Я убил Бессмертного - Том 3 [СИ]

— Ну? — голос Сената раздавался так же громко, казалось бы, из ниоткуда. — Люк. Скажи что-нибудь.

— Эээ… Сказать что?

Август наклонил голову. Да, это точно работало — Люк открывал рот, и звук, выходивший наружу, был русскими словами. Вот только побочный эффект в виде хриплого, басовитого, почти потустороннего голоса Сената.

— Ну, — рассудил парень, — по крайней мере, это работает.

— Работает, — отозвался Сенат (рот Люка не двигался, так что говорил, кажется, именно монстр). — Но всё равно неясно, что нам делать дальше.

— Очень даже ясно, — а вот это уже Люк. — Я с самого начала пытаюсь это сказать, но вы не даёте мне слово вставить. Нам нужно выполнять задание Артура, чтобы к его возвращению всё было готово.

Вот так всё просто? Август покачал головой. Возможно, им следует заняться Крейном, демонами или другими угрозами, а не…

— Задание? Что за задание?

Диалог Сената и Люка выглядел теперь как разговор тихо сам с собою.

— Простое задание, — отозвался Люк, вставая с места. — Он сказал, что я должен стать знаменитым. Звездой.

Ох. И почему Августу казалось, что добром это не кончится?

Дорогу до храмового комплекса я запомнил хорошо — всего каких-то шесть кварталов, почти напрямик, да к тому же, шпиль храма стал виден за зданиями уже с полпути.

Костяной меч висел в креплении за спиной. Я не особо привык носить мечи таким образом, но он особо не мешал. Странно лишь, что крепление под оружие нашлось в парадной одежде для светского выхода… А впрочем, чему удивляться? Я находился в полноценном мире боевого гуро. Жестоком, подлом, кровавом. Люди, мило улыбающиеся друг другу на званом обеде, спокойно могут попытаться убить тебя и сделать из твоих потрохов следующее блюдо, а из черепа — столовые приборы.

Главное — не забывать об этом, какими бы вежливыми не были улыбки На Канга и других местных аристократов.

Миновав никем не охраняемые ворота и смердящий мертвечиной мортуарий, я направился к храму-капищу. Занятно — никогда не бывал в храмах демонопоклонников. Да и их самих я видел, пожалуй, впервые (Крейн не в счёт, у него с демонами чисто деловые отношения).

Если кому-то это покажется странным — при моём опыте — то поясню. Виссарион… сильно не любил демонов. Возможно, даже сильнее, чем я. Да, конечно, если вы — чёртов рогатый ублюдок, неспособный на светлые чувства и честность, то вас мало кто будет любить. Но Виссарион… скорее всего, у него были с ними какие-то личные счёты.

Поэтому он следил за тем, чтобы в его мире не заводилась подобная плесень. Любые новорожденные секты и культы он попросту вырезал под корень — так сказать, «давил, пока маленькие».

Ха. Иронично, что демоны хлынули в тот мир сразу же, как он умер.

Своды храма — высокие, острые — производили впечатление. Во всяком случае, на того, кто не видел чего-то получше. Лично мне это место всё ещё казалось католическим храмом, который макнули в чёрную краску.

Разумеется, внутри не было статуй святых, крестов или витражей с ангелами. Впрочем, статуй рогатых чертей внутри тоже не наблюдалось. Окна были сделаны из цельного стекла, но какого-то сине-зеленоватого, призрачного оттенка, который придавал помещению атмосферу загадочности и затхлости. Квадратные колонны были украшены стилизованными узорами.

Окликнули меня сразу же, как я вошёл.

— Простите… Это же вы мастер Мун?

Ну, да. А как ты догадался, умник? Наверное, по мечу, что висит за спиной? Я обернулся с добродушно-вежливой улыбкой и посмотрел на стоящего у двери старичка в балахоне с удивительно длинной и тонкой бородой.

— Он самый. А вы…

— Прелат Иан, — улыбнулся дедок. Этот своим видом совсем не напоминал своего покойного сослуживца, напротив — предельно милый и любезный дедушка. Так бы и поверил, не знай я, кому они тут все молятся и какие ритуалы практикуют. — Для меня честь видеть в своём храме человека, способного на то, что сделали вы, мастер.

— Бросьте, — отмахнулся я. — Всё, что я сделал — это обычная самооборона.

Прелат Иан медленно покачал головой.

— Вы потрясающе скромны, мастер. Я видел, что стало с еретиками. Ваша Сила… просто запредельна — приём такой мощи, такой концентрированной Тьмы, да ещё в таком возрасте… Можно было бы подумать, что вы — один из Великих Мастеров.

— Вы мне льстите, — отозвался я, делая в уме пометочки насчёт всего, что говорил старик.

— Не преуменьшайте своих заслуг, мастер, — Иан продолжал качать головой, как китайский болванчик, и его длинная борода металась, как дворники на машине. — И не бойтесь показать Силу. Великие Мастера говорили — Сила есть единственная власть в мире, ибо слабый имеет право лишь на служение, а сильный сам определяет свою судьбу…

Разговор грозил перейти в местное богословие пополам со взаимными комплиментами. Времени у меня было не так много, поэтому я вновь вежливо улыбнулся прелату:

— Вы правы, вы правы. Конечно же.

— Ну, вот видите… — обрадовался тот.

— Простите, если я слегка неучтив, Темнейший, — перебил я дедка, не давая ему пойти на новый виток софистики, — но сейчас я… как бы сказать… взыскую мудрости не устной, а письменной.

Со стороны фраза, наверное, прозвучала по-идиотски. Причина же того, что я начал изъясняться таким слогом, была проста: осторожность. Всё-таки я был здесь новичком, к тому же самозванцем, и любая деталь могла меня выдать.

Например, попрошу я у прелата местную священную книгу — и вдруг выяснится, что в их вере такой книги нет вообще. Или есть, но это скрижаль, что лежит в главном храме страны, а создание копий — преступление, за которое положено сожжение на костре.

— Кодекс Силы? — понимающе улыбнулся старик. Я облегчённо выдохнул: прокатило.

— Ну, да. Всё-таки мне предстоит учить молодёжь, а хороший мастер знает, что тренировка — это не только упражнения…

— Ни слова больше, мастер, — остановил меня прелат. — Вы обратились по адресу, и я буду рад помочь вам в столь важной миссии. Подождите пару минут…

Качнув бородой (честное слово, будь она ещё немного длиннее — и подметала бы пол), старик направился куда-то во внутренние помещения храма, а я остался стоять, разглядывая широкий каменный алтарь впереди.

Значит, жертвы приносятся и здесь. В предназначении алтаря я не сомневался. Камень был вычищен до блеска — ни одного пятнышка крови — но уж слишком много хорошего я слышал о местной вере.

Я медленно шагнул вперёд. Вокруг алтаря, прямо в полу, было прорезано что-то вроде магической печати — в форме тринадцатиконечной звезды, с кучей узоров внутри. Что ж; даже отсюда я буквально чувствовал, какая мощь циркулирует по этой печати.

Прикрыв глаза, я остановился в двух шагах. От алтаря разило темнейшей тьмой… и силой. С большой ли буквы, с маленькой ли — особой роли это не играло. Главное — алтарь был способен даровать человеку силы… а взамен поселить в его душе тьму. Сладковато-приторный запах снова защипал мне нос.